夕阳照在刘斌脸上，像盖了一层金纱。可他一点不觉得暖。他站在高处，背对营地，影子很长，落在烧黑的地面上。他一动不动，像一块石头。
风突然停了。
空气不动了，灰烬浮在半空。山谷里很安静。能听见血从断剑上滴下来的声音，也能听见小石头滚下坡的响动。地上有打斗过的痕迹。地面裂开，像蜘蛛网。焦土冒着烟，地上有干掉的血，颜色发黑。几把坏掉的武器散在地上，有的断了，有的弯了，刀上有奇怪的黏液。
有人在收拾东西。
几个活下来的人走来走去，动作很慢。他们把尸体搬走，用布包好同伴的身体，抬去后面的火葬坑。没人哭，也没说话。太累了，再开口可能就会倒下。一个人蹲着扑火，手里抓沙土撒在火上。“嗤”的一声，火灭了，像在小声说话。
林三坐在一块炸裂的大石头上，手里握着一把刀。
这把刀窄长，有点弯，颜色发黑。刀柄上缠着红布，已经褪色。刀上有好几道划痕，最深的一道快把刀劈成两半。刀边发黑，是昨晚用诗魂烧过留下的印子。他盯着那道裂口看，好像还能看见自己砍破敌人护甲的那一瞬间。他的手很紧，指节发白，青筋凸起。但他整个人很静，像要爆发前的山。
他没动。
赵七走过来，脚步很轻。鞋踩在碎石上发出“咯吱”声。他穿着旧皮甲，肩膀有个洞，是被灵流烧的。左耳少了一块，也是前几天伤的。他在林三面前停下，看了他一眼，没说话，递出一个水袋。
林三没接。
“阿岩醒了。”赵七说，声音哑，“但说不出话。”
林三抬头看他。
赵七继续说：“沈九守着他。铜镜还能用，但得省着点。再催一次，可能就坏了。”
林三慢慢点头，把刀插回鞘里。金属摩擦的声音很刺耳。他站起来，拍掉裤子上的灰，动作慢，但很坚决。
远处高处站着一个人，是刘斌。
他已经站了很久。太阳都快落山了，他的影子拉得老长。没人知道他在想什么，也没人敢问。他是这支队伍的老大，不是因为谁封的，也不是因为资格老。是因为每次到了绝路，他都能做出最狠但也最对的选择。他曾下令烧掉救不回来的队友，也亲手砍断过连山的铁链，让追兵掉进深渊。他不是冷血，他知道——活着的人必须往前走。
过了一会儿，秦猛走过去。
他还走得不太稳，右臂包着布，渗出血。这是昨晚打主源体时受的伤，骨头裂了，筋也伤了。要不是沈九用琴声稳住气血，这条胳膊就废了。他每走一步，肩膀都在抖，但他没停下。走到刘斌身边，靠在石头上喘气。
“你还撑得住吗？”秦猛问，声音低。
刘斌没回头，眼睛看着北边。
“地下的灵流不对。”他说，语气平，但有点警觉。
秦猛皱眉：“我知道。陈默看了地脉图，说北边三百里有东西在动。不是自然的，像是……阵法要醒了。”
刘斌抬起左手，在掌心划了一道。
血立刻流出来，很红。他蹲下，用血在地上画符。线条复杂，一笔不错，像练过很多遍。画完后，地面轻轻震动，灰尘扬起，空中出现模糊的画面——
画面里是一条很深的裂缝，两边岩壁像刀切的一样。中间有座黑色石台，上面刻着扭曲的文字。那些字不像现在的诗文，更像是由痛苦写成的。石台一闪一闪，像在呼吸。黑气从底下冒出来，顺着地面爬，一直连到他们刚才战斗的地方。
“主源体的力量是从这里来的。”刘斌说，声音沉。
秦猛盯着看，脸色变了：“这不是普通阵法。这东西……会吸人的诗魂。我昨晚感觉有一股力把我往里拉，差点把自己的‘意’丢了。”
“陈默认出来了。”刘斌低头说，“叫‘葬诗台’。古书提过一次，说是关堕落诗修的地方。谁碰谁死，连魂都会被炼成养料。”
“那你打算怎么办？”秦猛转头问他。
刘斌没说话，还是看着北边。
天边开始变色。原本淡红的云突然变深，成了紫红，又变暗褐，最后接近墨黑带血的颜色。这不是晚霞，是警告。天地变色，说明更大的灾难要来了。
苏兰也走过来了。
她肩上的刀还在滴水，刚洗完。刀宽，背上有齿，专门用来砍灵体。她扎着马尾，脸上有伤，眼神很利。她站到刘斌旁边，直接问：“你要去？”
刘斌点头。
“那我跟你去。”
“不是让你表忠心。”刘斌看他，“去了可能回不来。你想清楚。”
“我想好了。”苏兰站直，“我不怕死。我怕留在这里，看着下一个主源体再来杀我们。我们已经死了十七个人。我不想再看别人在我眼前化成灰。”
赵七也来了，冷笑一声：“反正营地也没啥了。火油烧光了，箭也没几支。留下也是等死，不如拼一把。”
沈九背着琴走来。
那是一张破旧的古琴，断了一根弦，木头裂了，漆掉了。琴肚里有血迹——是他用自己的血养的。他没说话，把手放在刘斌肩上，轻轻按了一下。手很冷，但让人安心。
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