这张网，早就撒好了。这个世道，懂法有什么用？他们有的是办法，让你知道什么叫“法外之法”。
一股混杂着不甘和屈辱的冷意，把他心里最后那点热气也抽干了。原来自己的命，一直就捏在别人手里。现在还有什么可选的？签字，认罪，争取个“坦白从宽”？可他拿什么坦白？大钱他一分没捞着，现在倒要替人扛下这口天大的黑锅？
不可能。
三个字硬生生顶在喉咙口。他咬紧了后槽牙，齿缝间咝咝地吸着凉气。自己这点事，撑死了也够不上枪毙。只要咬死了不认，硬扛过去，总还有出去的一天。
可现在他得想办法，尽快见到母亲。只有让外面的人知道他还在这里，知道有家人盯着，那些人才会收敛，才不敢真下死手。
元子方长长地吐出一口气，他把疼得发木的手腕，更紧地缩到了冰凉的胸口。
时间在昏沉与阵阵袭来的尖锐疼痛中流逝。。他不知道自己是什么时候睡着的，或许根本就没睡着，只是意识在黑暗与手腕的阵痛中浮沉。
“一、二、一！……向左转！齐步走！”
模糊而整齐的口号声、混杂着众多人的脚步声，像隔着一层厚厚的水泥墙传进来，沉闷，却极具穿透力，将他从浑噩中猛地拽醒。
天亮了？他费力地睁开干涩的眼。监室里依旧昏沉，但门缝下那道黑隙，透进了一丝与灯光不同的、青灰色的微光。声音是从远处的走廊或某个空旷场地传来的，那是许多人在一起行动才能发出的响动。
出操？
元子方的心脏猛地跳了一下。集体生活…… 他几乎立刻想到了这个词。如果他被扔进一个普通的监室，和其他人关在一起，他就可能结束这种“特殊照顾”，回到一种相对“正常”的羁押状态。至少，在众目睽睽下，别人会有所顾忌。他也能找到可以说话的人。
没过多久，铁门上的小窗口挡板“哗啦”一声被拉开了，一道手电光柱扫进来，在他脸上停留了一秒，又移开。接着是钥匙开锁的声音。
门开了。还是昨天那个年轻警察，手里端着一个白色搪瓷盘。
“，早饭。”
盘子被放在门口的水泥地上。里面是两个拳头大的白面馒头，一碗稀粥，还有一小撮榨菜。很简单，甚至算得上粗糙，但在经历了饥饿和折磨后，那食物的气味瞬间攫住了元子方全部感官。
年轻警察没有立刻离开，而是站在门口，例行公事般地监督。
元子方撑起酸疼的身体，先挪到角落的水泥蹲坑边解决了小便。里面没有牙刷，甚至连条像样的毛巾都没有。他顾不上那么多，用手掬起隔夜水管里残留的、带着铁锈味的冷水，胡乱抹了把脸，冰凉的水刺激得他精神一振。
他几乎是扑到盘子边，抓起一个馒头就塞进嘴里。干硬的馒头需要费力咀嚼，但他等不及，就着温吞的稀粥往下咽。榨菜咸得发齁，但那点油腥味和咸味对他此刻的味蕾来说，简直是珍馐。他小心翼翼地把榨菜丝一点一点嚼碎，连剩下盘子底那点混着油星的咸汤，都用手指仔细刮起来，送进嘴里，最后甚至低下头，把盘子舔得干干净净。
油水，他第一次真正了解了这个词的含义。以前在外面，大鱼大肉也不觉得什么，此刻这一点榨菜的油星，却让他喉头滚动，几乎有种想哭的冲动。
吃完，他喘了口气，体力恢复了一点点，但脑子也因为这顿食物和刚才的“出操”声，变得异常清醒。
“报告。”他嘶哑着嗓子，对着门口的年轻警察开口，“我……想知道我在这要关多久？”
年轻警察瞥了他一眼，脸上没什么表情，只是公事公办地说：“你才第一天就不习惯了？吃完了没，快点跟我走！”
又是“跟我走”。元子方心一紧，但还是顺从地站了起来。他被带出监室，这次没有去那个有“束吊”设备的房间，而是被带回了那间有窗户的、相对“正常”的审讯室。
还是那张桌子，还是那把椅子。坐在对面的还是那个穿作训服的中年男人，没有文件，没有记录员，只有一杯冒着热气的茶放在他手边。
男人看着他，目光依旧平静，像是在打量一件物品。
元子方深吸一口气，在椅子上坐下。手腕上的伤在袖口下隐隐作痛，但胃里的食物给了他一丝虚浮的底气。
一夜的煎熬和刚才那犹如甘露的油水，让他更加想明白了一点：硬碰硬，他耗不起。他得换种方式。
“想清楚了？”中年男人开口，声音没什么波澜。
元子方抬起头，迎上对方的目光。这一次，他努力让自己的眼神不再那么涣散和恐惧。
“我想清楚了。”他声音沙哑，但一字一句地说道，“我听你们的话就是了。但有些事，你们比我更清楚，那不是我做的。”
他顿了顿，舔了舔干裂的嘴唇。
“我要见我的家人。见到他们之后，只要不是枪毙我，我都会签字。反正是我活该，我认了。”他把话说完，心脏在胸腔里狂跳。
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