整理老房子阁楼时，灰尘在斜射的阳光里跳着舞，我蹲在一堆旧纸箱前，手指摸到个硬邦邦的东西，裹在褪色的校服衬衫里。抽出来一看，是个铁皮外壳的放大镜，边缘掉了点漆，镜片却还透亮，阳光透过镜片落在手背上，烫出一小团圆斑，像小时候夏天的太阳。
这是林小满送我的。想起这个名字，我喉咙里像卡了颗没化的糖，甜丝丝的，又有点发涩。那时候我们住同一个家属院，她家在东头，我家在西头，中间隔了一排爬满牵牛花的篱笆。林小满比我小两岁，扎着两个羊角辫，跑起来辫子甩得像小尾巴，她最大的爱好就是蹲在院子里，用放大镜看蚂蚁搬家、看树叶的纹路，看那些我们男孩子根本不会留意的小东西。
“你看你看，”她总拉着我的袖子，把放大镜塞到我手里，“蚂蚁的腿上有小绒毛呢，像穿了棉鞋。”我那时候只觉得她幼稚，一把推开她的手，跑去和别的男生弹玻璃球、滚铁环，留她一个人蹲在原地，脑袋凑得离地面很近，像只好奇的小松鼠。
我第一次认真用她的放大镜，是小学五年级的夏天。那天暴雨过后，空气湿漉漉的，院子里的梧桐树叶上挂着水珠，林小满跑来找我，眼睛亮晶晶的：“我发现了一个秘密基地，带你去。”她拉着我穿过篱笆，绕到家属院后面的废弃仓库，仓库墙角长着一片三叶草，她蹲下来，用放大镜对着其中一朵，“你看，这朵三叶草有四片叶子，放大了看，每片叶子的纹路都像小河流。”我顺着她的手看过去，放大镜下，四叶草的叶片脉络清晰可见，水珠在阳光下折射出七彩的光，确实好看。她抬头冲我笑，露出两颗小虎牙，脸上沾了点泥，我突然觉得，这个总爱蹲在地上看小东西的女孩，眼睛里有星星。
从那以后，我开始陪她一起用放大镜“探险”。我们在老槐树下看蚜虫爬过树皮，在花坛里看蜜蜂停在月季花瓣上采蜜，在墙角看蜗牛背着壳慢慢爬行。她教我用放大镜聚焦阳光，在纸上点燃一个小黑点，看着火苗慢慢蔓延，我们吓得赶紧用脚踩灭，然后捂着嘴偷偷笑。她总说：“很多东西看着不起眼，用放大镜一看，才知道有多有意思。”我那时候似懂非懂，只觉得和她待在一起，连蹲在地上看一下午蚂蚁，都不觉得无聊。
初中的时候，我搬了家，因为爸爸工作调动，要去另一个城市。临走前一天，我在篱笆旁找到林小满，她正蹲在地上看什么，手里拿着那个铁皮放大镜。我告诉她我要走了，她的肩膀顿了一下，没回头，只是小声说：“我知道了。”过了一会儿，她站起来，把放大镜递给我，“这个送给你，以后想我的时候，就用它看看身边的小东西，说不定能看到我留在里面的祝福。”她的眼睛红红的，像刚哭过，我接过放大镜，感觉沉甸甸的，想说点什么，却不知道怎么开口。最后，我只是说了句“再见”，就转身跑回了家，甚至没敢回头看她一眼。
到了新的城市，我忙着适应新的学校、新的同学，渐渐淡忘了那个总爱用放大镜看世界的小女孩。放大镜被我扔在书桌抽屉的角落里，蒙上了一层灰。初中、高中、大学，日子像被按下了快进键，我忙着学习、考试、和朋友聚会，再也没有蹲下来认真观察过什么，也很少想起林小满，只是偶尔整理抽屉时，看到那个放大镜，心里会泛起一丝模糊的暖意，然后又被各种琐事淹没。
大学毕业后，我留在了这座城市工作，每天挤地铁、加班、应付客户，生活像一台高速运转的机器，容不得我停下来喘息。我变得越来越浮躁，总想着追求那些看起来很“大”的东西——更好的工作、更高的薪水、更宽敞的房子，却忽略了身边那些细微的美好。直到上个月，妈妈打电话说老房子要拆迁，让我回去整理一下自己的东西，我才再次回到了那个久违的家属院。
院子里的篱笆早就没了，牵牛花也不见了踪影，取而代之的是一片光秃秃的空地。我走进阁楼，里面堆满了小时候的旧物，画册、玩具、课本，还有那箱被遗忘的衣服。当我摸到那个放大镜时，尘封的记忆突然像潮水一样涌了上来，林小满的笑脸、院子里的蝉鸣、阳光下的四叶草，那些被我忽略了十几年的细节，一下子变得清晰起来。
我拿着放大镜，走出阁楼，站在院子里。阳光还是和小时候一样温暖，落在放大镜上，折射出小小的光斑。我蹲下来，像林小满当年那样，对着地面的一块小石头看。放大镜下，石头表面的纹路凹凸不平，还沾着几颗细小的沙粒，像一座微型的山峰。我又看向旁边的草丛，一片普通的草叶，在放大镜下，边缘的锯齿清晰可见，叶脉像一条条小路，延伸向叶片的深处。那一刻，我突然明白了林小满当年说的话，那些看似渺小的东西，只要用心去看，就能发现其中的美好。
我开始试着放慢脚步，用“放大镜”的视角去生活。早上上班，不再急匆匆地赶路，而是留意路边的梧桐树，看叶片上的露珠，听树上的鸟叫；午休时，不再对着手机刷短视频，而是坐在公司楼下的花园里，看蚂蚁搬运食物，看蝴蝶在花丛中飞舞；晚上回家，不再对着电脑加班到深夜，而是泡一杯茶，坐在阳台上，看天上的星星，回忆那些被遗忘的时光。
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