2019年4月30日。荷兰，阿姆斯特丹。
当主裁判布萨卡吹响上半场结束的哨声时，约翰·克鲁伊夫竞技场变成了欢乐的海洋。五万名阿贾克斯拥趸挥舞着旗帜，疯狂地嘶吼着那首《三只小鸟》，歌声穿过透明的顶棚，直撞云霄。
比分牌上那个鲜红的“2-0”，像两记响亮的耳光，抽在每一个随队出征的米兰球迷脸上。
林风站在球员通道口，面无表情。
雨后的阿姆斯特丹空气中带着一股微咸的海腥味。冷风撩动着他的领带，但他仿佛感觉不到冷，只是静静地看着那群欢快地跑入更衣室的荷兰年轻人。
那是弗朗基·德容，他在上半场几乎把米兰的中场玩弄于股掌之间。
那是范德贝克，他的跑位让米兰的防线漏洞百出。
还有那个傲慢的队中——马泰斯·德里赫特。
在上半场的第40分钟，这个19岁的队长在一次防守中直接撞翻了哈兰德，随后居高临下地看了一眼那尊北欧魔兽，眼神里充满了审视和不屑。
“还是太嫩了。”林风低声呢喃了一句。
他身边的塔索蒂脸色铁青，手里紧紧攥着战术板：“林，我们的体能出现了断崖式下滑。曼城那场血战透支了太多，这群孩子跑动距离比我们多了整整六公里！”
“六公里？”林风冷笑一声，终于挪动了脚步，向客队更衣室走去，“那是足球，不是马拉松。”
……
客队更衣室。
气氛如死一般寂静。只有球员们粗重的喘息声，和鞋钉踩在防滑地胶上发出的刺耳摩擦声。
特奥·埃尔南德斯瘫坐在长凳上，大口灌着运动饮料，蓝色的眼球里布满了血丝。他在上半场被内雷斯生吃了两次。
哈兰德低着头，拳头死死攥着膝盖，那个红色的队徽在他胸前剧烈起伏。他上半场不仅颗粒无收，甚至连接球的机会都寥寥无几。
“砰！”
更衣室的大门被重重推开。
林风走了进来，身后没有塔索蒂，也没有任何教练组成员。
他没有去看战术板，也没有去看那些绝望的脸。
林风从怀里掏出一叠打印的媒体报道——那是刚才福伯从场边媒体席给他拿来的。
他随手一撒，几十张A4纸像雪片一样落在了一片狼藉的地板上。
“看看吧。”林风的声音很轻，却带着一种令人毛骨悚然的力量。
莫德里奇弯腰捡起一份，上面是加泰罗尼亚媒体的头条：
《新王朝的奠基：克鲁伊夫足球的全面胜利，米兰只是旧时代的余震。》
还有一份是荷兰本地的媒体：
《老人院的终点：阿姆斯特丹风暴正在清扫毫无还手之力的意大利古董。》
“你们觉得，我们是什么？”
林风走到哈兰德面前，居高临下地看着这个比自己还高出不少的巨人。
“是两年前我从莫尔德把你们带出来时的希望之星？还是拿了联赛冠军、淘汰了曼城后，就觉得自己已经是世界之王的成功者？”
哈兰德张了张嘴，没说话，眼神里燃烧着不甘。
“外面的五万人，正在准备开香槟庆祝。Z组织旗下的那些对冲基金，已经开始了这一秒的疯狂做空。他们打赌这支米兰会在下半场彻底崩盘，打赌我的这5000万启动资金撬动的帝国，最后还是会像十年前一样烂在泥里。”
林风转过身，巡视着每一个人的眼睛。
“莫德里奇，你来米兰之后拿到了2个欧冠，这就是你展示给荷兰小孩的水平吗？被一个二十岁的德容耍得团团转？”
“特奥，你的法拉利引擎是坏了吗？我看你在底线追内雷斯的时候像个七十岁的老头子。”
更衣室里的温度仿佛骤降了十度。
林风突然从战术袋里抓起一个足球，狠狠地砸在墙壁上。
“嘭！”
球反弹回来，落在林风手里。
“下半场，把你们的优雅揣进裤兜里！”
“我要看到的不是‘足球’，我要看到的是‘战争’！”
“德里赫特觉得他很硬？哈兰德，告诉我，北欧的冰川和荷兰的运河，哪个更冷？”
哈兰德猛地抬起头，眼神狠厉：“冰川。”
“那就去把他撞碎。如果由于身体接触吃牌，算我的。如果由于推搡被罚下，算我的。”
林风指着门口。
“我要你们去告诉那群还没断奶的孩子，什么叫作——成人的世界。”
“他们喜欢传递，喜欢空间？那就把空间变成绞肉机。只要德容拿球，我要看到他身边至少有两个人在铲。只要齐耶赫起脚，我要看到有人用胸口去堵枪眼。”
“米兰的历史不是靠‘踢球’踢出来的。是靠从克里特岛、从雅典、从马德里的一次次血战中杀出来的！”
林风猛地撕开了自己的黑西服，露出里面那件红黑色的复古衬衫。
“我林风，2009年拿着5000万闯进米兰内洛的时候，就没想过要输。”
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