秋收时节，屯子里一片忙碌。金黄的玉米堆成了山，高粱红得像火，沈言跟着社员们在地里掰玉米，汗水顺着脸颊往下淌，滴在黑土地里，瞬间就被吸收了。
“沈言同志，你这农活，快赶上老社员了！”李书记拍着他的肩膀，笑得满脸褶子，“今年秋收评比，咱屯子准能拿第一！”
沈言擦了擦汗，望着眼前丰收的景象，心里一片踏实。他想起当年在古墓里刻下的那些画面，想起自己对“圆满”的理解——原来圆满从来都不是长生不死，不是飞天遁地，而是能在一片土地上，春种秋收，看炊烟升起，听鸡鸣犬吠，和身边的人一起，把日子过成该有的样子。
晚上，队里杀了猪，在晒谷场摆了几桌酒席，庆祝丰收。社员们喝着自家酿的米酒，唱着革命歌曲，知青们也跟着起哄，气氛热烈得像要把屋顶掀了。
沈言坐在角落里，看着眼前的热闹，忽然觉得眼眶发热。他想起很多年前，也是在这样的夜晚，他坐在李书记家的炕头上，喝着狍子肉炖的汤，听着老人讲抗联的故事；想起自己在古墓里，对着满墙的刻痕，怀念这些人间烟火。
“沈言，喝一个！”王建军端着酒碗走过来，“别总闷着，咱屯子能有今天的收成，你功不可没！”
沈言接过酒碗，和王建军碰了一下，一饮而尽。米酒的辛辣混着甜味，在喉咙里烧得暖暖的。
“明年，咱再多种些豆子。”他笑着说，“我知道哪片地适合种豆子。”
“好！听你的！”王建军咧着嘴笑，露出和他爹一样憨厚的表情。
月光洒在晒谷场上，把每个人的影子拉得很长。沈言望着远处的山林，那里黑漆漆的，没有精怪的影子，却有风吹过树叶的沙沙声，像是在为这片土地上的人们，轻轻唱着歌谣。
他知道，未来还有很长的路要走，会有风雨，会有波折，但只要这片土地还在，只要这些人还在，日子就总能过下去。
这一次，他不再是过客，不是来“沾沾人气”的修行者，只是沈言，一个扎根在靠山屯的知青，要和这里的人一起，把日子过成诗，过成画，过成岁月里最温暖的模样。
红尘未尽，新篇正开。长白山脚下的风，带着熟悉的气息，吹向了更远的未来。
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