我深吸一口气，那股压了我大半辈子的沉重，竟真的消散了些许。
青石古道蜿蜒向下，我却不再急着赶路。
那首新编的小调还在山谷里回荡，稚嫩的童声像无数双小手，轻轻拍打着我的后背。
是啊，他们没有忘。
这世上最厉害的神通，不是搬山填海，而是人心不死。
夜里，我借宿在山脚村中。
屋主是当年递给我布鞋那位老妇人的孙女，一个扎着羊角辫的伶俐姑娘。
她叫杏儿，对我这位“从故事里走出来的奶奶”充满了好奇。
屋子收拾得干净，泥墙上最显眼的是一幅手绘的年画，画得有些笨拙，色彩却异常鲜艳。
画中人站在烽火台上，一手高举玉佩，背后是漫天飞舞的赤色蝴蝶。
那眉眼，有七分像顾长羽。
杏儿端来一碗热腾腾的百合粥，指着墙上的画，仰头问我：“奶奶，我阿婆说，你是画上那个送信哥哥的朋友？”
我点点头，用木勺搅动着碗里的热气。
她又问，声音里带着孩子特有的天真：“那他现在在哪儿呀？我阿婆说他变成了天上的星星，可我分不清是哪一颗。”
我望向窗外，一轮春月正挂在老槐树的梢头，清辉洒满庭院。
我放下碗，轻声对她说：“他不在天上。在你唱他的名字时，在你看着这幅画时，他就来了。”
话音刚落，挂在屋檐下的那串铜铃，竟“叮铃”一声脆响，清越如玉佩相击。
窗户紧闭，院中无风。
杏儿吓了一跳，随即又瞪大了眼睛，脸上满是惊喜和敬畏。
我笑了笑，心里却是一片滚烫。
长羽，你听见了吗？
这些孩子，用最干净的声音，为你筑起了一座座不朽的庙宇。
第二天，天还没亮透，我就执意要再上一次那座旧观遗址。
杏儿不放心，想陪我同去，被我婉拒了。
有些路，终究只能一个人走。
天公不作美，刚走到半山腰，豆大的雨点便砸了下来，转瞬便成了瓢泼大雨。
山路瞬间变得泥泞湿滑，我拄着拐杖，深一脚浅一脚，走得异常艰难。
左腿那处陈年旧伤，被湿冷的雨水一激，开始针扎似的疼。
一个不留神，脚下踩滑，我整个人直直地跪倒在泥水里，拐杖也脱手飞了出去。
雨水混着泥浆，糊了我一脸。
我挣扎着想爬起来，膝盖却像被灌了铅，怎么也使不上力。
我喘着粗气，靠在一块山石上，一时间竟有些绝望。
难道我这把老骨头，就要撂在这条他走过的路上了？
就在这时，我忽然感觉撑在地上的手掌下，那片冰冷的泥土，竟透出一丝若有若无的温热。
我愣住了，低头看去，只见一道道微不可见的金色纹路，正从地底深处蜿蜒而出，像活了一般，顺着我的手臂，缠上我脱手的拐杖。
那拐杖嗡的一声轻颤，竟自己立了起来，稳稳地扎在我身前。
我试探着握住拐杖，一股温和却不容抗拒的托力顺着杖身传来，竟轻而易举地将我从泥泞中撑了起来。
我怔怔地看着脚下的山路，那些金色的纹路在雨水中若隐若现，它们勾勒出的，正是一条早已被岁月掩盖的邮路轨迹。
我瞬间明白了。
这不是什么神仙显灵，这是他当年牵着骡子走过的路，是那七十二个忠魂的英灵回归故里的道。
这条路，这片山，记着他们。
此刻，是它们在替我承重。
我眼眶一热，低声喃语：“多谢了。”脚下的路，似乎不再那么难行。
终于，我再次抵达了那片断壁残垣。
陶碗还在老地方，被雨水冲刷得干干净净。
奇的是，碗中竟积了半碗清冽的雨水，不但没有丝毫浑浊，反而散发着一股淡淡的草木清香，宛如新醅的米酒。
我从怀里小心翼翼地取出最后一枚赤蝶泥塑。
这是我亲手捏的，捏一个，就少一个念想。
我将它轻轻放入碗中，红色的泥蝶在清澈的“酒”中微微漾开一圈涟漪。
就在那一刻，平地起了一阵旋风。
明明是春深时节，风里却卷来了凛冽的寒意，竟将山坳里尚未消融的残雪吹得漫天飞舞。
雪花与风交织，在朦胧的雨幕中，渐渐勾勒出无数模糊的虚影。
我看到了一个穿着浆洗发白的道袍、眼神清澈的青年；一个跛着脚、满脸风霜的赶车老兵；还有许多戴着斗笠、背着邮袋、沉默寡言的邮差……他们就那样静静地列队站在断墙边，一张张模糊的面孔齐齐朝向我，虽无言语，那份肃穆与感激却沉甸甸地压了过来。
我缓缓闭上眼睛，任由冰冷的雪花落在脸上。
我对着虚空低声说：“你们不必谢我，我只是个传话的。该谢的，是山下那些唱着歌、画着画，不肯忘了你们的人。”
风雪渐歇，虚影散去。我对着陶碗，深深一揖，转身下山。
下山的路上，雨过天晴，竟遇上了一支小学的师生队伍。
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