陈阳愣住了。
“赶山摔死的，也是采灵芝，崖塌了，人没了。那年他儿子才十九，比你还小两岁。”刘老参客吸了口烟，烟雾从嘴角漏出来，被晚风吹散，“从那以后他就不怎么说话了。以前他也会笑也会骂人，时不时还跟我们开个玩笑。后来就变成现在这样了，除了赶山的事，多一个字都不说。”
陈阳忽然想起赵把头站在崖底仰头看他采灵芝时的表情——没有紧张，没有担心，没有任何多余的表情，就那么仰头看着，像在看一件与自己无关的事。但他脚下踩着的石面已经被他的鞋底磨出了印子，一道一道的，刻得很深。
“所以他带你，不光是教你手艺。”刘老参客站起来，拍拍屁股上的土。他的膝盖咯嘣响了一声，“他是觉得你像他儿子。他没能救自己的儿子，但能救你，教会你手艺，让你活着出山，让你活着下山。”
刘老参客走了，烟袋别在腰后一晃一晃的。
陈阳蹲在街边蹲了很久。他把信封从怀里掏出来又看了一遍，三百二，够他活着了。
夕阳落在最后一户人家的屋顶上，把灰瓦染成金色。
陈阳站起来把信封贴身放好，拍了又拍拍得岩实。他朝家走去，脚步比来时快了许多，身子轻了，心底沉了，说不清是什么滋味。
路还长。赵把头在下一个进山的路口等他。
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