雨夜
陈默刚洗完澡，头发还没擦干，门就被敲响了。
这套公寓在法租界一栋老式洋房的二楼，一室一厅，是他用来应付外人目光的住所。秦雪宁从不来这里，这里的每一件东西都是陈默一个人的。
敲门声很轻，三下，停了，又三下，带着一种犹豫不决的节奏，像是在门外站了很久才终于下定了决心。
他从猫眼里看到了林曼春。她没打伞，头发和肩膀都湿了，脸上分不清是雨水还是别的什么。陈默拉开门，她站在门口，穿着一件浅灰色的风衣，腰间的带子系得松松垮垮的，整个人看起来像一棵被风吹歪了的小树。她的眼睛红红的，肿肿的，不是哭了一小会儿，是哭了很久。
“你怎么来了？”他侧身让她进来。她跨过门槛，在玄关站了一下，低头看着自己湿透的皮鞋，鞋面上沾着泥点。
“我没地方去了。”她的声音很轻，轻到像怕惊动这栋楼里睡着的其他人。
陈默关上门，从卫生间拿了一条干毛巾递给她。她没有接，站在原地一动不动，像一尊被雨水淋湿了、还没有干透的泥塑。他只好把毛巾搭在她肩上，转身去厨房倒了一杯热水，放在桌上。
她站在玄关没有动，目光在屋子里慢慢转了一圈——客厅不大，一张沙发，一张桌子，两把椅子，墙角立着一个书架，书架上稀稀拉拉摆着几本书。窗帘拉着，台灯亮着，光很暖。
“坐吧。”陈默说。
她终于动了，一步一步走到沙发前坐下来，把那杯热水捧在手心里，没有喝，只是捧着，像在借那杯水的温度暖自己冰凉的手指。陈默在她对面坐下，看着她。她的睫毛上还挂着细碎的雨珠，灯光一照，亮晶晶的，像碎了的玻璃碴子。
“陈默，”她开口了，声音有些抖，但每个字都咬得很清楚，“我有话跟你说。”
陈默等着。
“我不只是76号的报务员。”她抬起头，看着他的眼睛，目光直直的，没有躲闪，没有犹豫，“我是山本课长的人，派到你身边的。”
屋子里安静了。窗外雨声沙沙的，像有人在屋顶上一遍又一遍地翻着一本永远翻不完的书。台灯的光把两个人的影子投在墙上，一小一大，一深一浅。
陈默没有说话。
“你从南京回上海之后，山本课长就让我接近你。”她的声音渐渐稳了下来，像是在背一份已经准备了很久的稿子，“他让我做你的女朋友，获取你的信任，观察你的一举一动。你有什么异常，跟什么人接触，去了什么地方，都要向他汇报。”
她停了一下。
“我汇报过。”
陈默的手指在膝盖上轻轻敲了一下。
“车桥战役之后，山本课长怀疑内部有人泄密。他让我重点盯着你，看你有没有跟可疑的人接触，有没有传递情报的迹象。我照做了。”
她低下头，看着手里那杯已经不太热的水。
“但你没有。你什么都没做。你去上班，下班，偶尔带我吃饭、看电影、参加聚会。你的生活简单得不像一个间谍。”
陈默端起自己的杯子喝了一口水，水已经凉了。
“林曼春，你今天来，就是要告诉我你是山本的人？”他的声音很平，平到听不出任何情绪。
她没有回答。她放下水杯，站起来，走到他面前，蹲下来，双手放在他的膝盖上，抬起头。她的眼睛红红的，眼眶里又蓄满了泪，但没让它们掉下来。
“陈默，我怀孕了。”
陈默端杯子的手在桌沿上方停了一下。
“你的。是你的孩子。”
她看着他，目光里有一种他从未见过的东西。不是爱，不是恨，不是怨，不是求。是怕。一个人在把自己的一切押出去之前才会有的那种怕——怕被拒绝，怕被抛弃，怕自己赌输了。
“我知道你是什么人。”她的声音低了下去，低到只有两个人能听见，“你不是普通的商人，你不是特高课的经济顾问，你是共产党。你从一开始就是。”
陈默看着她。
“我没有证据，但我知道。”她的声音在抖，但眼睛没有躲，“你身上有一种东西，山本没有，佐藤没有，田中没有，特高课里所有的人都没有。你不怕死。一个不怕死的人，要么什么都不在乎，要么有比命更重要的东西在撑着。”
她把脸埋进他的膝盖里，肩膀微微颤抖着。
“陈默，我想跟你走。离开上海，去哪里都行。去香港，去重庆，去延安——随便哪里。只要你带我走。”
陈默低下头，看着她的头顶。她的头发还是湿的，贴在头皮上，发旋处有一小撮头发翘着，像一个问号。
“山本知道吗？”他问。
她摇了摇头。“他不知道。我什么都没跟他说。从杭州旅游回来之后，我就没再汇报过。”
“为什么？”
她抬起头，泪终于掉了下来，一颗一颗的，从眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌，滴在他的手背上，温热的。
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