沈言把最后一垄青菜浇完水，直起身时，腰脊传来一阵酸胀。空间里的小菜地郁郁葱葱，白菜包得紧实，萝卜露出半截红缨，辣椒挂在枝上，像一串串小灯笼。泥土的腥气混着菜香，在温暖的气流里浮动，让他想起小时候外婆家的菜园——那是他对“踏实”二字最原始的记忆。
他摘下两个最大的白菜，用草绳捆好，又拔了几把青菜，仔细抖掉根上的泥土。这些菜够他吃些日子了，多余的，或许可以悄悄分给院里的孩子们，用“在郊外菜窖找的”做借口，不算突兀。
空间外的天色已经擦黑，四合院浸在一片昏黄的暮色里。烟囱里冒出的烟稀稀拉拉，像老人的喘息，混着隐约的咳嗽声，在冷风中散开。沈言拎着菜走出空间，把门锁好，动作轻得像怕惊扰了谁。
他不是没想过“多做点什么”。空间里的土地足够肥沃，种子足够多样，只要他愿意，种出的粮食能堆满半个院子。可每次这个念头冒出来，总会被另一个声音压下去——你当得了救世主吗？
答案显然是否定的。
全国的饥荒像一张密不透风的网，罩在每个人头上。他空间里的粮食再多，也填不满这张网的缝隙。分给这个村，那个镇怎么办？救了这一城，那一省怎么办？人心是填不满的沟壑，今天你给了十斤粮，明天就会有人盼着百斤，一旦让别人知道你有“取之不尽”的粮食，等待他的绝不会是感激，而是灭顶之灾。
上个月，他去邻县出差，听说当地有个地主家藏了几窖粮食，被村民发现后，不仅粮食被哄抢一空，全家都被拉去批斗，最后没一个活下来。“私藏粮食”在这年月是重罪，更何况他这“藏”的规模，足以被扣上“囤积居奇”“对抗国家”的帽子，死都不知道怎么死的。
所以他格外谨慎，像只过冬的松鼠，把自己的“宝藏”藏得严严实实。空间里的粮食只敢自己吃，偶尔拿出点边角料，还得绞尽脑汁想个合理的出处——“厂里发的福利”“出差换的粮票”“乡下亲戚给的”，每一个借口都打磨得滴水不漏。
“沈同志，做饭呢？”三大爷遛弯路过，眼睛直勾勾地盯着他手里的青菜，“这菜看着水灵啊，在哪弄的？”
“前阵子在郊外找了个废弃菜窖，里面剩了点，就收回来了。”沈言笑了笑，递过去一把青菜，“三大爷要是不嫌弃，拿点回去尝尝。”
三大爷眼睛一亮，接过去掂量了掂量，笑得满脸褶子：“还是沈同志有本事，这年月还能找到这么好的菜。回头我让老婆子给你烙几张菜饼，尝尝鲜。”
沈言应着，心里却清楚，这把青菜换几张菜饼，是最安全的“等价交换”。既没露富，又维持了邻里和气，像在走钢丝，每一步都得算准了。
他把白菜拿回屋，选了颗小的，剁成馅，打算包点饺子。面粉是空间里的精白面粉，他特意掺了点麸子，让颜色看着粗糙些；肉馅是前几天冻在空间里的猪肉，也被他混了些萝卜碎，免得油光太显眼。
饺子刚下锅，就听见槐花在门口喊：“沈叔叔！”
沈言打开门，见小姑娘手里捧着个烤红薯，递到他面前：“娘让俺给你送来的，刚烤好的。”红薯皮焦黑，却透着股甜香，是秦淮茹用他给的红薯烤的。
“进来吧，刚包了饺子，一起吃点。”沈言笑着把她拉进来。槐花眼睛瞪得溜圆，看着锅里翻滚的饺子，咽了咽口水：“真的可以吗？”
“当然。”沈言盛了一碗，递到她手里，“慢点吃，别烫着。”
槐花小口小口地吃着，嘴角沾着面粉，像只偷嘴的小猫。“沈叔叔，你的饺子真好吃。”她含糊不清地说，“比俺家的野菜团子好吃。”
沈言摸了摸她的头，心里有点发酸。他空间里的饺子，肉比菜多，面是精白的，可在孩子眼里，这已经是最好的美味。他不敢想象，如果自己把空间里的好东西都拿出来，会引来多少觊觎的目光。
正吃着，秦淮茹找了过来，见槐花在吃饺子，脸上有些不好意思：“沈同志，这孩子，没跟你客气……”
“没事，正好做多了。”沈言又盛了一碗递给她，“你也尝尝。”
秦淮茹犹豫了一下，接了过去，小口吃着，忽然说：“沈同志，俺知道你是好人，可这年月……还是小心点好。”她声音压得很低，“前阵子后院的张大妈还问俺，你是不是有啥门路，总弄得到好东西……”
沈言心里一凛，看来已经有人注意到他“与众不同”了。“就是运气好点，能找到些别人没发现的东西。”他笑了笑，语气随意，“以后会更注意的。”
秦淮茹点点头，没再多说，只是把碗里的饺子分给槐花一半，自己吃得很慢，像是在品味什么。沈言知道，她这是在提醒他，也是在表达善意——这个院里，不是所有人都像孩子那样纯粹。
送走她们母女，沈言把剩下的饺子收进空间，仔细刷了锅，连一点面渣都没留下。他靠在门板上，看着窗外的夜色，心里有些沉重。他以为自己够谨慎了，可还是引起了别人的注意。这让他更加确定，藏锋守拙才是唯一的活路。
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