大雄宝殿是明处，他们去了，僧人会醒，动静会大，事情会闹得不可收拾。
他选择了一条相反的路——往东，穿过一片竹林，翻过后墙，跳进了龙华寺外面的小巷里。脚落地的同时，他从口袋里摸出了一顶事先准备好的礼帽，扣在头上，又翻出了大衣披在身上。从翻墙到换装，前后不到十秒。
等军统的人从寺里追出来的时候，巷子里只剩下一个不紧不慢走路的中年人，礼帽压得很低，手里夹着一根正在燃烧的香烟。
他们没有多看一眼。
陈默走出巷口，拐了一个弯，把烟头扔在地上，用鞋底碾灭。
他在黑暗中站了一会儿，等心跳彻底平复下来，才抬手摸了摸内袋。那个纸盒还在，贴着胸口，温热的。今晚虽然没有拿到胶卷，但至少他确认了一件事——军统也在追这东西，而且他们的信息比他滞后。
他还有时间。
但时间不多了。
远处的龙华寺方向，有人敲响了钟。沉闷的钟声在夜空中一波一波地荡开，像水面上扩散的涟漪。他不知道那是僧人起床做早课的钟，还是军统的人撞倒了什么东西，或者只是风。
他转身朝巷子更深处走去。
走了十几步，忽然停下来，回头望了一眼龙华寺的轮廓。藏经阁的方向亮着一盏灯，大概是军统的人还在里面翻找。大雄宝殿仍然黑着，佛像在黑暗中沉默着，眼睛半睁半闭，看着底下的人来来去去、争争夺夺。
他不信佛，也不信任何神。
但他忽然希望，在那些泥塑木雕的沉默中，真的有一双眼睛在看着这一切。
那会让今晚所有的奔跑和搏命，都变得不那么像一场没有观众的独角戏。
..........
军统的人是在第二天下午找上门来的。
陈默当时正在特高课的办公室里翻译一份无关紧要的物资报表，一个穿灰色中山装的年轻人推门进来，手里拿着一封信。信封上写着“陈默先生亲启”五个字，字迹工整，用的是毛笔。
“哪位让你送来的？”陈默接过信，没有急着拆。
“送信的人已经走了。”年轻人说完这句话就转身离开了，步子不紧不慢，背影挺直，像一个训练有素的军人。陈默看着他走出走廊，拐了个弯，消失在视线之外。
他拆开信封，里面只有一张便笺。内容很简短，没有抬头，没有落款：“今晚七点，老地方见。有货，可谈。”
老地方。
陈默把便笺翻过来看了看，背面什么都没有。他在脑子里搜索了一下跟军统打过交道的所有地点，最终定位在法租界霞飞路上的一家咖啡馆——那是去年秋天他和军统上海站的一个中间人见过一次面的地方，只去过一次，算不上“老”，但军统的人显然觉得这个称呼能让他联想到那个地点。
他们猜对了。
陈默把便笺凑到打火机上，看着它烧成灰烬，灰烬落进烟灰缸里，他倒了一点水进去，用钢笔搅了搅，成了一摊灰色的糊状物。这是他处理密信的习惯，不留任何可以被复原的残片。
下午五点，他跟山本请了假，说晚上有个应酬。山本正在看一份文件，头都没抬，只是“嗯”了一声。自从元旦夜那件事之后，山本对他的态度一直是这样——不冷不热，不远不近。信任吗？谈不上。怀疑吗？也没有证据。像一根绷着的弦，不知道什么时候会断。
咖啡馆在霞飞路中段，门脸不大，里面却很深。穿过前厅的几张桌子，往里走有一个小院子，院子里摆着几张藤椅，四周用竹篱笆围着，夏天应该很凉快，但一月份的上海，坐在这里纯粹是找罪受。
陈默到的时候，院子里已经有人了。
两个人。一个坐着，一个站着。坐着的那位四十来岁，穿深蓝色中山装，头发梳得一丝不苟，面前放着一杯咖啡，没有加糖。站着的那位年轻一些，剃着板寸头，腰间鼓鼓的，一看就揣着家伙。
陈默在对面坐下来，把大衣搭在椅背上。
“陈先生，久仰。”坐着的那个先开口，声音不紧不慢，带着一种生意场上常见的客气，“我姓韩，韩景云。你可以叫我老韩。”
陈默认真地看了他一眼。这张脸他没见过，但这个姓他听过。韩景云，军统上海站行动组组长，专门负责对日伪的暗杀和破坏行动，手上沾过不少76号的人的血。在特高课的档案里，这个人的代号是“铁钉”。
“韩先生找我来，有什么事？”陈默开门见山。
韩景云端起咖啡喝了一口，目光从杯沿上方看过来，像是在端详一件拿不准真假的古董。
“陈先生是个痛快人，那我也不兜圈子了。”他放下杯子，身体微微前倾，“我知道你在找一样东西。巧了，我们也在找。”
陈默没有搭话。
“昨天在龙华寺，陈先生好身手。”韩景云的语气很平淡，像在说天气，“我那两个弟兄回来跟我讲，说对面那个人，一个人从他们三个眼皮底下跑了。我就在想，上海滩什么时候出了这么一号人物？”
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