他喝了不少，跟某个对冲基金经理抱怨“海外资本正在破坏美国成熟高效的监狱生态系统”，还说“有些亚洲人不懂规矩，需要被教一教”。
武振邦把报告推到一边。
他没有愤怒，没有意外。读这份报告的过程，像在看一份过期很久、早已知道凶手是谁的旧案卷宗。
那些名字、公司名、协会名，在脑海里一一对号入座，像猎人辨认雪地里的兽迹。
他问向东：“这群人有常规安保吗？”
“麦克莱恩私人保镖六个，三班倒。他的三个副手都有持枪许可，其中两人常备隐蔽携行。”
向东说，
“协会其他成员分散在全美各地，安保等级参差不齐。”
“不需要全。”武振邦说，
“带头的那几个就够了。”
向东在电话那头沉默了几秒。
“老板，这不是监狱。”
他的声音压得很低，
“这些人不是囚犯，没有判决书，没有经过任何法律程序。他们是平民，是公民，是……”
向东身为律师出身的程序正义感发作了。
“是合法的罪犯。”
武振邦打断他，
“用合法手段剥削合法囚犯，用合法利润豢养非法打手，用合法身份掩护非法调查。
他们在这个叫‘阿美莉卡’的猎场里横行了几十年，从来没人能把他们怎么样。因为他们永远躲在法律的后面，躲在制度的缝隙里，躲在‘这是生意’这句话后面。”
他顿了顿。
“现在，他们的法律保护不了他们了。”
向东没有再说话。
挂电话前，武振邦说：
“阿拉斯加那两个重伤的工人，医疗费、补贴按最高标准给。
告诉他们，炸油田的人，这辈子不会再有机会炸任何东西。”
1964年6月11日，巴吞鲁日，午夜。
罗伯特·麦克莱恩在他的乡间别墅里接待完最后一位客人，站在书房窗前慢慢啜饮睡前威士忌。
书房墙上挂着他几十年职业生涯的荣誉见证，那是和三位总统的合影、联邦司法部杰出服务奖章、北美监狱协会终身成就奖。
他喜欢这面墙。每次看到，都提醒他自己是一个多么成功的人。
“麦克莱恩先生。”
声音从背后传来。他惊觉转身，看见书房正中央的波斯地毯上，站着一个穿黑衣的亚洲男人。
老麦克莱恩的瞳孔急剧收缩。他的手本能地摸向书桌下层抽屉，那里有一把上了膛的柯尔特。
“不用费那个力气。”
武振邦说，“这间屋子现在与外界隔绝。您的六名保镖在三分钟前已进入深度睡眠状态，明天早上醒来不会记得任何异常。”
麦克莱恩的手停在半空。他深吸一口气，让自己平静下来。
“你是那个神秘的东方商人？”
“是。”
“你来报复油田的事。”
麦克莱恩把威士忌酒杯放在书桌上，动作缓慢而克制，“我可以解释，那是一次……”
“一次试探行动。”
武振邦接过他的话头，
“你想知道我究竟是什么东西，西澳究竟藏着什么秘密，那个收割囚犯的‘幽灵’和武氏集团到底有没有关系。炸油田是为了激怒我，让我露出破绽，让你们有机会抓住尾巴。”
麦克莱恩的脸色微微发白。
“这……这是生意。”
他干涩地说，
“你毁了我们每年几十亿的生意，七百多条人命。那些监狱有合约，有投资，有几千个靠这些岗位吃饭的员工。你做事之前，有没有考虑过这些？”
武振邦看着他，没有回答。
麦克莱恩的声音开始发抖：
“我们是合法企业，依法经营，依法纳税。囚犯是法院判给我们的，不是我们偷的抢的。你凭什么？”
“凭什么？”
武振邦第一次开口打断他，语气平淡得像在聊天气，
“凭你们把十七岁偷地瓜干的父亲判十年劳役，然后把他送去服装厂做黑工，直到他女儿饿死在三百公里外都赶不回去。
凭你们把精神评估有严重缺陷的连环暴力犯当成‘高净值长期资产’卖给投资者，承诺对方二十年稳定回报率。
凭你们在那些根本没被判终身监禁的人身上伪造再犯风险评估报告，把他们关到头发白了、牙齿掉光、已经忘了外面的阳光是什么味道。”
麦克莱恩的嘴唇翕动着，想说什么，但发不出声音。
“你问我凭什么？”
武振邦走近一步，
“凭我能看见你书房墙上的荣誉勋章下面，藏着的那些没有人敢起诉你的东西。”
他抬手，对着书房的一面墙挥挥手。
墙上的相框无声滑落。
后面的墙皮如退潮般剥落，露出里面的景象不是砖石，而是一个凹入墙体的壁龛，里面整整齐齐码着几十个牛皮纸档案袋。
麦克莱恩的脸变成了死人一样的灰白色。
“我不需要你认罪。”
武振邦拿起最上面那份档案，随手翻了翻，又放下，
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