第二天，黑得早，风大，街上的路灯被吹得晃来晃去，光晕忽大忽小的，像有人在天上举着一盏随时要灭的灯笼，照着一片空空荡荡的青石板路。
陈默穿了一件旧棉袄，从茶行后门出来，拐进什刹海附近一条窄巷子。巷子两侧是灰砖墙，墙头上长着一排枯草，风一吹就弯下腰，又弹起来，像是有人在鞠躬。巷子深处有一间废弃的磨坊，门板歪着，窗纸破了大半，风从破洞里灌进去，呜呜地响，像是有人在哭，又像是谁在很深很深的地下哼着什么听不清的歌。
他蹲在磨坊门口的台阶上，从口袋里掏出烟盒，抽出一根点上。火柴划亮的时候，火光在黑暗中跳了一下，照亮了他半张脸，又灭了。他深吸一口，烟头在黑暗中明灭了一下，很快又暗了下去，只剩下一截烧红的炭芯在风里慢慢熄灭，像一只微弱的、被寒风吹散了最后一点热气的眼睛。他蹲在那里，听着风声，听着自己抽烟时细微的呼吸声，听着巷子深处偶尔传来的猫叫声。风灌进棉袄的领口，凉丝丝的，他缩了缩脖子，把烟叼在嘴角。
巷子口传来脚步声，不紧不慢的，皮鞋踩在冻硬的泥土上，咯吱咯吱的。那人走进巷子，在一盏没亮的路灯下停住了。他穿着灰扑扑的长棉袍，棉袍下摆沾了一些雪沫子，袖口也磨得泛了白。戴着旧毡帽，帽檐压得很低，遮住了半张脸，只露出一个下巴，胡子刮得很干净，能看到青色的胡茬印子。
他站定之后没有开口，也没有往这边看，只是站在那里，像是等着谁先说话。巷子里的风从两个人之间穿过去，带着一点雪粒打在墙上，沙沙的。
陈默站起来，从口袋里掏出一把钥匙放在面前的砖头上。铜的，不大，在微弱的雪光里泛着暗沉的光，钥匙齿上有几道磨损的痕迹，像是被人用过很多次。他用手掌边缘把它压在砖面上，压得很稳，像是怕风把它吹跑。
“老烟斗？”陈默的声音不高不低。
“嗯。”那个人应了一声，声音很沉。他没有伸手去拿钥匙，目光落在那把铜钥匙上，像是在等着确认什么。“东西在哪儿？”
“什刹海北沿，老槐树旁边那间地下室。地面有一块青砖是松的，掀开就能看到锁孔。”那人又沉默了一会儿，蹲下来，伸手去够那把钥匙。他的手指在碰到铜面之前停了一下，像是突然想起什么，又像是最后的确认。“有多少？”
“电台六十台，西药三十箱。还有之前攒的一些金条和美元。”
那人听完之后没有马上说话，手指悬在钥匙上方，像是在心里把那些数字重新清点了一遍。雪落在他的毡帽顶上，很快化了，洇成一片深色的湿痕。他攥住钥匙，动作很轻，像是怕磕到铜面。
“怎么弄到的？”他问。
陈默把烟头从嘴角拿下来，看了一眼那截快要烧到尽头的烟丝，按在台阶上摁灭了，站起来拍了拍膝盖上沾的土。“借的。”
那人抬头看了他一眼。巷子里没有灯，只有雪光从两侧的墙头映下来，照不清楚彼此的脸。他看了几秒，没有再追问，低下头，把那把钥匙攥在手心里，像是攥住了一件不该让人看到的东西。他站起来，转身走了。脚步声不紧不慢的，皮鞋踩在冻硬的泥土上，咯吱咯吱的，和来的时候一样，没有快一分，也没有慢一分。陈默在磨坊门口又站了一会儿，风灌进棉袄的领口，凉丝丝的，他把领子竖起来，转身朝巷子另一头走去。
刚走出没两步，就听见身后传来一声极轻的闷响，像是谁被人捂住了嘴，从喉咙里挤出来一点声音。陈默脚步顿住，右手下意识按在了腰后别着的短枪上，后背瞬间绷紧了。那声响没再出现，只有风照旧从巷子里刮过去，呜呜地扫着墙根的碎草。他站了两秒，慢慢转回身，雪光里只看得见那截歪歪扭扭的磨坊门板，刚才那个人的脚步声已经完全消失了，连一点回音都没剩下。
陈默没动，借着风啸压着声，慢慢数着自己的呼吸。数到第十下的时候，他听见磨坊堆草料的角落里，传来一声布料摩擦的窸窣，紧接着，一点金属反光闪了一下，又隐了回去。他心里明白，这是早就布好的网，要么是冲他来的，要么是冲刚才拿钥匙的人来的。他摸了摸腰后的枪柄，指尖沾了一点冰凉的铁气，没挪步，只是故意清了清嗓子，声音不大不小刚好能飘到巷子口：“这鬼风，烟都点不着。”
第二天傍晚，陈默去了什刹海。他绕到北沿那棵老槐树底下，远远地看到地下室的门开着一条缝，门缝里透出一线昏黄的灯光。他没有靠近，站在槐树后面看着，风从湖面上吹过来，带着一股冰碴子的冷气，吹得他眯了一下眼。过了一会儿门缝里伸出一只拿着烟斗的手，在门口敲了两下，又缩回去了。他转身离开了。
又过了一天，老烟斗在茶行出现了。他坐在靠窗的位置，面前放着一壶花茶，没放茶叶，白水。他端着杯子喝了一口，像是烫着了，杯子在手里转了一下，又放下了。“那批东西昨晚已经运走了。
”他的声音不高不低，像是怕隔墙有耳。“电台连夜走的，走的水路，船从后海出发，天亮之前过的通州。药也一并带走了，分成三批，前后各隔了半天。”
陈默站在柜台后面，点了点头，没有多问。老烟斗从口袋里掏出那把钥匙放在桌上，手指在铜面上按了一下，又收了回去。他站起来理了理衣摆，“东西到了会有人告诉你。”他转身走了，推门的时候冷风灌进来，带起柜台边上几张茶叶包装纸，翻了几个身才落下。
陈默把钥匙收回来，放进口袋里，指尖还能感觉到钥匙上的余温，是从别人口袋里带出来的体温。他把它放回空间里，和那些他用过还没有丢掉的东西放在一起——方明远的血书、哑巴的纸条、那枚从南京带来的金属盒。它们在空间的一角安静地待着，不占地方，但一直都在。
他在柜台后面站了一会儿，把掉在地上的包装纸捡起来，叠好压平，放回架子上。窗外的雪又下起来了，细密的雪粒打在窗玻璃上，沙沙的，像是有什么人在很远的地方，用很轻的力气，反复地叩着一扇看不见的门。
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