奉天站的蒸汽笛声撕破暮色时，陈峰正蹲在悦来客栈后巷的垃圾堆旁，用根生锈的铁丝撬开手里的铁皮罐头。罐头里是半块发霉的玉米饼，是中午从老烟枪那儿讨来的——这是他穿越到1931年沈阳的第七天，也是他兜里最后一点“袁大头”变成客栈大通铺床位费的第三天。
铁丝刮过铁皮的“嘎吱”声惊动了墙根下的野狗，那畜生夹着尾巴退了两步，喉咙里发出威胁的低吼。陈峰抬眼扫过去，目光里的冷意让野狗瞬间蔫了，夹着尾巴溜进了更深的巷子。他收回视线，继续对付那半块玉米饼，霉斑的苦味混着尘土味钻进喉咙，像吞了口砂纸。
七天前，他还在朱日和训练基地的模拟战场里，穿着全套数字化作战服，用卫星定位系统锁定“敌方”指挥部。可一阵突如其来的电磁暴过后，睁眼就是奉天站月台上攒动的人头——长袍马褂与西装革履挤在一起，辫子与短发在风中纠缠，蒸汽火车喷出的白雾里，混着人力车夫的吆喝与日本宪兵皮靴敲击地面的脆响。
“新来的？面生得很啊。”
一个叼着烟杆的干瘦老头不知何时站在巷口，烟锅里的火星在暮色里明灭。他头戴顶破毡帽，帽檐压得很低，露出的下巴上布满胡茬，一件洗得发白的短褂上打了至少五个补丁，却浆洗得干干净净。陈峰握紧了手里的铁皮罐头，指节泛白——这七天里，他已经学会了在这座城市里保持警惕，尤其是面对这种看似无害的“路人”。
老头却像是没看见他的戒备，慢悠悠走过来，从烟荷包里捻出点烟丝塞进锅里，又从怀里摸出火柴划亮。橘红色的火苗映亮他眼角的皱纹，也照亮了他左耳边一道月牙形的疤痕。“看你这手劲，是练家子？”老头往陈峰手里的铁丝瞥了眼，“这罐头铁皮韧得很，没点力气撬不开。”
陈峰没说话，把撬下来的铁皮边缘捏得更弯——这是他在特种部队学的技巧，必要时，任何硬物都能变成武器。
“别紧张。”老头笑了，露出缺了颗门牙的牙床，“我叫王福生，人都叫我老烟枪。在奉天城混了三十年，就没见过你这样的——穿着洋布褂子（陈峰穿越时的作战服外套被他剪去了标识，看着像件奇怪的短褂），却蹲在后巷啃发霉的饼子。”他往陈峰手里塞了个油纸包，“刚从福顺楼买的，热乎的糖火烧。”
油纸包的温度透过指尖传来，混着芝麻的甜香钻进鼻腔。陈峰的喉咙动了动，七天来第一次闻到像样的食物香味。他抬头看向老烟枪，对方的眼神里没有恶意，只有一种看透世事的精明。
“为什么帮我？”陈峰的声音有些沙哑——这七天里，他几乎没怎么说话，一是怕口音暴露异常，二是实在没什么好说的。
老烟枪嘬了口烟，烟锅里的火星噼啪响：“看你顺眼。”他往巷口瞟了眼，压低声音，“而且，你昨天在奉天站广场，把那两个日本浪人撂倒的样子，我看见了。”
陈峰的心猛地一沉。昨天他去车站打听回“现代”的可能性，撞见两个喝醉的日本浪人撕扯一个穿学生装的姑娘。那姑娘抱着个布包死死不放，被浪人推得差点摔倒。他几乎是本能地动了手——一个锁喉，一个别臂，不到十秒就把两个浪人摁在了地上。动作是特种部队的擒拿术，干净利落，却绝不是这个年代普通人该有的身手。
“那姑娘是林会长的千金，叫林晚秋。”老烟枪吐出个烟圈，“林世昌你知道吧？奉天商会的副会长，家里开着粮栈和绸缎庄，在日本人那儿也有点面子。可就算这样，他闺女照样被浪人堵，这世道……”他没再说下去，只是狠狠嘬了口烟。
陈峰捏紧了手里的糖火烧，油纸被捏出褶皱。他想起昨天林晚秋那双又惊又怒的眼睛，想起她布包里掉出来的传单——上面用毛笔写着“抵制日货，还我河山”，墨迹还带着潮气。
“你是当兵的？”老烟枪突然问，“看你站着的姿势，像东北军里的老兵。”
陈峰沉默片刻，决定说一半真话：“当过几年兵，后来队伍散了，来奉天讨口饭吃。”这是他这几天编好的说辞，既解释了自己的身手，又不会引来过多追问。
老烟枪点点头，没再细问，只是往西边指了指：“想找活干？去小西关的‘同和栈’试试。那是赵连长的人开的，专门收咱们这种‘懂拳脚’的，说是当护院，其实……”他顿了顿，烟锅在鞋底上磕了磕，“是给北大营的兵哥物色些‘外围人手’。”
北大营。这三个字像根针，扎在陈峰的神经上。他穿越过来的第一天，就在奉天站的报纸摊上看到了日期——1931年7月15日。距离九一八事变，还有整整两个月。而北大营，正是这场灾难的起点。
“赵连长是谁？”陈峰不动声色地问。
“赵山河，东北军第七旅的上尉连长。”老烟枪的声音压得更低，“是个硬茬，爹是山里的绺子（绿林好汉），后来被招安了。他眼里容不得沙子，前阵子还因为日本兵在营房外演习，跟对方吵了一架，差点动了枪。”
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