艾拉站起来，跟上去。走到门口，她回头看了一眼那张桌子。空荡荡的，两杯酒，一杯没喝完，一杯没动。
她推开门。
巷子里，弗兰克和四个保镖站在暗处。看见她出来，弗兰克往前走了一步。
“小姐？”
艾拉看了他一眼。
“跟着。保持距离。”
老七走在前面，不紧不慢。穿过小巷，拐进另一条巷子，越走越窄，越走越暗。弗兰克和保镖在后面二十米，脚步声几乎听不见。
最后停在一扇木门前。
木门很旧，漆都剥落了，上面没有门牌。老七推开那扇门，侧身让她进去。
里面是一个小院子。石板地，一口井，一棵枯死的树。对面是一栋三层的老房子，窗户亮着昏黄的灯。
院子里站着一个人。
六十来岁，胖，穿着深蓝色的西装，手里夹着雪茄。看见她，点了点头。
“斯特林家的小姑娘。”他说，声音粗哑，“你爸我认识。好人，话少。”
艾拉看着他。
“你是……”
“我也是老七。”他笑了，指了指刚才那个瘦男人，“他是七号，我也是七号。我们这一号，两个人。”
艾拉愣了一下。
瘦老七说：“第七号比较特殊。我们是双席位。我负责对外，他负责对内。”
胖老七走过来，伸出手。
“欢迎，十三号。”
艾拉握了握他的手。很厚实，很有力。
艾拉跟着两人走进那栋老房子。
门在身后关上，外面的威尼斯夜色被隔绝了。走廊很暗，只有墙上几盏壁灯亮着昏黄的光。脚下是石头地板，磨得发亮，踩上去有点滑。空气中有一股陈年的木头味和雪茄味，混在一起，不难闻，但很重。
胖老七走在前面，瘦老七跟在后面。艾拉夹在中间，手指摸着那枚戒指。
走廊尽头是一扇厚重的木门。胖老七推开，侧身让她进去。
是一个书房。
很大。天花板很高，吊着一盏水晶灯，但没开，只有壁炉里的火光照着。四面墙都是书架，从地板顶到天花板，书塞得满满当当。壁炉前面摆着几张皮沙发，深棕色的，坐垫陷下去一点，看得出经常有人坐。
沙发上已经坐着两个人。
一个六十多岁的女人，瘦，银灰色短发，穿着深蓝色的套装，戴着珍珠项链。她手里端着一杯茶，茶杯是骨瓷的，很薄，灯光下能看见茶的影子。
一个五十多岁的男人，胖，秃顶，穿着格子西装，打着领结。他手里拿着一杯威士忌，冰块在杯子里轻轻晃动。
两个人看见艾拉进来，都抬起头。
胖老七走过去，在沙发上坐下。瘦老七站在壁炉边，没坐。
“坐吧，十三号。”胖老七指了指空着的单人沙发。
艾拉走过去，坐下。
那个戴珍珠项链的女人看着她，从上到下打量了一遍。那目光很直接，不带恶意，但也不带善意，就像在看一份文件。
“斯特林家的小姑娘。”她说，声音不高，但很清楚，“你爸我见过几次。话少。”
艾拉没说话。
那个穿格子西装的男人开口了：“亨利是个好人。可惜了。”
他举起酒杯，对着艾拉的方向示意了一下。
胖老七在旁边说：“这两位是四号和九号。今晚正好在威尼斯，过来见见你。”
艾拉看着那两个人。
四号，九号，十三号，加上两个七号，这屋子里坐了五个。
“基石会十三家，”胖老七说，“平时各忙各的，一年聚一次。但新成员加入，可以破例。”
那个叫四号的女人放下茶杯。
“你父亲的事，我们都很难过。”她说，语气平淡，听不出难过不难过，“但规矩就是规矩。既然你接了戒指，有几件事你得知道。”
艾拉看着她。
“第一，你戴着它，你就是第十三号。所有人都会认。”
“第二，你父亲手里有一份‘遗产’，不只是钱。有些关系，有些人脉，有些承诺，现在归你了。七号会帮你理清楚。”
“第三，”她顿了顿，“你父亲生前有一件办砸了的事，由其他人替你办。”
艾拉的心跳快了一拍。
“什么事？”
四号看了一眼胖老七。
胖老七从口袋里掏出一个牛皮纸信封，放在茶几上。
艾拉猜到了是什么，深吸一口气，平复了一下情绪，打开了那个信封。
里面只有一张照片。
没错，就是她肚子里孩子的父亲——林风。
艾拉的手指微微收紧。
艾拉把照片翻过来。背面什么也没写。
她把照片放回信封，放在茶几上。手指离开的时候，在信封上停了一秒。
“谁接的？”
胖老七看着她。
“你不需要知道。”
“我需要。”艾拉说，“我爸办砸的事，现在别人替他擦屁股。我想知道是谁在替我家人收拾烂摊子。”
胖老七没说话。瘦老七站在壁炉边，往火里添了一块木头。火苗蹿起来，舔着新柴，噼啪响了几声。
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