那里是东北，是根，是来处。
恍惚间，他似乎闻到了黑土地上大豆高粱成熟时的清香，听到了松花江开冻时冰凌碰撞的轰鸣，看到了北大营操练时卷起的漫天尘土……
那些鲜活的生命，那些信任他的脸庞，他的乡亲，他的兵。
他们如今何在？是在关内流浪，是在战场上与日寇拼杀，还是……早已化作了故乡土地下无人祭奠的白骨？
“九一八……” 这三个字像一块烧红的烙铁，无论过去多久，一旦触碰，依旧在他的灵魂上滋啦作响。
那一纸“不抵抗”的命令，是他此生都无法洗刷的耻辱，是背上最沉、最痛的一道枷锁。后来的所有抉择——易帜、调停、乃至兵谏——何尝不是为了挣开这道枷锁？却为何，每一步都仿佛陷得更深，牵连更多？
他想起老蒋那双深不见底的眼睛。
那里面有威压，有算计，有时甚至闪过一丝他所不能理解的、近乎悲悯的神色。
那悲悯刺痛了他，仿佛在说：“汉卿，你还是太年轻，太天真。” 是啊，他或许是天真的，天真地以为一腔热血、一片赤诚，足以撼动这盘根错节的棋局。
如今，他成了这棋局中一颗被“将了军”的棋子，进退维谷。
山风更紧了，呜咽着穿过窗缝。
那几株老梅的枝干在风中剧烈地摇晃，将枝头的残雪纷纷摇落，如同一场微型的、无声的雪崩。
这景象，竟与记忆中西安城那个惊心动魄的清晨诡异地重合了。
那时，他也是这样站在窗前，看着街道上忙碌的士兵，心中充满了改变历史的决绝与快意。而今，快意早已散尽，只剩下决绝过后，无边无际的虚无与负累。
他缓缓踱到书案旁，目光再次落在那“静待天时”上。
静待，静待。
他深吸一口气，空气中那若有若无的硝烟味与血腥气，似乎再次变得浓烈起来，刺激着他的鼻腔。
他猛地伸出手，将那页宣纸抓起，紧紧攥在掌心。
“待？我还能等来什么‘天时’？等来的，不过是又一波为我赴死的忠魂罢了！”
一股混杂着悲愤、不甘与自嘲的情绪，在他胸中奔突，寻找着出口。他几乎要将这纸团狠狠掷出，却最终，只是无力地松开了手。
纸团滚落案角，像一颗被遗弃的、苍白的心。
他累了。
不是身体的疲倦，而是一种源自灵魂深处的惫怠。
这漫长的囚禁，磨损了他的锐气，却未能磨平他的愧疚；这四角的高墙，困住了他的身体，却关不住他脑海中日夜不休的喧嚣。
最终，他什么也没有做。
只是重新走回窗前，将那一道帘幕的缝隙彻底合拢，将那片浸满了亡魂注视的夜色，连同那个找不到答案的问题，一起隔绝在外。
书房内，只剩下一灯如豆，一影茕茕。
而长夜，依旧漫漫，仿佛永无尽头。
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