巨大的“逐日者”返回舱像一枚黑色的棋子，
精准地落在了回收场中央。
减速伞在地面拖出长长的痕迹，扬起的尘土还没散去，
那一圈防热涂层散发着焦糊味，还带着大气层未散的高温。
并没有大家想象那种锣鼓喧天、香槟乱喷的庆祝场面。
整个地勤组几十号人，死一般地安静。
王浩手里攥着一把管钳，眼睛死死盯着已经熄灭的生命体征监控屏。
屏幕上，那条代表心跳的绿色波浪线，早在返回舱刚刚切入大气层黑障区之前，就已经拉成了一条没有任何起伏的直线。
“准备除颤仪！肾上腺素！”随队的医生红着眼就要往还在冒烟的舱口冲，被一只手横得死死的。
陆云把手里的半截黄瓜扔进垃圾桶，拍了拍手上的灰。
“行了，都别忙活了。”
陆云的声音不大，但在这种诡异的安静里，像是砸在水泥地上的钢珠，
“老爷子走的时候心率只有四十，那是睡着了。
你要是现在拿电极去电他，把他电醒了发现自己又回到了这满是消毒水的地上，他得爬起来骂娘。”
医生僵在原地，嘴唇哆嗦着：“陆总，可是……”
“开舱。”
陆云没理会医生，径直走向那个黑黢黢的大家伙。
液压杆泄压的嘶鸣声响起，厚重的舱门缓缓弹开。
座舱里很安静。
那个瘦小的老头，陷在陆云花了大价钱兑换的“反重力摇篮”里。
他身上那件显得有些宽大的抗荷服整整齐齐，连褶皱都很少。
林震东闭着眼。
那张枯槁如干树皮的脸上，并没有人们想象中面对死亡的恐惧或是痛苦。
相反，他的嘴角微微上翘，甚至带着几分孩子气的得意，像是一个逃课去看电影还没被老师抓住的顽童。
那一瞬间，陆云觉得这老头下一秒就会睁开眼，嘲笑这帮人没见过世面。
但他没有。
他的胸膛不再起伏，那双曾经设计过无数精密芯片架构的手，此刻无力地垂在大腿上，早已失去了温度。
王浩到底是没忍住，一米八几的关东汉子，
“哇”的一声哭了出来，鼻涕泡都冒了：
“林老……您倒是睁眼看看啊，咱到家了！这回是真到家了！”
“哭个屁。”
陆云踹了王浩一脚，自己却觉得眼眶子有点发酸。
他吸了吸鼻子，伸手探进舱内，动作轻得像是在拆一枚并没有引信的炸弹。
他从林震东那只僵硬的手里，一点一点，把一张攥得死紧的纸条抠了出来。
纸条是从抗荷服的使用手册上撕下来的，边缘毛毛糙糙。
上面的字迹潦草得像是鸡爪子刨的，那是帕金森综合征晚期患者在失重状态下最后的力气。
陆云展开纸条。
上面只有八个字，最后两个字甚至因为笔没水了，只是在那张铜版纸上划出了深深的印痕——
【九州无恙，吾心安矣。】
陆云盯着那八个字看了很久。
周围那些平日里咋咋呼呼的工程师、那些被骂得狗血淋头的技术员，一个个伸长了脖子。
当那张纸条的内容被传阅开来时，停机坪上响起了压抑的抽泣声。
这帮搞理工的男人，平时流血流汗不流泪，这会儿却像是被谁打开了开关，哭得直不起腰。
秦冷月不知什么时候站在了陆云身后。
她没有说话，只是默默地把一件大衣披在陆云身上，然后对着舱内的老人，深深地鞠了一躬。
这不是厂长对客户的礼节。
这是后辈对先驱的送行。
“通知殡仪馆吧。”陆云把纸条小心翼翼地折好，放进贴身的口袋，
“按国葬的规格办。别搞那些虚头巴脑的哀乐，老爷子喜欢听评弹，给他在灵堂里放《珍珠塔》。”
“另外，”陆云转过头，眼神里那种平日里的慵懒散漫荡然无存，
“把这段视频，不加剪辑，不加配乐，直接发出去。”
周文海在旁边擦着泪，小声问：“发给谁？媒体吗？”
“不。”陆云看着天边渐渐亮起的鱼肚白，
“发给硅谷，发给麻省理工。
发给那些还在实验室里给白人打工、却连核心数据都接触不到的华人科学家。”
“告诉他们，林震东回家了。”
……
这一夜，大洋彼岸注定无眠。
硅谷，英特尔总部附近的一家高档中餐馆。
几个正聚餐庆祝项目的华人工程师，看着传真机里吐出来的照片，那是林震东在太空里最后的一张抓拍——
背景是浩瀚的星河和完整的中国版图，老人脸上的笑容比身后的恒星还要耀眼。
餐桌上一片死寂。
那个平时最爱说笑的硬件主管，突然把手里的高脚杯狠狠砸在地上，红酒溅了一地，像血。
“老子不干了！”他红着眼吼道，
“去他妈的绿卡，去他妈的核心技术封锁！林老都敢拿命去换一张船票，我还在这儿当什么高级螺丝钉？！”
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