月亮在贩售快乐，我与他交换了孤独。这话听起来像谁在深夜里喝多了写的诗，但我得告诉你，这是真的。至少在我这儿，它真得就像昨晚黏在我鞋底的那块口香糖，灰扑扑的，扯也扯不干净，还带着一股廉价的甜腻味儿。事情大概是从上个月开始的，不，也许更早，只是我后来才意识到罢了。你知道，有些事就像墙角的潮气，等你闻到那股霉味的时候，墙皮早就酥软得能捏出粉末了。
那会儿我住在城西一栋老楼的顶层，房间不大，有个朝西的窗子。窗子正对着的，是另一栋更高、更沉默的楼，把天空割成一条阴郁的缝。白天几乎没什么光能透进来，可一到夜里，尤其是后半夜，等隔壁那对总在争吵的夫妻歇了，楼下烧烤摊的油烟味被风吹散了，那条缝里，就会准时地、一寸一寸地，漫上一种银晃晃的东西。不是灯光，灯光没这么冷，也没这么……均匀。像有人把水银打翻了，又耐心地用刷子涂抹得平滑如镜。开始我以为是失眠带来的幻觉，或者是看屏幕太久，眼花了。我关上发烫的电脑，揉着干涩的眼睛走近窗边，那银光就静静地泊在那里，不流动，也不闪烁，只是存在着，带着一种奇异的、邀请般的沉默。
然后我就听见了声音。不是耳朵听见的，更像是有根冰冷的针，轻轻探进太阳穴旁边的某个地方，把声音直接递了进来。那声音没法用词儿形容，非要说的话，像是无数片极薄的冰晶相互摩擦，又像是一口很深很深的古井里，水面终于破裂的轻响。“快乐……有售……”那声音说，每个字都圆润、冰凉，带着回音。我愣在窗前，第一反应是哪个邻居在开恶劣的玩笑，用了某种定向传音的喇叭。可四周太静了，整栋楼都像沉在墨水瓶底。只有那银光，和那直接灌入脑海的低语。
“你要什么？”我鬼使神差地在心里问了一句。问完自己都觉得荒唐，对着窗外的光斑说话，怕不是真该去看医生了。
“你有孤独。”那声音立刻回应了，快得不像思索，更像是一种本能的秤量，“很沉，很旧，成色不错。可以交换。”
我笑了，对着那片银光，扯出一个大概是很难看的笑容。孤独？这玩意儿我多得是，塞满了抽屉，淤积在床底，随着呼吸钻进肺里，又化作叹息吐出来。如果这也能算“成色不错”的货物，那我倒真是个阔佬。“怎么换？”我带着点自暴自弃的戏谑，又“想”了一句。
“伸出手。”那声音说。
我把手从窗缝里伸了出去。四月的夜风还有点料峭，拂在皮肤上激起一阵战栗。紧接着，那片原本均匀铺开的银光，忽然流动起来，像有生命的液体，顺着我的指尖缠绕而上。那感觉并非温暖，而是一种中性的、彻底的“洁净”，仿佛我手上看不见的尘垢、汗腻，连同某些更顽固的东西，正被一丝不苟地拭去。银光漫过手腕，小臂，带来一种轻微的、被剥离的酥麻。与此同时，我心里某个一直沉甸甸的角落，松动了一下。不是那种东西被拿走的空虚，而是像一块盘踞多年的锈蚀铁块，被整个儿起走了，留下一个轮廓清晰的、异常干净的凹痕。
相应的，一种轻盈的、明亮的东西，顺着银光流淌的反方向，注入了那个凹痕。那不是狂喜，不是兴奋，甚至不是通常意义上的“开心”。那是一种……纯粹的轻松。好像我刚刚卸下了背了二十年的壳，能跳，能跑了，能深深地、毫不费力地吸进一口气，而肺叶不会在深处发出那种熟悉的、细微的嘶鸣。窗外的城市夜景似乎也变了，远处高速公路流动的车灯，不再是疲惫归人的足迹，而成了一串串被无意间撒落的钻石；楼下那棵半枯的老槐树扭曲的枝桠，在银色光晕的勾勒下，竟有了一种狂草书法般的美感。我甚至觉得夜风的气味都清新了许多。这感觉太陌生了，陌生得让我有点害怕，又舍不得松开。
银光褪去了，潮水般缩回窗外那条天空的缝隙里，最后凝成熟悉的一抹月牙。冰冷的声音再次响起：“交易成立。你的孤独，我收走了这一份。明晚，如果你还有需要，快乐……依然有售。”
我缩回手，在衣服上蹭了蹭，指尖似乎还残留着一丝非人的凉意。我看着那弯月亮，它静静挂着，和往常没有任何不同，仿佛刚才的一切只是我极度疲惫下脑补出的一出荒诞剧。可心里那片轻盈的、亮堂堂的区域又是如此真切。我躺回床上，闭上眼，没有数羊，没有回想白天的尴尬与明天的焦虑，几乎是立刻，就跌进了一片无梦的、柔软的黑暗里。几年来第一次。
第二天，我是在一种奇异的平静中醒来的。阳光透过那条缝挤进来，照在积了灰尘的地板上，光柱里尘埃飞扬，我竟看得出神，觉得那些飞舞的小东西也挺自由的。地铁依然拥挤，但那些摩擦和汗味似乎不再能轻易触怒我；工作依旧繁琐，可敲打键盘时，心里没有泛起往日那种熟悉的、黏稠的厌倦。我知道有什么东西不一样了。那被拿走的“孤独”，像一颗常年发炎的智齿被拔掉了，起初是有点不习惯的空洞，但紧接着，是一种肿胀消除后的舒坦。
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