风不是吹来的，是割的。
唐文斌刚踏进废弃仓库铁门的刹那，夜风便像一把钝了刃的菜刀，贴着脖颈斜劈下来。
他下意识缩肩，领口与皮肤摩擦出细微的刺痒——那不是冷，是预警。
水泥墙的触感粗粝得近乎恶意。
指尖嵌入墙面裂纹时，掌心传来砂砾磨破角质层的滞涩感，微小的痛觉顺着神经爬升至脑干。
他没收回手，反而更用力地按了下去，仿佛要确认这世界是否真实。
阳光晒透又冷却的墙体余温，正从指腹缓慢流失，像某种生命正在悄然抽离。
空气里漂浮着三重气味：铁锈的腥、霉斑的腐，还有一丝极淡、几乎被掩盖的血腥。
他吸气时鼻腔发紧，喉头泛起金属味的反刍感——不是错觉。
这地方流过血。
不多，但足够留下记忆。
远处乌鸦扑棱翅膀的声音响起，短促、突兀。
他的耳膜猛地一颤，不是因为惊吓，而是因为那声音的节奏不对。
自然界本不该有如此精确的“停顿”。
就像……一段录音。
心跳开始加速，不是恐惧驱动，而是一种更原始的东西在苏醒——直觉。
它不像思维，更像胃部的一阵痉挛，无声地提醒他：你已被观看。
灯光来了。
强光手电划破黑暗，白炽光柱如探照灯般扫来。
光线擦过脸颊的瞬间，视网膜灼烧般刺痛，眼前炸开一片雪白残影，泪水不受控制地涌出眼角，冰凉地滑落。
他本能地眯眼、偏头，可身体却已先一步后撤半步——动作快于意识。
“我们是什么人？夜巡队！”
粗哑嗓音带着市井式的蛮横砸过来，“大半夜在这鬼地方搞什么名堂？一看就不是好人！”
唐文斌没动。
耳朵嗡鸣不止，心跳声盖过了风啸，但他听见了关键细节——那人说“夜巡队”，却没提所属街道或辖区编号。
真正的治安员不会省略身份标识。
这不是巧合。
这是局。
念头未落，潜意识已给出答案：林深。
那个名字浮现的刹那，他背后汗毛倒竖。
不是恨，是熟悉的战栗。
他们曾共事三年，彼此了解如同了解自己呼吸的节奏。
他知道林深喜欢埋伏在高处，用望远镜看猎物一步步走进陷阱；他知道他会利用环境制造心理压迫，让目标自己崩溃。
而现在，整座仓库正在“活”起来。
墙壁似乎在收缩，阴影在视野边缘蠕动变形。
通风管道缝隙中，或许藏着微型摄像头；墙角裂缝里，拾音器正贪婪吞噬每一句低语。
他甚至能“感觉”到那些看不见的眼睛，冰冷、耐心，像手术刀般精准切割他的镇定。
那份“第二批名单”就在他内袋，此刻却像一块烧红的烙铁，烫得胸口生疼。
不能被抓。
绝不能。
这个念头不是思考的结果，而是从骨髓深处炸开的求生指令。
恐惧没有让他瘫软，反而点燃了某种更古老的东西——野兽般的反击欲。
他出手了。
手掌猛推面前“夜巡人员”的胸口，力道之大超出预期。
对方踉跄后退，背脊撞上铁门，“哐当”一声闷响震落锈屑，粉尘呛入口鼻。
唐文斌的手早已摸向腰间战术匕首，金属的凉意透过布料渗入掌心——那不是武器，是他此刻唯一的语言。
转身狂奔。
脚步砸在水泥地上，每一步都引发膝盖反冲的震麻。
冷风灌进衣领，锁骨处一阵阵发凉，可体内却沸腾着滚烫的焦虑，像高压锅里的蒸汽，逼得五脏六腑都在颤抖。
“站住！心虚了是吧！”
身后叫骂声紧追不舍，手电光柱晃动追踪。
但他注意到一个诡异细节：他们的速度始终落后十米左右，既不逼近，也不放弃，像是……在引导？
光束扫过地面，映出他扭曲拉长的影子，像一头逃窜的孤狼。
那一刻，他忽然想起小时候看过的一部老电影：猎人驱赶鹿群，只为把它们赶到埋伏圈。
他不是逃脱者。
他是被放行的信使。
另一边，张大福瘫坐在地，双腿抖得无法自控，裤管摩擦发出“沙沙”轻响，如同细雨落在枯叶上。
舌尖弥漫着铁锈味——咬破了嘴唇。
他想哭，却连抽泣的力气都没有。
背叛林深已是死罪，如今又被当作弃子丢在这里……他完了。
仓库外阴影中，林浅按下耳麦：“目标已脱离，A组制造混乱，不要追击。B组控制现场，带回‘证人’。”
“收到。”小赵回应，电流声轻微“滋”了一下。
几个“夜巡人员”追逐一段后停下，一人夸张地“哎哟”一声蹲地揉脚，嘴里嘟囔：“多管闲事，差点扭了。”语气拿捏得恰到好处——热心市民的疲惫与抱怨。
他们折返，将失魂落魄的张大福“带走”，动作克制，不留暴力痕迹。
一辆黑色轿车驶离厂区，引擎低吼撕裂夜幕。
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