夕阳把监狱外墙的砖缝照得发白，一道一道的，像是用白粉笔描过。陈默站在铁门前，手里捏着那张通行证，纸边已经被他攥得有点皱。风从背后吹过来，带着点煤灰味儿，还有远处工厂烟囱飘出来的焦糊味。他抬手扶了下眼镜，镜腿卡进耳后，往前走了两步。
门卫从小窗户里探出头，接过通行证看了一眼，又抬头看了看他，然后点点头。他把通行证递回去，铁门吱呀一声开了。这回门卫没多问，也没像上次那样提醒“里面的人不欢迎你”。陈默知道，不一样了。
探视室还是老样子。水泥地灰扑扑的，有些地方起了皮，走上去脚下沙沙响。四方桌，木头桌面被磨得发亮，边角磕掉了漆，露出底下更白的木头茬子。两边各摆三把铁椅子，椅子腿焊在地上，挪不动，坐上去冰凉。墙角有道裂纹，从天花板斜着划下来，一直裂到墙根，像小时候村里晒裂的泥巴地。
他进去时，三个人已经坐在对面了。
他们低着头，没人说话，也没人看他。其中一个脸色发青，青里透着灰，嘴唇干裂起皮，一道一道的血口子。手搭在桌沿上，微微抖着——绝食第三天了。
狱警站在门口，没往里走。他压低声音说：“劝不动就别硬来，他们现在听不进外人话。”
陈默点点头，坐下了。椅子面冰凉，隔着裤子都能感觉到那股凉意往上钻。
他没开口。先从包里拿出一个搪瓷杯，拧开盖子，热气冒出来，带着米香。然后是三张油纸包着的烧饼，刚出炉的，芝麻还粘在纸上，有的已经掉下来，落在油纸上，一粒一粒的。他把杯子和烧饼一一摆好，推到桌子中间。
“吃点东西再谈。”他说。
没人动。那三张烧饼就在他们眼皮底下，热气往上飘，香味往鼻子里钻。但没人伸手。
过了几秒，领头的那个抬起头。眼窝深陷下去，颧骨凸出来，脸上没有血色。但眼神还硬，像块石头，硌人。
“我们为的是理念，不是饭。”他说。声音沙哑，像是很久没喝水，喉咙里像塞着砂纸。
陈默看着他。没急，也没恼。
“理念？”他笑了笑，嘴角往上提了提，“王振国跟你们讲过未来什么样吗？他有没有说，十年后山沟里的孩子能用手机打电话？有没有说，农民能在地头看天气预报种庄稼？”
那人没答。嘴唇动了动，又闭上。
“他没说过这些，因为他不在乎。”陈默慢慢说，声音不高，但每个字都送进他们耳朵里，“他在乎的，是你替他挡枪，是他躲在后面数钱。你们以为自己是战士，其实只是耗材。”
“你凭什么这么说！”另一人猛地拍桌。手掌落在桌面上，啪的一声响，搪瓷杯都震了震，里面的水晃了晃。他眼睛瞪得很大，眼白上全是血丝，红得像要滴血，“你不过是个投机分子，靠点小发明出名，也配谈理想？”
陈默没急着接话。他摘下眼镜，用衣角擦了擦镜片。袖口那道酱汁印子还在，浅黄的一小块。擦完重新戴上，镜腿卡进耳后。
“我配不配，不重要。”他说，“重要的是，我知道死是什么滋味。我死过一次，醒来后第一件事不是报仇，也不是捞钱，而是想——怎么让下一个‘我’不用再死一遍。”
他顿了顿。屋里安静下来，能听见墙角那道裂缝里钻进来的风声，咻咻的，细细的。
“你们现在饿着肚子，觉得自己在抗争。可你们真抗争过什么？你们连自己被利用都没看清。王振国要的是乱，越乱越好。而我要的是稳，一点点把技术铺下去，让人人都能用上。”
屋里又静了一会儿。那三人的呼吸声粗重起来，此起彼伏。
“你说你能改变世界？”先前拍桌那人又开口，这回声音没那么冲了，但还带着冷笑，嘴角扯了一下，扯出一道褶子，“一个人，能顶得过整个系统？”
“我不是一个人。”陈默说。他往后靠了靠，椅子背硌着脊梁骨，有点疼，“我有团队，有工人，有老师，有修车的老李、卖菜的大嫂。他们不知道我在做什么，但他们用了我做的设备，生活变了一点点。这就够了。”
他抬起手，指了指门外。手指冲着那扇紧闭的铁门。
“你们关在这儿，以为外面天翻地覆，其实老百姓过得踏实。电话通了，信号强了，孩子上学能查资料了。这些事没人喊口号，但它发生了。这就是我想做的事——不是炸掉什么，而是建起来。”
最后一个字落下，屋里没人接话。
过了半晌，那个一直没开口的人，伸手拿起了烧饼。
他动作很慢。手伸出去，停在半空，然后落下去，抓起一个烧饼。他没立刻吃，只是攥在手里，攥得很紧，像怕它凉了，又像怕它跑了。
领头的那个盯着陈默看了很久。眼神里的石头好像裂开了一道缝，有东西从里头渗出来，湿湿的。他忽然问：
“如果重来一次……你会怎么做？”
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