十点十七分刚过，陈默推开公司侧门的铁栅栏，走进夜色里。他没走大路，拣了条沿街的窄道。两旁是些老砖房，铺子大多关了门，只剩一两家亮着昏黄的灯。路灯隔得老远，光晕一圈一圈地瘫在地上，人影稀疏。他双手插在裤兜里，步子迈得缓，却稳。只是脖颈有些发僵，眼角的余光总忍不住往身后扫。
昨晚的事还没散——林晚晴轻轻靠过来的那一下，温度似乎还留在肩头。他不愿深想，一想心里就发沉。可现在有更要紧的事攥着他。
他低头瞥了眼腕表：十点二十三。再往前三百米就是公交站，坐两站，走七分钟到家。这条路他闭着眼也能走回去。
车灯是从右手边亮起来的。
起初只是远处一个光点，贴地爬行，和寻常夜车没什么两样。可陈默脚下一顿，眉头无声地蹙紧了——那车速太平了，没有起步的趔趄，也没有临近岔路该有的犹疑。它像一把尺，笔直地、冷硬地朝着人行道边沿切过来。
他没抬头找车牌，也没慌着回头。身子比念头动得更快，右脚往侧里一滑，整个人斜斜地往绿化带方向缩过去。几乎同一瞬，一辆深绿色的三轮货车挨着他刚才站的位置碾了过去，前轮撞上路沿石，“咚”一声闷响，随即急急扭回马路中央，加速逃走。
陈默扶住冬青丛边一棵手腕粗的树，站稳，轻轻吐了口气。
不是意外。方向盘是被人硬掰过来的，轮胎啃上水泥沿时没半点收力的意思——司机根本就没想刹住。这种车，这个钟点，这条路上不该有。更不该开得这样疯。
他低头看了看鞋尖，离那道黑糊糊的橡胶印子不到二十公分。印子歪歪扭扭的，带着股狠劲。他蹲下身，用手指蹭了蹭地面，胎纹又深又糙，是改装过的越野胎。
风从巷子口灌进来，卷着煤炉子没散尽的烟味。陈默直起身，拍了拍裤管上的灰，脸上淡淡的，像只是让了辆冒失的自行车。他继续往前走，步子还是那个步子，只是右手悄悄摸进外套内袋，掏出那个随身的小本子，翻到空白页，用圆珠笔唰唰写了一行：32-7896？
这是他瞟见的车牌尾巴。
报警？他没这打算。报上去，最多算个危险驾驶，挖不出根底，反倒惊了草里的蛇。他知道是谁的人——王振国是倒了，可他的影子还贴着地爬。这些人不搞笔墨官司了，开始动真格的。
走到公交站，车还没来。他背靠广告柱站着，目光落在对面修车铺的卷帘门上。那门上贴满了泛黄的广告，其中一张运输公司的联系号码被划掉一半，底下又用蓝圆珠笔描了个新的。他眯眼，把那串数字默记在心里。
公交车摇晃着进站了。他投了币，往后排靠窗的位置一坐。车上人稀稀拉拉的，几个下夜班的工人仰着头打盹，一个老太太搂着菜篮子，嘴里哼着听不清词的调子。陈默合上本子塞回口袋，闭上眼，像是养神。
到站下车，他没直接往家走，而是拐进了旁边一条老巷。巷底有家通宵的茶摊，老板老周，五十来岁，以前在汽修厂摸爬了二十年，三教九流的司机认识不少。陈默常来这儿坐，喝杯茶，听些不着边际的路况车讯，偶尔帮人修修收音机，日子久了，算是半个熟人。
“哟，今儿这么晚？”老周正擦玻璃杯，抬头见他，手上停了停，“脸色不大对，累着了？”
“走路走急了。”陈默在矮凳上坐下，“刚瞧见辆三轮货车，绿皮，外地牌，开得邪性。”
“邪性？怎么个邪法？”
“拐弯不减速，差点怼着人。”陈默端起倒好的浓茶吹了吹，“看型号像跃进NJ130改的，胎特宽。”
老周把抹布搭在桶沿，皱着眉想了一会儿：“这年头还敢这么改车的，多半是跑黑货运的。正规车队不敢用这种胎，太扎眼。你看见的那辆……是不是左边大灯少了个罩子？”
“是。”
“那就对上了。”老周声音压低了，“前两天有个瘦高个儿来调过刹车，说是拉建材的。可我瞧那刹车片磨得不对劲——不是用久了的那种薄，是被人故意调松的。我问了一句，他嘿嘿笑，说‘反正平时也不用刹太死’。”
陈默眼皮微微一颤：“那人长什么样？”
“三十出头，说话带点北边腔，穿件灰扑扑的夹克，左耳朵上有个银耳钉。来的那天，开的就是你说的这辆车。”
陈默点点头，没再多问，只把茶一口一口喝完。信息在脑子里串成了线：改装车、被动过手脚的刹车、精心挑选的路线——这不是临时起意，是早布好的局。对方摸清了他每天的脚踪，也摸清了哪里最暗、最没有眼睛。
他搁下茶杯，付了钱，起身离开。
回去的路上，他特意多绕了两条小巷，走走停停，确认身后只有自己的影子跟着，才推开单元楼的铁门。钥匙插进锁孔时，楼上传来邻居家的电视声，夹杂着小孩子的哭闹。一切如常。
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