院子真正像个家的样子，是在三周之后。
这三周里，时间以一种与城市截然不同的密度流淌——缓慢，饱满，每个日子都被具体的劳作填满，却又因这份具体而显得轻盈。我们清理了东厢房的每一寸角落，用木架和旧门板搭起了简易却结实的书架；我们把从家乡运来的书一一拆箱，擦拭，分类，上架；我们在市集淘来老木头做的桌椅，打磨，上油，摆在窗前；我们在院子里种下了第一茬花草——不是名贵品种，只是寻常的月季、茉莉和薄荷，但它们生机勃勃，给青石板院落添了柔软的绿意。
傍晚时分，小院里已经亮起了暖黄的串灯——是欣悦的主意，她在梅树枝丫间挂了几串，又在屋檐下悬了几盏纸灯笼。灯光不亮，刚好够照亮石桌和围坐的我们，却让院子的角落沉浸在温柔的阴影里，显得深邃而安宁。
小晨抱着吉他，手指拨动琴弦，是一首我们都没听过的旋律。他说是这几天刚写的，叫《院子里的光》。歌词简单，反复吟唱着“光在叶间摇晃，风在指缝流淌，我们坐在这里，让时间忘了去向”。
我和王杰碰了碰杯。杯子里是他带来的新茶叶。这段时间，王杰和欣悦几乎每天都会过来，有时带些吃的，有时只是坐坐，帮忙干点活，或者就单纯地喝茶聊天。这种不刻意、不负担的陪伴，让过渡期变得自然而温暖。
婓和欣悦坐在石桌的另一侧，头凑在一起，低声说着什么。偶尔能听见她们的笑声，很轻，像夜晚绽开的小花。她们在讨论院子东侧那片空地该种什么——欣悦建议种些可食用的香草，迷迭香、罗勒、百里香，做菜时随手摘几叶，新鲜；婓则想种一丛绣球，她说喜欢那种蓬松的、温柔的花球。
“都种。”我插了一句，“一边香草，一边绣球。实用和好看，都要。”
婓转过头对我笑，灯光在她眼睛里跳跃，像小小的星辰。
就在这时，手机响了。
铃声在吉他声和低语声中显得突兀，像一颗石子投入平静的池塘。我楞了一下，才意识到是自己的手机。从石桌上拿起，屏幕亮着，是一个陌生的号码，但归属地显示是苏州。
这个地名像一把钥匙，瞬间打开了一个被我暂时锁起来的房间。苏州——那里有“旧城以西”，有“春日”，有老李，有张和，有陈倩，有我二十四岁到二十六岁之间所有的挣扎、破碎和重建。
我按下接听键，把手机贴到耳边。
“喂？”
电话那头没有声音。只有细微的电流声，和隐约的、沉重的呼吸。
我也没有再开口。一种奇怪的直觉让我保持沉默，像是在等待某种必然会落下的东西。
时间在无声中流逝了大概十秒，也可能更长。院子里，小晨的吉他声不知何时停了，大家都看向我。王杰放下了酒杯，眉头微微皱起。
然后，那个声音响起了。
“楚哥。”
两个字，熟悉的音色，带着一种疲惫的沙哑，让我的心脏骤然一缩。是老李。
“嗯。”我应了一声，声音听起来有些干涩。
又是一阵沉默。我能想象电话那头的老李，那个曾经意气风发、总是带着点混不吝劲头的兄弟，此刻可能正握着手机，不知如何开口。
“听小晨说，”他终于继续，语速很慢，像是在斟酌每个字，“你们已经准备定居在大理了。”
“对。”我站起身，离开石桌，走到梅树下的阴影里，仿佛这样能获得一点隐私，“我和婓在这里租了一个小院，刚收拾出来。”
“挺好的。”老李说，语气里听不出是真心觉得好，还是只是一种客套的回应，“那你和婓姐……准备干点什么啊？”
我把之前和婓商量过无数遍的计划告诉他——小小的书店兼茶馆，有院子，有阳光，卖书，卖茶，也卖一点简单的咖啡和点心。想做一个让人能安静待着的地方，不赶时间，不吵。
我说得很平静，像在陈述一个既成事实。电话那头安静地听着，只有呼吸声证明连接还在。
说完后，空白再次降临。这次不是尴尬，而是一种凝滞，像河面上结了薄冰。
最后，还是我打破了沉默。那个名字，那个地方，像一根刺，终于还是被我自己拔了出来。
“‘春日’现在……怎么样了？”
问出口的瞬间，我感受到一种复杂的情绪——有残留的关心，有不甘的余烬，也有一种已经事不关己的疏离。说完全不在乎是假的，毕竟“春日”这个名字里，曾倾注过我几乎全部的热情和理想，那些深夜讨论方案的画面，那些拿到第一笔盈利时的兴奋，那些以为可以一起走很远的笃定……都还刻在记忆里，只是落了灰。
老李似乎没料到我会主动问起，顿了顿，才说：“挺好的。现在已经算是完全做起来了，模式跑通了，在南京……也开了分店。”
“挺好的。”我重复了他的话，同样听不出情绪。成功了，扩张了，但那似乎已经是另一个平行宇宙的故事，与我无关了。
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