崇祯睁开眼，目光落在案头那两卷文书上，又从文书上移开，落在自己那支滚落的朱笔上，又从朱笔上移开，落在角落里那尊铜兽香炉上。青烟还在袅袅地升，兽口张着，像是在无声地吼。
他想起了那日。
嵇青跪在丹墀下。雪下得很大，鹅毛似的铺天盖地，太和门前的石狮子盖了厚厚一层白，连台阶的轮廓都模糊了。她跪在那里，膝盖陷进雪里，衣袍的下摆被雪水浸透了，贴在腿上。她没有撑伞，没有披蓑衣，就那么跪着，肩上落了一层雪，头发上也是。
她双手捧着一件东西，举过头顶。
那是一枚玉镯。碎成了三瓣，用金丝勉强箍在一起，勉强维持着圆形的样子。玉是上好的和田玉，白如羊脂，隔着老远都能看见里面流动的光。但碎了，碎得彻底，碎得修都修不好。
内侧刻着一个字。很小，用隶书刻的，笔画纤细而端正。那个字是“苏”。
苏纨的苏。
嵇青跪在那里，没有哭，没有怨。她的脸被冻得发紫，嘴唇干裂出血，但她的眼睛是干的。她看着崇祯，像是看一个陌生人，又像是在看一个她等了很久、终于等到了的人。
在空旷的太和门广场上，每一个字都像石头上刻的一样清楚，“我娘叫苏纨。她临死前还盼着您能派人接我们。”
崇祯没有回答。他站在丹墀上面，站在雪地里，站在那个他以为所有人都看不见他的高处，看着那个跪在雪里的女孩。他的手在袖子里攥成了拳头，指甲嵌进掌心里，渗出了血。
然后她站起来，把玉镯放在丹墀上，转身走进了雪里。背影越来越小，越来越模糊，最后被漫天大雪吞没了。崇祯站在丹墀上，看着那个方向，看了很久。雪落在他肩上，落在他头发上，落在他的手背上，化了，又落。
他那时刚登基，龙椅还没坐热，朝堂上到处都是魏恩的人。他下每一道旨意都要看魏恩的脸色，见每一个大臣都要担心隔天那个人会不会被贬出京城。他想过派人去接苏纨，想过给她们一个名分，给她们一个家。
但每一次，他都会对自己说：等一等，再等一等。等皇权稳固，等时机成熟，等他把魏恩手里的刀夺过来，等他把那些不听话的大臣一个个换掉。
等一等，再等一等。
这一等，就是十七年。
十七年里，他等来了什么？等来了苏纨化为焦骨。等来了女儿认贼作父，替魏恩杀了一辈子的人。等来了满朝忠良血流成河，池清述死了，池隐死了，赋启在诏狱里关了两个月，差点也死了。等来的是一卷三百二十七条罪状的供词，和一滴又一滴干涸在纸上的血。
崇祯深吸了一口气，然后缓缓吐出来。那条气很长，像是在把胸腔里堵了十七年的东西一点一点地往外排。
他睁开眼，目光落在王承恩身上。
“取绫。”
王承恩猛地抬起头，又立刻低下去。他的嘴唇动了几下，像是想说什么，又不敢说。最后他只是低低地应了一声：“是。”
崇祯重新拿起了那支朱笔。他把笔尖在砚台里蘸了蘸，蘸饱了墨，然后在魏恩罪状的最后一页，空白的地方，缓缓落下。
他搁下笔，靠在椅背上，闭上了眼睛。
阁里又安静了。只有铜壶滴漏在响，那个铜兽香炉里的青烟还在不紧不慢地升，像是在做一个很长很长的、没有尽头的梦。
雨会把一切都盖住。血，泪，脚印，痕迹，像是什么都没有发生过。
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