腊月里的寒风，像一把钝刀子，刮在人脸上生疼。年关将近，四合院里却比往年显得冷清不少。虽说清算的风波在林家“团结大多数，教育为主”的主张下渐渐平息，但那份被撕裂过的痕迹，终究不是一时半会儿能抹平的。院里少了往日的喧闹，连孩子们跑动踢毽子的身影都稀落了，大人们见面，客气地点点头，笑容底下总藏着几分难以言说的尴尬。
傻柱穿着一身半旧的蓝布棉袄，抄着袖子，从轧钢厂下班回来。他如今在食堂算是站稳了脚跟，虽不再是颠勺的大厨，却也管着点事儿，日子还算过得去。只是人显得更沉闷了，眼角眉梢带着被生活磋磨过的痕迹。他快步穿过前院，只想赶紧回到自己那冷冷清清的小屋。
刚迈进中院月亮门，一眼就瞧见自家门口站着个人。
一个女人。
穿着件在这个年代、这个院子里显得过于讲究的深灰色呢子大衣，围着素雅的羊毛围巾，身姿挺拔，脚下放着两个不小的旅行包。她正微微仰头，看着那扇熟悉的、漆皮有些剥落的木门，侧影在暮色中显得有些模糊，又异常清晰。
傻柱的脚步猛地顿住了，像被钉在了地上。心脏先是漏跳了一拍，随即疯狂地擂动起来，撞得胸口发疼。他几乎不敢呼吸，生怕眼前只是个一触即碎的幻影。
那女人似乎听到了动静，缓缓转过身来。
围巾下露出的那张脸，带着长途跋涉的疲惫，眼角有了细密的纹路，但那双眼睛，傻柱至死都忘不了——是娄晓娥。
时间仿佛在这一刻凝固了。寒风卷过地上的枯叶，发出沙沙的轻响，更衬得院子里的寂静震耳欲聋。
傻柱张了张嘴，喉咙干得发不出声音。好半晌，才挤出两个带着颤音的字：“……晓娥？”
娄晓娥看着他，眼神复杂得像打翻了的五味瓶，有激动，有感慨，有近乡情怯的惶然，也有岁月流逝的伤怀。她轻轻点了点头，嘴角努力想扯出一个笑，却终究没能成功，只低低应了一声：“……柱子哥。”
这一声“柱子哥”，像一把钥匙，瞬间捅开了傻柱心中那扇尘封已久的门。他猛地冲上前几步，又硬生生停在离她两三步远的地方，双手无措地在裤子上搓了搓，眼圈不受控制地红了。
“你……你回来了？真的……真的是你？”他语无伦次，声音哽咽。
“嗯，回来了。”娄晓娥的声音也带着压抑的哭腔，“政策……政策允许了。我……我能回来了。”
两人就那样站着，隔着几步的距离，隔着十年的光阴，互相望着，千言万语都堵在胸口，不知从何说起。
院里的邻居们被这动静惊动，陆续有人探出头来。看到傻柱门口站着个打扮体面、面生的女人，先是疑惑，待仔细看清是娄晓娥后，无不露出惊愕的神情。
“哎哟！那是……娄晓娥？”
“她怎么回来了？”
“不是说他们家……”
“瞧瞧，傻柱都傻那儿了！”
议论声低低地响起，好奇、惊讶、揣测的目光交织过来。
娄晓娥感受到了那些目光，微微侧了侧身，有些不自在。傻柱也回过神来，意识到这不是说话的地方，他深吸一口气，努力平复翻腾的心绪，上前提起地上的两个旅行包，沉甸甸的。
“进屋，快进屋说，外头冷。”他的声音依旧沙哑，却带上了不容置疑的急切。
屋门“吱呀”一声关上，隔绝了外面窥探的视线。简陋的屋子里，陈设几乎没变，只是更显旧了。炉子里的火半死不活，没什么热气。
傻柱手忙脚乱地捅开炉子，添上新煤，想把屋子烧得暖和一些。娄晓娥放下围巾，默默打量着这间承载了她太多记忆的小屋，目光最后落在傻柱那明显见老、带着局促的背影上，心头一阵酸楚。
“柱子哥，你别忙了。”她轻声说。
傻柱转过身，搓着手，看着灯光下她清晰的面容，这才有了几分真实感。“你……你这十年，在那边，过得怎么样？受委屈没有？”他问得急切，带着显而易见的关心。
娄晓娥摇了摇头，又点了点头，眼泪终于忍不住滚落下来。“还好……刚开始难，后来……后来总算立住了脚。就是……就是想家，想……想你。”后面几个字，她说得极轻，却重重砸在傻柱心上。
傻柱的眼泪也下来了。这十年，他何尝不是在人前硬撑，人后啃着无尽的悔恨和思念？他以为这辈子再也见不到她了。
两人相对流泪，十年的分离，十年的牵挂，十年的物是人非，都在这一场无声的泪水中缓缓流淌。
良久，娄晓娥擦了擦眼泪，深吸一口气，问道：“柱子哥，这十年，院里……大家都还好吗？林家……林家怎么样了？”
提到林家，傻柱的神色一黯，重重叹了口气。“林家……唉，遭了大罪了。”他把这十年间，林家如何被刘海中、许大茂等人针对、批斗、抄家，林父如何病倒，林家老大如何被迫远走，林母如何以泪洗面……一桩桩，一件件，尽可能平缓地，却又难掩沉重地告诉了娄晓娥。
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