陈白虎的手指在扶手上微微收紧。
第三根手指竖起来。
“樱花国入侵我华夏，山河破碎，生灵涂炭，三千五百万同胞血流成河的时候……他又在哪里？”
蒋洛尘的声音不高，甚至可以说是温和的，但每一个字都像一颗钉子，精准地钉在陈白虎那道刚刚愈合的裂缝上。
他微微前倾身体，目光沉沉地落在老人脸上：
“陈老是经历过抗战的。那个年代的血和火，那个年代的绝望和屈辱，应该比我这个建国后才出生的年轻人……清楚得多。”
书房里死一般的寂静。
陈白虎坐在藤椅上，一动不动。
他的脸上没有任何表情，但那双浑浊的老眼里，有什么东西在剧烈翻涌——像结了冰的湖面下，有暗流在撞击冰层。
片刻后，他开口了。
声音有些干涩，带着一丝他自己都没察觉的勉强。
“那段时间……那位好像在闭关。”
他说得很慢，像是在回忆一个很遥远的故事，又像是在拼凑一个连他自己都不太相信的解释。
“据说他每隔百年，都得闭一次死关，梳理修为，稳固根基。所以那段时间才……”
“才没有出手？”
蒋洛尘接过他的话，语气里带上了一丝几不可察的锐利。
他微微眯起眼，嘴角那抹笑意不减反增，却笑得让人后背发凉。
“只是陈老，您不觉得，这关闭的时间，未免有些长了吧？”
他伸出一只手，五指张开，在烛光下晃了晃。
“从清末……到抗战结束。”
他一个字一个字地说，声音轻得像在数一件古董上的裂纹：
“那可是足足五六十年哦。”
五六十年的闭关。
八国联军的炮火，没有敲开他的关。
军阀混战的血腥，没有敲开他的关。
南京城的三十万亡魂，没有敲开他的关。
整个华夏沉沦在血与火中的半个多世纪，都没有敲开他的关。
陈白虎张了张嘴，想说什么，却发现喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都吐不出来。
他知道蒋洛尘在暗示什么。
他也知道那些暗示并非毫无道理。
但承认这一点，就意味着……
他不敢往下想。
“闭嘴！”
陈白虎猛地一拍扶手，老藤椅在他身下发出一声痛苦的吱嘎，差点散了架。
他的脸上终于有了表情——不是愤怒，是一种比愤怒更复杂的东西，像一个人站在悬崖边上，拼命往后退，却发现脚下的土正在一寸一寸地崩塌。
“你知道自己到底在说什么吗？”
他的声音陡然拔高，沙哑的嗓音里带着一丝颤抖，却拼命维持着威严的气势。
“这是——大逆不道！”
这四个字，他说得掷地有声，像是在用最后一块砖，去堵一道快要决堤的墙。
然后他抬起手，指向书房的门，手指在烛光中微微发颤。
“滚。”
只有一个字，干净利落，不留余地。
“老夫就当自己今天没有见过你。”
蒋洛尘站在原地，没有动。
他看着陈白虎那张因激动而微微涨红的老脸，看着那只指向门口的、青筋暴突的手，看着老人眼底深处那抹怎么也藏不住的、已经摇摇欲坠的动摇。
然后，他笑了。
不是苦笑，不是讥笑，是一种看透了一切之后的、温和而笃定的笑。
“看来，陈老对那位，还真是忠心耿耿啊。”
这句话说得轻描淡写，像一句随口的感慨。
但“忠心耿耿”四个字，落在这间书房里，却像一枚石子投进了深潭，激起一圈无声的涟漪。
陈白虎的手僵在半空，指向门口的姿势没有收回，但眼神却微微变了。
那变化很细微，细微到如果不是蒋洛尘一直盯着他的眼睛，几乎不可能察觉。
然后，老人缓缓收回了手。
他的脊背，在那一瞬间，似乎挺直了一些。
不多，只有一点点。
但那一点点，却像一根被压弯了太久的弹簧，终于挣脱了什么束缚，微微弹回了它本来的形状。
“不。”
陈白虎的声音恢复了平静——不是之前那种麻木的平静，而是一种更深沉的、属于某种坚定信念的平静。
“老夫忠于的，永远只有国家。”
他一字一顿地说，每个字都像一颗钉子，钉在空气里。
“不是哪个人，不是哪个家族，不是哪个势力。是这个国家，是这片土地上的苍生百姓。那位也好，旁人也罢，谁对这片土地有功，老夫敬他；谁若有害……”
他没有说完。
但那未尽之意，比任何言语都更清晰。
蒋洛尘的眼睛亮了一下。
那光芒一闪即逝，快得像流星划过夜空，却足以让他看清眼前这位枯槁老人的真实底色——不是愚忠，不是盲从，是一个经历了近百年风雨的武者，对这片土地最朴素、最坚定的赤诚。
他微微点了点头，像是在确认什么。
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