从巷口往回走时，风似乎更柔了些。它不再只是掠过发梢，而是裹着槐树叶的清苦，慢悠悠地绕着她转，像是怕她走得太急，丢了手里诗集里的暖意。青石板路上的碎草又被吹得伏下去，这次却没立刻弹起，反倒贴着石板歇了歇，像是也在贪恋这傍晚的静。夕阳把青石板照得暖融融的，她踩着自己的影子走，影子被拉得老长，一端连着她的脚尖，一端顺着路延伸，像是在悄悄牵引着她，往更温柔的时光里去。
路过石桥时，她特意停下。河水依旧碧莹莹的，映着天边的晚霞，把水面染成了淡粉与橘黄交织的色，像是谁把打翻了的胭脂盒撒在了水上。柳丝在风里晃得更缓了，不再是方才那样轻快地跳，倒像是伴着晚霞的节奏慢慢舞，每一根枝条都舒展着，连垂在水面的梢头，都轻轻点着水，像是在跟水底的云影打招呼。涟漪一圈圈散得慢，连碎银似的光都沉了沉，没了方才的跳脱，反倒像撒在水面的星星，安安静静地闪着。
没有蜻蜓掠过，却有片柳叶飘下来，顺着风打着旋儿，慢悠悠地落在水面上，像一页被风遗落的书，浮在碧波上，随着涟漪轻轻晃。她忽然想起书店里那本诗集，书页间的风也是这样，不慌不忙，连带着字句都温柔了几分。她低头看那片柳叶，叶片上的脉络清晰，边缘带着点浅黄，是被夏末的阳光晒出的温柔。风又吹过来，柳叶被推着往桥边漂，她伸手想去碰，指尖刚碰到水面，就溅起一点细碎的水花，凉丝丝的，顺着指缝滑下去，像小时候外婆给她抹的井水，清清凉凉的，带着安心的味道。
往巷子深处走，墙根下的野菊开得更盛了。之前来时还只是零星几朵，如今竟连成了片，浅黄的、淡白的花瓣挤在一起，风一吹，就轻轻晃，像是一群穿着素色裙子的小姑娘在跳圆圈舞。淡香扑得更浓，混着远处菜园的泥土味，比来时更清晰——泥土味是湿润的，带着刚浇过水的潮气，裹着青菜的嫩，野菊的香是清冽的，不似玫瑰那样浓烈，也不像茉莉那样甜腻，就淡淡的，像含在嘴里的薄荷糖，凉丝丝的，却又让人记挂。
她低头摸了摸手里的诗集，封面被夕阳晒得暖，牛皮纸的质地糙糙的，却很实在。纸页的纹路在指尖蹭过，像小时候外婆牵着她的手，掌心的纹路深深的，带着劳作留下的粗粝，却能把她的小手裹得严严实实，暖得让人心安。她想起小时候在外婆家，外婆的手总这样，洗青菜时沾着水，摸她头发时是凉的；剥花生时沾着壳的碎屑，握她手时是糙的；摇蒲扇时带着风，拍她背时是轻的。那些触感，竟和这旧书的纹路一样，隔着这么多年，依旧清晰得像是昨天才经历过。
快到住处时，听见巷子里传来卖冰棍的吆喝声。“冰棍儿——绿豆的、红豆的——”调子被风吹得长长的，尾音带着点颤，像小时候听熟了的童谣，脆生生的，一下子就把她的思绪拉回了乡下的夏天。她忽然笑了，脚步也慢下来，顺着声音的方向望过去——卖冰棍的是个推着旧自行车的大爷，车后座绑着个白色的泡沫箱，上面盖着厚厚的棉被，风吹得棉被边角轻轻掀，能看见里面裹着的凉意。
她想起小时候，外婆家门前也总来这样的卖冰棍人。自行车铃铛“叮铃铃”响，一听见这声音，她就会拽着外婆的衣角往外跑。外婆总是笑着，从口袋里掏出皱巴巴的几毛钱，给她买一支绿豆冰棍。冰棍纸是淡绿色的，剥开时会冒着凉气，咬一口，绿豆的沙甜混着冰的凉，从舌尖一直凉到心里。她会坐在外婆家的门槛上，慢慢吃，风从稻田里吹过来，带着稻穗的甜，外婆坐在旁边的竹椅上摇蒲扇，扇叶“哗啦哗啦”响，偶尔会帮她擦去嘴角的冰碴，说“慢点吃，别凉着肚子”。那时的风、那时的甜，像是被装在玻璃罐里，一直藏在她心里最深的地方。
回到住处时，天已经快黑了。她住的是老小区的一楼，窗户外面种着几盆绿萝，叶子被风吹得轻轻晃。她把诗集放在窗台上，先去倒了杯温水。水是刚烧的，冒着热气，捧在手里暖烘烘的。她走到窗边，看着窗外的天——深蓝色的，慢慢漫上来，几颗星星已经冒了头，亮闪闪的。风从窗户缝里钻进来，吹得诗集的纸页轻轻翻，“哗啦，哗啦”，像在跟她说话。
她伸手拿起诗集，坐在窗边的小椅子上。台灯是暖黄色的，光打在书页上，把那些发黄的纸页照得更温柔。她翻开下午看到的那句“风是树的呼吸”，慢慢读。风又吹过来，从书页间穿过去，把字吹得好像活了过来。她忽然想起书店里的老板——是个头发花白的老爷爷，戴着老花镜，坐在柜台后面翻书，看见她进来，只是温和地笑了笑，没说话。店里的书架很高，摆满了书，旧木头的味道混着纸的墨香，让人觉得安心。她抽下这本诗集时，老板刚好抬头，说“这本诗集好，适合有风的日子读”，声音轻轻的，像风一样。
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