腊月二十九的下午，城郊巷那间三十平米的出租屋里，冷得像冰窖。
温振海蹲在门口的小煤炉前，用火钳夹着一块蜂窝煤，小心翼翼地换掉炉子里已经烧得发白的旧煤块。新煤放进去，盖好炉盖，一股呛人的煤烟味弥散开来。他咳嗽了两声，搓了搓冻得通红的手。
屋里没有暖气，唯一的取暖设备就是这个用了十几年的旧煤炉。煤是月初买的，一筐六十块，要省着烧，一天最多烧三块。就这样，一个月的取暖费也得小两百。
张翠芬在厨房——其实就是在屋角用布帘隔出来的两平米空间——洗菜。水龙头流出的水冰凉刺骨，她的手冻得又红又肿，指关节粗大变形，是常年泡在冷水里留下的风湿。今天买的菜很简单：半斤猪肉，一棵白菜，几个土豆，还有一小把蔫了的香菜。这就是他们年夜饭的全部食材。
“若兮还没起？”温振海换好煤，起身问道。煤炉的热气慢慢散开，屋里总算有了一丝暖意。
张翠芬头也没抬：“刚去看了一眼，还睡着。药在床头，等会儿饭好了叫她。”
温振海走到里屋门边，轻轻推开门缝看了一眼。温若兮侧躺在床上，背对着门，被子裹得很紧，只露出一缕枯黄的头发。屋里光线很暗，窗户关着，窗帘拉得严严实实。
他轻轻带上门，走回外屋，在旧沙发上坐下。沙发是房东留下的，海绵已经塌陷，坐着硌人。墙上挂着的旧日历翻到最后一页，上面印着红彤彤的“福”字和一家三口笑容灿烂的合影——那是很多年前买的日历了，一直没换。
“明天……要不要包点饺子？”张翠芬洗完菜，用围裙擦着手走过来。
温振海沉默了一会儿，摇摇头：“面粉贵，肉也不够。就炒几个菜吧。”
张翠芬没再说话，转身去切肉。菜刀在案板上发出单调的“笃笃”声，每一刀都切得很慢，很仔细，像是要把这有限的食材发挥到极致。
窗外传来小孩的欢笑声和零星的鞭炮声。巷子里有几户人家贴上了春联，红纸黑字，在灰扑扑的巷子里格外扎眼。温振海透过窗户看了一眼，很快收回目光。
下午四点多，天开始暗了。张翠芬开始炒菜。猪肉切成薄片，和白菜一起炒，加了点酱油；土豆切成丝，清炒；最后用剩下的肉末做了个肉末蒸蛋——这是唯一算得上“硬菜”的。
菜炒好了，摆在旧餐桌上。桌子很小，三个菜就占满了。碗筷摆好，三副，其中一副很久没用过，边缘有细微的裂纹。
“去叫若兮吧。”张翠芬解下围裙。
温振海起身，走到里屋门口，敲了敲门：“若兮，吃饭了。”
里面没有回应。
他又敲了敲，提高声音：“若兮，年夜饭好了。”
过了好一会儿，门才从里面打开。温若兮站在门口，穿着一件洗得发白的旧毛衣，头发蓬乱，脸色苍白得像纸。她眼睛很空，看着父亲，又好像什么都没看。
“吃饭。”温振海重复道。
温若兮慢慢走出来，在餐桌旁坐下。张翠芬给她盛了碗饭，米饭蒸得有点硬，但热气腾腾的。三个菜摆在中间，分量都不多，肉片屈指可数。
“吃吧。”张翠芬拿起筷子，夹了一筷子白菜放在女儿碗里。
温若兮盯着碗里的饭，半天没动。
屋里很安静，只有煤炉里煤块燃烧时偶尔发出的“噼啪”声。电视开着，正在播春晚前的预热节目，主持人声音欢快，背景音乐热闹，与屋里的死寂形成刺耳的对比。
温振海端起碗，默默吃饭。他吃得很慢，每一口都咀嚼很久。戒酒一年多了，现在吃饭时面前放的是一杯温水。他喝了一口，温水下肚，却暖不了身子。
张翠芬也低着头吃饭，偶尔抬眼看看女儿，又看看丈夫。她想说点什么，张了张嘴，最终什么也没说出口。
“若涵……还是没打电话？”温振海忽然问。
张翠芬手一顿，摇摇头：“没有。上个月托人打听，说她在南方厂里打工，嫁了个同样打工的，孩子都有了……不想跟家里联系。”
温振海“嗯”了一声，继续吃饭。这个答案，他其实早就猜到了。小女儿自从去年离家，就再没音讯。刚开始还接过两次电话，后来换了号码，彻底断了联系。有时候他会想，是不是他们做父母的太失败，两个女儿，一个成了这样，一个连家都不要了。
“吃饭。”他又对温若兮说了一句。
温若兮这才慢慢拿起筷子，夹了一小口饭，放进嘴里。她咀嚼得很慢，像是完成一件任务。吃了两口，就放下筷子。
“怎么不吃了？”张翠芬问。
“不饿。”温若兮声音很轻。
“多少吃点，今天过年……”
“我说了不饿！”温若兮突然提高声音，眼睛盯着碗，胸口起伏。
屋里又陷入沉默。电视里传来欢快的歌声，一群穿着鲜艳的演员在舞台上又唱又跳，笑容灿烂得刺眼。
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