门上没有招牌，只有一个小小的黄铜门闩。我犹豫了一下，伸手推门。门轴发出干涩的、真实的吱呀声，这声音在此刻听来无比悦耳。我走了进去，反手带上门，将那个流动的彩色宇宙关在了外面。
门内的世界是黑白的。精确地说，是不同层次的黑、白、灰。这是一个不大不小的房间，像旧式的图书馆或档案馆。高高的天花板，几盏老式的绿色玻璃罩吊灯散发着稳定而昏暗的光。四面墙都是顶天立地的深色木书架，塞满了大小不一、厚薄各异的书籍。空气里弥漫着灰尘、旧纸张和木头的气息，干燥而宁静。房间中央，有几张宽大的橡木阅览桌，其中一张桌子后面，坐着一个人。
那是一个老人，穿着灰色的羊毛衫，里面是白衬衫，戴着圆圆的老花镜，镜片后的眼睛是温和的浅褐色。他正在用一把小刀，仔细地削着一支铅笔。木屑卷曲着落下，在台灯光晕里像小小的灰色雪花。一切都那么正常，正常得近乎诡异。他抬起头，看了我一眼，仿佛我出现在这里，和一只麻雀飞进窗户一样自然。
“来了？”他说，声音沙哑但清晰，像翻动旧书页的声响。
“我……这是哪里？”我的声音干涩，带着从外面那个世界沾染的、尚未褪去的色彩震颤。
“一个地方。”他放下小刀，用指腹试了试铅笔尖的锋利程度，似乎满意了。“坐吧。走了不少路，嗯？”
我在他对面的一张高背扶手椅上坐下，椅子发出舒服的、承重的叹息。紧绷的神经稍微松弛了一些，但疑惑像藤蔓一样缠绕上来。“外面……天空，颜色，全都……”
“嗯，打翻了。”老人点点头，从桌上一个木盒里又拿出一支铅笔，开始削起来。“总会有这么一天的。积累得太多了。”
“什么积累得太多了？”
“颜色啊。”他抬起眼皮，从镜片上方看了我一眼，那眼神仿佛在说“这不是明摆着的吗”。“情绪、记忆、梦、未说出口的话、被遗忘的旋律、一闪而过的灵感……所有没有形体的东西，最终都会沉淀成颜色。平时看不见，但它们就在那里，一层又一层，糊在天上，糊在每一件东西的表面，糊在空气里。天空嘛，就是最大的一块画布。今天，大概是承载到了极限，或者是谁不小心碰了一下架子。”他耸耸肩，动作轻描淡写。“于是就，哗啦——”
我试图理解他的话。“你是说，外面那些……都是……”
“都是我们溢出来的东西。”他完成了第二支铅笔，把它和第一支并排放在一块灰色的吸墨纸旁。“高兴的黄色，忧郁的蓝色，愤怒的红色，嫉妒的绿色，乡愁的褐色，爱情的玫瑰色，还有无数种连名字都没有的、细微的感触混合成的中间色调。平时它们被秩序约束着，待在‘物体’后面，扮演‘属性’。今天，它们自由了，成了主体。”
我回想起那只变成色块的虎斑猫，那个溶解在靛蓝中的风衣男人。“那……外面的人呢？东西呢？会怎么样？”
“怎么样？”老人想了想，“会变成它们本该成为的样子的一部分。或者，发现它们自己原本的样子。谁知道呢。这是一个……重新着色的过程。需要时间。”
“这个过程会持续多久？”
“直到天空感到满意为止。”他给出一个完全不是答案的答案，然后指了指四周的书架，“或者，直到有人把这些溢出的颜色，重新整理归档。”
“整理归档？”
“就像这样。”他站起身，走到一个书架前，抽出一本厚重的大开本册子，放在我面前的桌上。册子封面是柔软的黑色皮革，没有字。他打开册子，里面是空白的、质地优良的厚纸。然后，他拿起刚才削好的一支铅笔——那铅笔是普通的HB铅笔，木头原色，没有任何油漆——对着空中，仿佛临摹什么似的，轻轻划了一下。
奇迹发生了。随着他铅笔尖的移动，一道纤细的、柔和的丁香灰色，从空气中被“抽取”出来，像一缕轻烟，又像一丝有形的风，流畅地注入他笔下的纸面，在空白处凝固成一道优雅的、灰紫色的笔触。那不是颜料，没有厚度，但它就在那里，成为了纸面图案的一部分，散发着宁静、略带忧伤的气息。老人仔细端详了一下那抹颜色，在纸页边缘用极小的字体，以严谨的笔迹标注：“四月黄昏，雨后，等待一个未践约的电话时，空气的味道。”
我目瞪口呆。
“这是我的工作。”老人合上册子，放回书架，又坐回我对面，好像刚刚只是给我倒了杯水。“收集那些溢出的、无家可归的颜色，给它们一个名字，一个位置。让它们不至于完全混乱下去。有些颜色很强烈，很固执，比如那种——”他指了指窗外（虽然窗外只有深色的木板墙），但我知道他指的是外面那个世界，“——灼热的、带着占有欲的朱红，或者那种冰冷的、代表彻底绝望的钻蓝。它们需要特别厚的册子，甚至单独的匣子来收容。但大多数颜色是温和的、模糊的，就像刚才那一抹。它们只是需要被看见，被承认，然后就可以安静地待在这里。”
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