人群开始移动了。不是整齐的队列，不是有组织的顺序，每个人都想往舷梯的方向走，形成了一种缓慢的、挤在一起的、像是被什么东西堵住了的水管里的水从一个小小的出口往外涌的那种移动。
王汉彰跟在人群的中段，左手拎着行李袋，右手扶着舷梯的铁链扶手，一步一步地走下了船。
他的脚踩在码头的水泥地面上时，感觉到了一种和船上完全不同的、稳定的、不晃的、像是大地张开了双臂抱住了他的脚底的感觉，那是陆地，是西班牙，是他从未踏足过但接下来不知道要在这里待多久的土地。
蒂埃里站在码头上的人群前面，用一种带着浓重西班牙口音的、有些磕巴的法语说了一句话：“所有人跟我走，去火车站。”
乱糟糟的队伍走出了码头区域，走上了一条通往阿利坎特市区的马路。马路是沥青的，路面不太平整，有几处被炸过的痕迹。
路边的电线杆上有几根电线垂了下来，电线的一端还挂在杆子上，另一端拖在地上，像一条被人打断了脊椎的、还在勉强扭动的、黑色的蛇。
阿利坎特在午后的阳光下显得比从船上看的时候更旧，更破，更像是一个正在打仗的地方。街上的店铺大部分都关着门，橱窗的玻璃上贴着用西班牙语写的告示，王汉彰不认识那些词，但从纸张的颜色和贴的方式来看，大概是某种军事管制通知或者是征集物资的公告。
他们走了大约二十分钟，穿过几条街，拐过两个路口，来到了阿利坎特的火车站。火车站不大，是一栋浅黄色的两层建筑，建筑的正面有一个拱形的铁架雨棚，雨棚下面是人行的通道和候车的长椅。站台上停着一列火车，火车是一台蒸汽机车拖着五六节木质车厢，看上去似乎随时会散架。
蒂埃里站在机车旁边的站台上，转过身，面对着这支二百多人的、乱糟糟的、像是一群刚从集市上买完东西的农民一样的队伍。他的嘴唇动了动，王汉彰听到他说了一句法语——这一次他说得很慢，每一个词之间的间隔都很长，像是在对一群小学生上课——“Montez. Tous. Le train part dans vingt minutes.”（上车。所有人。火车二十分钟后开。）
然后他转过身，朝车头方向走了几步，和一个穿着铁路制服的西班牙人说了几句话，然后跳上了火车的一节车厢，消失在车厢门口的那一片深色的、看不清里面的暗影中。
王汉彰拎着行李袋，上了火车。他找了一个靠窗的位置坐下来，把行李袋放在膝盖上，双手抱着它，脸转向窗户。
窗外的阿利坎特在午后的阳光下像是镀了一层薄薄的、金黄色的糖浆，那些浅蓝色的、浅黄色的、白色的建筑外墙在阳光的照射下泛着温热的、不刺眼的、像是用手摸上去应该是暖的光。
远处的地中海在阳光的照射下变成了亮蓝色的、像是一大块被打磨过的、表面光滑得能照出人影的宝石的颜色。
火车拉了一声汽笛。那声音很大，大到王汉彰的耳朵在那一瞬间嗡了一下，像是有什么东西在他的耳膜上拍了一下。然后火车开始移动了。
窗外的景色从“一幅一幅的画”变成了“一条一条流动的线”——那些浅黄色的建筑、那些刷着口号的墙壁、那些关着门的店铺、那些站在街角用麻木的目光看着火车经过的人、那一片亮蓝色的、像宝石一样的地中海——全部被拉成了一根一根的、细长的、快速向后流动的、模糊的、看不清轮廓的线，然后那些线断了，散开了，变成了一片一片的、灰色的、模糊的、像是在水里被泡烂了的纸浆一样的、什么都没有的东西。
火车驶出了阿利坎特的市区，驶进了西班牙内陆的旷野。
窗外的景色变了。建筑没有了，街道没有了，人没有了。只剩下田野——大片的、被太阳晒成了金黄色的、像是铺了一层碎金子的田野。
火车在西班牙内陆的旷野中穿行，从午后驶向黄昏，从黄昏驶向夜晚。窗外的天空从金黄色变成橘红色，从橘红色变成深紫色，从深紫色变成墨黑色。
当窗外的最后一线光也消失的时候，王汉彰在车窗的玻璃上看到了自己的脸的倒影，一张东方的脸，一双黑眼睛，一个叫王雅克的法国机械师，正在前往战场的路上。
他看着那张脸，那张脸也看着他。他知道从今天开始，自己已经不是008，更不是王汉彰了。在这列火车上，在这片西班牙的旷野中，在即将到达的那个叫阿尔巴赛特的地方——他是王雅克。他是那个巴黎第十三区的、读过技工学校的、在机械厂里修过发动机的、被法国赤党的介绍信描述为“思想坚定、表现积极”的、要去支援西班牙国际纵队的机械师。
他把手伸进口袋，摸了摸护照。护照还在。
火车继续向西。
第二天上午九点，火车停在了一座带有木质天桥的车站里。这座车站看上去，有些像天津火车总站。如果不是车窗外的外国面孔，王汉彰还以为自己回到了天津。
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