中环，皇后大道中。
周大福金行那扇厚重的玻璃门，像一道无声的结界，将街市的喧嚣彻底隔绝。
贵宾室里，空气中浮动着丝绒与高级木料混合的，一种属于财富的，沉闷的香气。
没有招待客人的乌龙茶。
只有五十根冰冷的，泛着暗哑黄光的金条，整整齐齐地码在经理室那张红木大班台上。
每一根，都沉甸甸地，压着桌面下那看不见的，属于时间的价值。
金行经理姓黄，一个四十多岁，额角已经微微发亮的中年男人。
他鼻梁上架着一副金丝眼镜，手里那台卡西欧桌面计算器，按键被他敲得像一架即将失控的缝纫机。
“哒哒哒哒……”
清脆的，急促的声响，是这间密室里唯一的声音。
黄经理的额角，渗出了一层细密的，亮晶晶的汗珠。
他拿起一方丝帕，小心翼翼地擦了擦，生怕汗水滴到那张即将开出的支票上。
陈峰就坐在对面的真皮沙发里，姿态随意，仿佛在等一杯下午茶。
他没有看那些金条。
也没有看那个几乎要把计算器按穿的黄经理。
他的目光，落在窗外，落在对面太子大厦那面巨大的，映不出任何东西的玻璃幕墙上。
张敏站在他的侧后方，手里捧着一个黑色的公文夹，身体绷成一条笔直的，属于职业精英的直线。
终于，计算器的声音停了。
黄经理长长地，吐出了一口压抑了许久的浊气。
他扶了扶眼镜，用一种近乎朝圣的，带着颤音的语调，报出了最后的数字。
“陈先生。”
“按照今天苏黎世金价，每盎司480美元，扣除火耗和手续费……”
他顿了顿，像是在给自己一个做心理建设的时间。
“总计，壹仟肆佰肆拾万港元。”
他说完，拿起桌上那支派克金笔，开始在那张已经备好的银行本票上，填写那串让他心惊肉跳的数字。
笔尖划过纸面的声音，沙沙作响。
张敏的呼吸，在那一刻，停了。
她接过那张还带着油墨余温的支票，指尖微微有些发凉。
视线，凝固在那串数字上。
“14,400,000”。
一后面的七个零，像七个深不见底的，黑色的漩涡。
她的脑海里，没有任何复杂的金融模型，也没有任何关于国际金价的K线图。
只有一个同样冰冷的，却小了很多的数字。
一千二百万。
那是买下这五十根金条时，她亲手签下的另一张支票上的数字。
就在几个月前。
此刻，那份躺在公文夹里的财务报表，那上面冷冰冰的“资产增值”，那个“20%”的收益率。
所有抽象的，属于纸面的概念，在这一刻，被彻底击碎了。
她忽然明白了。
“低买高卖”这四个字，从来不是什么财经术语。
它有重量。
是这五十根金条压在红木桌面上的，那种让人心头发沉的重量。
它有声音。
是黄经理那台计算器发出的，那种属于贪婪与恐惧的，急促的敲击声。
它甚至有温度。
是她指尖下这张薄薄的支票，所承载的，那二百四十万纯利润的，滚烫的温度。
她抬起头，看向那个男人。
他依旧看着窗外，侧脸的线条，在贵宾室柔和的顶灯下，显得冷硬，分明。
仿佛那张价值一千四百四十万的支票，对他而言，与一张便利店的收据，没有任何区别。
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