就在这时，电话机，毫无预兆地，又一次尖锐地响了起来。
陈默没抬头，甚至连眼皮都没掀一下。他像是没听见，又像是听见了却懒得理会。铃声在骤然安静的屋子里一声接一声地炸开，急促，刺耳，带着某种不容忽视的催促和威胁，像敲在人心上的丧钟。
响了第三声，第四声……一直响到第七声。
他才终于有了动作。慢慢伸出右手，越过摊开的笔记本，准确地按下了电话机侧面那个小小的、黑色的铃声开关。
“咔哒”一声轻响。
世界，瞬间清静了。
屋子里彻底安静下来，静得能听见自己平缓却深长的呼吸，能听见日光灯镇流器那几乎不可闻的“嗡嗡”低鸣。他就那么坐着，一动不动，像一尊失去了时间感的雕像。没有翻动本子，没有拿起笔，也没有站起来踱步。只是静静地，盯着桌角那块被夕阳余晖照亮的光斑，看它随着窗外光线的流逝，极其缓慢地，一寸一寸向桌心移动。
约莫过了三分钟，或许更久。
他伸出手，拉开书桌正中间的抽屉。里面东西不多，他抽出一张完全空白的信纸，铺在面前的桌面上。纸张很白，在渐暗的光线下显得有些晃眼。他又从扔在椅背上的书包侧袋里，翻出一张几天前的旧报纸，对折了一下，压在信纸的右上角，防止它被窗外溜进来的风吹动。
然后，他重新拿起那截秃头铅笔。
在信纸的中央，他画了一条笔直的横线，将纸面一分为二。
在线条的左边，他写下：“他们要什么？”
在线条的右边，对应着，写下：“我能给什么？”
笔尖刚在“什么”后面点下，还没写完这个问号，楼下自行车棚的方向，猛地传来“哐当”一声巨响！像是金属架子被撞倒，又像是好几辆自行车接连砸在地上的声音，在黄昏的静谧里显得格外惊心。
陈默的耳朵几不可察地动了一下，但他依旧没有抬头看向窗户，目光甚至没有离开面前那张只写了两行字的纸。
他知道那是谁的车。
沈如月走的时候，嘴里哼着不成调的流行歌，推着她那辆天蓝色的凤凰牌女式自行车。车的后座上，用红色橡皮筋牢牢绑着她那个洗得发白的帆布书包。她兴冲冲地说要去邮局寄特快，还说回头要把盖着清晰邮戳的回执单拍下来，“证据确凿”地发给他看。
现在，那辆天蓝色的车，应该还停在原地。
不，也许已经不在原地了。
他放下铅笔，动作有些迟缓。双手撑着桌面，慢慢站起来，腿似乎因为久坐而有些发麻。他走到窗边，没有完全拉开窗帘，只是用食指和中指，轻轻撩开厚重布料的一角。
视线向下。
楼下那个简易的自行车棚里，一排排二八大杠、女式车歪歪扭扭地停着。夕阳的余晖给它们镀上一层暗金色的边。棚子中间，原本该停着那辆天蓝色凤凰车的位置，空了。只剩下地上几道新鲜的、凌乱的轮胎印，和一个歪倒在一旁的空铁皮水桶。
他松开手指，帘布无声地落回原位，遮住了窗外渐渐浓重的暮色。
转身，回到书桌前。他把那张只写了两行字的信纸仔细折了四折，折成一个方正的小块，塞进衬衫内侧贴胸的口袋。然后重新坐下，再次拿起那支秃头铅笔。
这一次，他翻开了笔记本的最后一页。
笔尖落下，没有犹豫，写下了一串清晰的字迹：
12:00，老地方，带资料。
写完，他对着纸面轻轻吹了口气，像是要吹干那并不存在的墨迹。然后“啪”地一声合上笔记本，将它端端正正地摆在台灯的金属底座旁边。
台灯的开关还关着。他没去拧亮。
屋子里的光线已经暗得看不清字了，只有窗外残余的天光，从帘子缝隙挤进来一线，恰好落在他刚写过字的那片桌面上，给笔记本硬壳的边缘镀上一层极淡的、即将消失的银边。
他坐在渐浓的黑暗里，一动不动。
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