可这股热潮带来的后果，已经开始显现了。地里的玉米熟了，没人收割，任由籽粒掉在地里；菜园里的白菜黄了，没人打理，被虫子啃得千疮百孔。公社的粮仓渐渐空了，大锅饭的糊糊越来越稀，别说八大碗，就连白面馒头都成了稀罕物。
有天早上，沈言去公社食堂打饭，见排队的人吵了起来。一个妇女抱着孩子，哭着说：“我家娃三天没正经吃东西了，就给这么点糊糊，怎么活啊？”打饭的大嫂也红了眼：“粮仓见底了，我有啥办法？总不能把我身上的肉割下来给你娃吃！”
沈言看着那妇女怀里的孩子，小脸蜡黄，眼睛都睁不开，心里像被针扎了一样。他从空间里摸出块红糖，悄悄塞给妇女：“给孩子冲点水喝，能顶一阵子。”妇女愣了一下，抱着孩子给沈言磕了个头，转身就跑，生怕被人看见。
回到院里，他见二大爷正蹲在土高炉边唉声叹气。炉子里的火早就灭了，只剩下一摊黑糊糊的废铁，像块丑陋的疤。“炼了半个月，就出这么个玩意儿。”二大爷的声音里满是沮丧，额头上的红布也蔫蔫地耷拉着，“上面来人说了，这不是钢，是废料，让我们拆了高炉，回去种地。”
可地怎么种？错过了收割的季节，地里的粮食所剩无几；农具都被扔进了高炉，连把像样的镰刀都没有。这就像一场热闹的宴席，大家胡吃海塞，杯盘狼藉，等到散场时才发现，不仅没吃饱，连回家的路都找不到了。
傻柱把最后一口糊糊倒进嘴里，咂咂嘴说：“还是以前自家做饭好，想吃稠的就多放把玉米面，想吃稀的就多添点水，不用跟人抢。”他这话一出，院里的人都沉默了。是啊，以前日子苦，可心里踏实；现在看似热闹，却像踩在棉花上，不知道什么时候就会掉下去。
沈言坐在门槛上，看着夕阳把土高炉的影子拉得很长，像个巨大的问号。他知道，这场“盛宴”快要结束了，接下来的日子，只会越来越难。地里没粮，家里没锅，每个人都得为当初的“精明”付出代价。
风卷着炉灰吹过，迷了人的眼。沈言揉了揉眼睛，起身回屋。他得把空间里的粮食再藏得严实点，把那口舍不得捐的铁锅擦得亮一点——在这风雨飘摇的年代，能守住一口锅，守住一捧粮，或许就是最大的安稳。
土高炉的烟囱还立在那里，却再也不会冒烟了。它像个沉默的纪念碑，见证了这场荒唐的热潮，也预示着即将到来的寒冬。而四合院的人们，在短暂的狂欢之后，终于要面对现实的冰冷，开始为填饱肚子而奔波，为活下去而挣扎。
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