他来的时候，已经很晚了。
书店外的街道空了下来，只有路灯在地面拉出一段一段昏黄的影子。门铃响起的那一刻，我甚至有点意外——这个时间，很少再有人来。
他站在门口，身形很高，却并不魁梧。黑色连帽外套，拉链没拉到顶，露出里面洗得发白的训练背心。肩背宽阔，但线条并不夸张，像是一种被反复打磨过的力量，收得很紧。
他没有立刻进来，而是站在门口，深吸了一口气，像是在把什么气味留在外面。
“我刚下课。”
他说。
声音不大，却很稳。
我让他坐下，他点点头，把外套脱下来，整齐地叠好，放在一旁。那一瞬间，我看见了他的手——指节明显变形，骨头微微外突，指关节处有旧疤，像是被无数次撞击留下的痕迹。
“我是拳击教练。”
他说这句话的时候，没有一丝炫耀，甚至带着一点迟疑。
我没有接话，只是示意他慢慢说。
他三十七岁。
干这行，已经快二十年。
小时候家里条件不好。
父亲脾气暴躁，喝酒，打人。
母亲忍了一辈子，最后还是走了。
“我第一次打架，是为了护我妈。”
他说，“那年我十二岁。”
那一拳，他输了。
被按在地上，鼻血流了一脸。
可他记得很清楚，那一刻他心里没有怕，只有一种奇怪的清醒。
“我突然明白了一件事。”
他说，“光忍，是没用的。”
后来，他进了体校。
学拳击。
“不是因为喜欢。”
他说，“是因为不想再被按着。”
刚开始训练的时候，他几乎每天都在吐。
跑步、跳绳、沙袋、实战。
肌肉撕裂，骨头发疼。
“那时候教练跟我说一句话。”
他说，“拳击不是教你打人，是教你站住。”
这句话，他后来跟无数学生说过。
他年轻时，上过擂台。
打过职业赛，也打过地下赛。
赢过，也被打得抬不起来。
“你知道被击倒是什么感觉吗？”
他忽然问我。
他说，那一刻世界会安静下来。
不是黑，是白。
耳朵里只有心跳声。
“你躺在那儿，会有十秒。”
他说，“十秒里，你要决定，是站起来，还是认输。”
他说那十秒，比一生很多决定都要诚实。
因为你骗不了身体。
后来，他不打了。
不是因为不能打，是因为不想再打。
“我不想靠把别人打倒，来证明自己还活着。”
他说。
他开始当教练。
在城郊一个不大的拳馆。
学员很杂。
有想减肥的白领。
有被校园欺凌的孩子。
有情绪失控、想发泄的成年人。
还有一些，从小就没被好好对待过的少年。
“很多人以为，拳馆里全是暴力。”
他说，“其实全是压着的东西。”
他说起一个十六岁的男孩。
总是迟到，练习时拼命，实战时却不躲。
“我一看就知道，他在找挨打的理由。”
他说。
后来才知道，男孩家里长期冷暴力。
没人打他，没人骂他。
只是没人看他。
“他挨一拳，反而安心。”
他说，“因为那说明他还在。”
他没有把男孩赶走。
每天盯着他做基础训练。
教他防守，教他躲闪。
“我跟他说，拳击不是让你挨打。”
他说，“是让你学会不必挨打。”
三个月后，男孩第一次在实战中完整躲过一轮进攻。
站在角落里，眼睛亮得不像话。
“那一刻，我比他还高兴。”
他说。
他说教拳击，其实是在教人面对自己。
怕疼的人，学会忍。
爱逞强的人，学会停。
总想证明自己的人，学会退一步。
“拳台上，最难的不是出拳。”
他说，“是收拳。”
他说起自己最难忘的一名学员，是个中年男人。
四十多岁，公司裁员，婚姻破裂。
整个人像塌了一样。
“他第一次来，上来就要打实战。”
他说。
他拒绝了。
让对方先跳绳。
男人跳了不到两分钟，就蹲在地上喘。
那一刻，突然哭了。
“他说，他已经很久没觉得自己这么没用了。”
教练说。
他没有安慰。
只是递了一瓶水。
“我跟他说，没用不可怕。”
他说，“站不起来，才可怕。”
男人坚持练了半年。
没有比赛，没有炫耀。
只是每天来，出汗，回家。
“后来他跟我说一句话。”
教练轻声说，“他说，这里是他唯一能控制的地方。”
他说这话的时候，眼神很深。
他说拳击教练，其实是个很孤独的职业。
你要站在角落。
不能替学员打。
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