清晨四点五十分，林野的帆布背包已经压得肩带勒出红痕。背包侧袋里的录音杆露出半截金属管，黑色海绵套磨出了细密的纹路，像块被反复摩挲的老玉。他站在老城区的巷口，鼻尖萦绕着潮湿的霉味——那是青瓦缝隙里的青苔混着昨夜雨水的气息，冷丝丝的，带着点土腥甜。耳机里循环着昨晚录的“凌晨三点的槐树叶声”，沙沙的摩擦声裹着露水的潮气，在耳膜上轻轻撞着，像有片羽毛在心里扫。
“今天的任务是‘雨天屋檐滴漏’。”林野掏出褪色的牛仔笔记本，第三页用红笔圈着客户需求：“王伯，72岁，刚搬来城区，需‘青瓦屋檐的雨滴声，带共鸣，像老家堂屋的漏雨声’。”他抬头望了望巷子里的老房子，灰黑色的瓦檐层层叠叠，檐角的残瓦缺了个角，露出里面泛黄的木筋，墙根处的青苔湿漉漉地趴在砖缝里，泛着暗绿色的光，像块被水浸软的翡翠。
五点零七分，雨丝开始斜斜地飘。林野迅速从背包里翻出防喷罩，套在录音杆的麦克风上——那罩子是他用旧丝袜改的，比专业的更软，能滤掉雨滴直接砸在海绵上的“噗噗”声。他猫着腰挪到最老的那间瓦房下，瓦檐的凹处积着浅浅一汪水，像只盛满月光的小银碗。“就等你了。”他对着空气轻声说，指尖在录音设备的旋钮上转了半圈，增益调到45dB，刚好能捕捉到雨滴撞水的细微回声。
五点十五分，第一滴雨重重砸在瓦檐的凹处，发出“空”的一声闷响，像有人用手指弹了下陶碗。林野举着录音杆的胳膊纹丝不动，肘弯处的旧伤隐隐发酸——那是去年在山顶录风雪声时摔的，现在阴雨天总像有根针在刺。雨渐渐密起来，先是“噼啪”打在瓦片上的脆响，接着是顺着瓦沟流淌的“簌簌”声，最后是坠落在墙根铁桶里的“叮咚”，三叠声混在一起，像支没谱的童谣。
“小伙子，你这杆杆对着瓦檐杵了半小时啦。”巷口修鞋摊的张师傅支起帆布棚，铁砧子“当”地磕在地上，惊飞了檐下的麻雀。林野忙按住录音暂停键，回头笑了笑：“张师傅早，录点雨声给老人家解闷。”张师傅蹲下来补鞋，锥子穿透皮革的“嗤啦”声混进雨里：“是王伯吧？他昨天还跟我念叨，说城里的雨‘没骨头’，落下来轻飘飘的，不如老家的雨‘砸在瓦上能听出远近’。”林野眼睛一亮，把录音杆悄悄转向铁砧：“您补鞋的声儿能加进去吗？王伯说老家堂屋漏雨时，他总在廊下修农具。”张师傅的锥子顿了顿，锈迹斑斑的脸上绽开笑纹：“加！咋不能加？让这雨声沾点人气儿。”
一、声音里的乡愁与藏在分贝里的焦虑
上午九点，林野坐在“慢煮时光”咖啡馆靠里的角落。桌上的笔记本电脑屏幕亮着，声波图谱像片起伏的绿色梯田，最高的那道波峰标注着“7:03 张师傅锥子声”。他刚把录音导出成三个文件：“瓦檐雨滴（近景）”“瓦沟流水（中景）”“铁桶积水（远景）”，正琢磨着怎么混缩，玻璃门被推开，风铃“叮铃”响了。
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