苏兰挥刀砍向黑雾，刀刃陷进去像进了泥潭，拔不出来。她用力抽刀，刀身发出脆响，裂开一道缝。这是她用了多年的断锋，斩过十七个敌将，如今却在这黑雾里不堪一击。她松手，后退一步，肩膀撞上石柱。疼痛让她清醒了一瞬。她低头看左手，掌心溃烂的地方浮现出几个扭曲的文字，像是从皮肤下长出来的，隐隐发光。
她认得这几个字。
那是她十年前战败那晚，最后听见的一句诗：
“将军百战身名裂，不若书生一笔决。”
那是羞辱，是嘲讽，是把武夫踩进土里的诗句。
现在，它从她体内爬了出来。
刘斌站在原地，右拳还举着，但左脚已经陷进地里。他低头看，泥土正变成黑色，像墨水一样往上漫。他试着抬脚，脚踝却被一条细线缠住了。那线像头发丝一样细，却怎么挣都挣不开。
他抬头看黑袍人。
对方飘了起来，双脚离地，黑袍无风自动。胸前的符文不再闪烁，而是一跳一跳的，每跳一次，黑雾就更浓一分。祭坛上方出现一个巨大的黑色图案，像一本倒过来的书，一页页翻动。上面全是字，密密麻麻，都是残缺的诗句。
有的是半句话，有的是错韵，有的根本不成句子，却透着一股让人害怕的力量。每个字都像活的一样，在空中扭动、重组、低语。它们不属于任何语言，却又让人明白意思——那是绝望的喊叫，是不甘的控诉，是诗人死前最后一口气里的怨恨。
刘斌明白了。
这不是反击。
这是早就设好的局。
他刚才打出的那一拳，不是终结，而是启动机关的钥匙。他们所有人拼尽全力制造的混乱——读错诗、打破节奏、扰乱韵脚——不过是让黑袍人确认：他们的诗魂已经耗尽了。
现在，轮到对方出手了。
地面突然炸开。
几十根黑色尖刺破土而出，泛着幽光，朝六人刺来。这些尖刺不是石头也不是金属，更像是由文字凝成的实体，每一根上都刻着半句残诗，字迹扭曲，像是被人用指甲硬抠出来的。
林三翻身躲避，肩头还是被擦到。尖刺划破衣服，皮肤立刻渗出血珠。他眼前一黑，脑子里闪过很多画面——有人上吊，有人被火烧，有人跪着割腕……都不是他的记忆。那是别人的死，别人的痛，别人的执念。这些画面像毒蛇钻进他的脑子，啃他的理智。他抱住头，喉咙里发出低吼，却不敢停下。他知道，一旦被这些记忆占据，他就不再是林三，会变成又一个“诗囚”。
赵七来不及躲，一根尖刺直接穿过右腿，把他钉在地上。他闷哼一声，额头冒汗。那尖刺扎进去还不停，顺着肌肉往里钻，撕裂般的疼。他伸手去拔，纹丝不动。更可怕的是，伤口周围开始浮现文字，一圈圈扩散，像诅咒在蔓延。他认得其中一个词：“焚稿”。那是他年轻时烧毁的第一本诗集的名字。那时他以为是解脱，现在才知道，那是背叛。
陈默抬手挡住，一根尖刺刺入小臂。血顺着伤口流下，在皮肤上留下一道红痕。奇怪的是，那道红痕开始移动，沿着血管往手腕爬。他低头看，发现是尖刺上的诗句在游走，像活的一样。那句诗是：“笔落惊风雨，诗成泣鬼神。”——多么豪迈的句子，现在却成了吃他的毒虫。他咬牙忍痛，右手在地上划出一道符印，想挡住诗句流动。可符印刚成，就被一股力量抹去。他苦笑一下，心想：原来连反抗的方式，都被算到了。
沈九靠墙躲闪，被两根尖刺夹击。他勉强侧身，一根擦过背，另一根刺穿左肩。他撞上石柱，口吐鲜血。耳朵里的嗡鸣更响了，眼前发花。他感觉听力在消失，取而代之的是一种奇怪的“内听”——他能听见血液流动的声音，听见心跳，甚至听见大脑里神经放电的噼啪声。可越是清楚，就越可怕。因为他在这些声音里，听到了诗的节奏。他的身体，正在被改造成一首诗。一首属于黑袍人的诗。
苏兰一刀劈断一根尖刺，断口喷出黑烟。烟碰到手掌，皮肤立刻发黑，像被腐蚀。她甩手想抖掉，但腐蚀感已经蔓延到手腕。她咬牙站着，没有倒下。她忽然想起父亲临终前的话：“刀可断，脊不可弯。”那时她不懂，现在懂了。真正的战士，不是不死，而是明知会死，也不低头。她抬头看刘斌，眼神坚定。她在说：我还站着。
刘斌是第一个被攻击的。
三根尖刺冲他胸腹而来。他强行转身，躲开两根，第三根刺中左臂。尖刺穿透肌肉，带出一串血珠。他闷哼一声，右手还举着拳，但力气弱了。他低头看插在臂上的尖刺，上面写着一句诗：
“我本无心向明月，奈何明月照沟渠。”
字一入眼，脑袋就像被锤子砸了一下。他踉跄一步，差点跪倒。这不是身体的伤，是精神的打击。这句诗像一把钥匙，打开了他最深的记忆——那个雪夜，他跪在书院门前，求师父收他入门。他说自己出身贫寒，但愿意一生追求诗道。师父看着他，淡淡说：“你本无心向明月，奈何强求光照沟渠？”那一夜，他哭了很久，但从没放弃。可现在，这句曾伤他尊严的话，成了刺穿他灵魂的武器。
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