五角大楼的停车场弥漫着特区冬季特有的、潮湿而阴冷的空气，混着沥青和防冻液的气味。
佩特站在其中，深吸了一口，却感觉不到任何“归来”的实感。
这里太干净，太井然有序，远离了远东战场硝烟与血腥的灼热。
距离龙城陷落，已经过去七十二小时，而他被一纸紧急调令召回本土。
回到这里的第一站，固执地，仍是那座在中央小广场的流动热狗摊。
摊车漆皮斑驳，挂着经年的油渍，在宏伟冰冷的五角大楼灰色巨墙下，周围还有很多军官。
“老样子，福特。全加料，黄芥末多挤点。”
摊主——老福特，一个头发花白、裹着臃肿羽绒服的老头——从冒着热气的烤架后抬起头，眯着眼看了他两秒，然后面无表情地“哦”了一声，转身去取冷冻香肠。
动作熟练，却透着一股对待任何陌生顾客的、千篇一律的漠然。
佩特的心像被什么东西不轻不重地捏了一下。
他站在寒风里，看着老福特将面包放在铁板上烘烤，滋滋作响，腾起带着焦香的白雾。
曾几何时，他每次从前线九死一生回来，第一口咬下这摊子上的热狗，那油腻滚烫的滋味几乎能让他真切地感觉自己还活着，还是那个被士兵们敬畏、被媒体追逐的“远东之虎”。
如今，他肩章上多了星辰，手里攥着半个世界的兵权，却被这个见证了他大半军旅生涯的老人，彻底遗忘了。
站在他侧后方的马丁·帝诺——那位总是西装笔挺、笑容完美的总统特别顾问——敏锐地捕捉到了佩特脸上那瞬间闪过的落寞。
他无声地笑了笑，上前一步，冲老福特眨了眨眼，做了个夸张的“看清楚”的口型。
老福特茫然地推了推鼻梁上滑落的老花镜，依旧没反应。
马丁干脆伸出手，从摊车边上拿起一副显然是备用、镜片更厚的眼镜，不由分说地给他架了上去。
世界在老福特浑浊的瞳孔里清晰起来。
他手里的夹子“当啷”一声掉在铁板上。
他猛地往前探身，几乎把上半身撑过摊位，瞪大眼睛，嘴唇哆嗦着：
“佩……佩特？上帝啊……是你吗？？真的是你？！”
佩特怔住了，随即，一种混合着酸楚与释然的笑容慢慢爬上他刻满风霜的脸。
他掏出皮夹，抽出一张十元钞票，轻轻放在摊车油腻的台面上：
“是我，福特。好久不见。我还以为你真把我给忘了，原来是眼神不济了。”
“忘？怎么会忘！”
老福特激动地抓起钞票，另一只手用力握住了佩特伸过来的手。
那手粗糙、油腻，却异常温暖。
“我都七十七啦，这双眼睛就跟蒙了雾的玻璃似的，一天不如一天。你瞧瞧，这每天在我眼前晃的，不是蓝就是黄，密密麻麻，跟蚂蚁似的，我哪儿分得清谁是谁？可我听说你回来了，真回来了！怎么样，在那么远的地方，一切都还好吗？”
“还……好吧。”佩特的回答短促而含糊，所有的惊心动魄、煎熬屈辱，都被压缩在这两个轻飘飘的字眼里。
“这次能待几天？”
“不清楚。也许……很快就得走。”佩特看了一眼身旁微笑不语的马丁。
老福特若有所思地“唔”了一声，忽然眼睛一亮，像是要分享什么了不起的宝贝：
“那走之前，你一定得尝尝我的新品！瞧瞧这个——”
他熟练地从另一个保温箱里抽出一张预先制好的、薄而圆的面饼，又磕开一个鸡蛋，“我从那些东方来的秦国人那儿学来的，卖得可火了！”
“秦国”这个词像一道无形的电流，瞬间击穿了佩特竭力维持的平静。
他脸上的肌肉猛地抽搐了一下，脚步不受控制地后退了半步，仿佛那摊车上摆着的不是食物，而是噬人的毒物。
眼神里条件反射般窜起的，是一丝难以掩饰的……恐惧。
马丁适时地伸手，稳稳扶住了他的胳膊，对着老福特高声说：
“鸡蛋灌饼！对，就是这个！福特，给他来一份，加双蛋！我也要一份，多放点那个红色的……辣条！对，辣条！”
“好嘞！~”老福特浑厚的应答声带着愉悦的颤音。
他动作麻利地将蛋液灌入煎至鼓胀的面饼，铺上翠绿的生菜、诡异的鲜红辣条、以及一根对半切开的烤肠。
佩特就站在一旁，沉默地看着，眼神复杂。
那滋啦作响的油声，那陌生的香料气味，都让他胃部隐隐不适。
这不再是他熟悉的热狗摊，这里掺进了来自那片可怕土地的气息。
当那份热气腾腾、内容物五颜六色的“鸡蛋灌饼”被递到手中时，佩特的手指几不可察地颤抖了一下。
他再次抽出十元钱，放在摊车上，几乎是逃离般地转身离开。
走出十几米，远离了摊车飘散的气味，佩特猛地停下，转向马丁，脸色是从未有过的严肃，甚至带着一丝惊怒：
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