它转了个弯，斜斜指向他自己。
准确地说，是指向他胸口那三根金针所在的位置。
他愣住。
“所以……命门不在前面？”他喃喃，“在我这儿？”
他抬起手，指尖沾了点血，轻轻碰了碰罗盘中心。
嗡——
一声轻响，罗盘表面浮现出九个小格，每一格都映出一个人影。八个模糊不清，唯独中间那个清晰无比。
是他。
穿着一身从未见过的玄色长袍，手持一把断刃，站在烈火焚烧的宫殿前，背后插着三根金针，血顺着脊背流下。
画面一闪即逝。
罗盘恢复平静，指针重新指向北方。
但他已经明白了。
这局棋，从来就不是让他填名字。
是让他认清——谁才是真正的执棋人。
他缓缓站起身，把罗盘揣进怀里，一手托着苏曼曼的背，一手抚过她冰冷的脸颊。
“刚才那句话，我收回。”他说，“我不是改命的人。”
他顿了顿，声音很轻：
“我是那个非得把命押上，才敢牵你手的人。”
他迈步向前，脚步踩在瓦砾上，发出轻微的碎裂声。
罗盘在他怀中微微发烫，指针坚定如初。
前方，一道极细的光线从废墟顶端漏下，照在青铜罗盘的边缘，映出一道淡淡的虹彩。
他的右腿忽然一紧。
黑丝缠了上来，比平时更用力，像是在提醒他别走太快。
他低头看了一眼。
发现那黑丝的末端，不知何时多了一个小小的 knot，像是打了结的誓言。
他没说话，只是把苏曼曼往上扶了扶，继续往前走。
三步之后，地面再次震动。
罗盘突然自行弹开，指针疯狂旋转，最终停在一个全新的方位。
那里没有路。
只有一堵塌了一半的墙，墙上挂着半幅残破的旗袍，襟口绣着一朵褪色的并蒂莲。
花自谦停下脚步。
看着那件旗袍，他忽然觉得有点眼熟。
就像很久以前，他在某个雨夜见过的一样。
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