嵇青的身体微微绷紧了一瞬。那一瞬极短，短到普通人根本不会注意，但崇祯注意到了。
“陛下知道？”嵇青问。
“朕知道的事，比你想象的多。”崇祯说这话时，嘴角微微动了一下。这不是笑，这是一种习惯性的、用来掩饰真实情绪的面部肌肉运动。他当了十几年皇帝，学会了三件事：不让人看出他在想什么，不让人知道他怕什么，不让人摸到他心里最软的那块地方。
他顿了顿，忽然问：“你左臂上有什么？”
嵇青抬起头，看了他一眼。那一眼很短，却带着一种近乎本能的警觉——像一把刀在出鞘前先试了试刃口。她大概在判断，这个问题是随口的试探，还是早有预谋的质问。
她没有回答，而是缓缓卷起左袖。
小臂内侧，一道陈年烫疤，五瓣梅形，虽经岁月模糊，仍能辨出精致轮廓。
崇祯的目光落在那道疤上。
他沉默，表情没有任何变化。没有惊讶，没有动容，没有眼泪，甚至连呼吸的频率都没有改变。只有他的右手——交叠在腹部的那只手——食指微微蜷了一下，然后又松开。
这是他在朝堂上从未让人看见过的动作。
“你可知道，”他开口，声音比刚才低了一些，但依然平稳得像一面结了冰的湖，“这世上没有人会无缘无故在婴儿臂上烙梅花印。”
嵇青的喉咙动了一下。
“你知道这是什么印？”他问。
嵇青沉默了片刻，答：“母亲说，是父亲烙的。她说此印独一无二，日后父女相认，以此为凭。”
“你信？”
嵇青没有立刻回答。她在掂量这个问题——不是因为她不知道该信什么，而是因为她知道，在这个人面前，每一个字都要经过千锤百炼才能出口。
“臣女信母亲。”她最终说。
崇祯微微颔首。这个回答他满意。不是因为他想要一个确定的答案，而是因为他从这个回答里读出了嵇青的底线——她信的不是那个从未谋面的父亲，她信的是那个用命护住她的母亲。这个很重要，它意味着这个女人不会因为一纸认亲就被轻易收买，也意味着她有脑子，有判断力，有自己的立场。
一个没有立场的人，不配做他的盟友。
他背着手，对着屏风自己念道：“天启二年三月十六，夜，海棠胡同苏氏被杀，女婴失踪。东厂档载：苏氏系流寇所杀，女婴不知下落。”
他转过身看着嵇青。“可朕手里还有一份档。那份档上说，苏氏不是流寇杀的，是魏恩派人杀的。女婴也不是失踪，是被魏恩抱走了。”
嵇青的眼神闪躲了一下。这一次，她没有掩饰住。
崇祯将案上的手卷搁在一旁，身体微微前倾，双手交叠在案上。这个姿势让他像一头踞在高处的鹰，俯视着猎物，不急于扑杀，只是看着，等猎物自己露出破绽。
“你叫嵇青。”他说，语速放得很慢，像在品味什么，“嵇康之嵇，青竹之青。”
他顿了顿。
“这名字，不像魏恩取的。他取不出这样的名字。”
嵇青的手微微攥紧了膝上的衣料。他看见她的颤抖，看见她松开，又攥紧。她在克制自己，她在用魏恩教她的那套东西，压制住从心底翻涌上来的某种东西。
“这名字，”崇祯的声音低下去，低到只有两个人能听见，“是朕取的。”
殿内死一般寂静。
龙涎香的烟雾在两人之间缭绕，缓缓上升，缓缓散开。窗外的雪光映着嵇青的脸，冷白，僵硬，像一尊被打碎又粘起来的瓷像。
崇祯看着她，没有说话，他在等，等她的反应，等她的破绽，等她说出下一句话——那句话会告诉他，这个女人到底是来认亲的，还是来下套的。
嵇青跪在那里，脊背挺得笔直。她的呼吸在最初的紊乱之后，很快恢复了平稳。她低着头，看着面前的金砖，看了很久，久到崇祯以为她不会开口了。
“陛下说，这名字是您取的。”她的声音平稳得不像一个刚被告知身世的人，“可臣女自幼听说，臣女是魏公公从死人堆里捡来的孤儿。魏公公说，臣女的父母都是乱党，被朝廷诛杀。他说，若不是他收养，臣女早就死了。”
“魏恩说的每一句话，你都要反着听。”崇祯说，“这是朕给你的第一句忠告。”
嵇青的目光微微一闪。
崇祯从她这一闪的目光里读出了很多东西。她在重新评估他，在重新计算风险，在重新判断——这个人说的是真话还是假话，这个人的目的到底是什么，这个人值不值得她押上性命。
“你不信朕。”他说。
嵇青没有否认。
崇祯站起身，走到窗前，推开窗。冷风灌进来，带着雪的清凉，也带着远处隐约的更鼓声。他背对着嵇青，望着窗外茫茫夜色，沉默了很久。雪光映着他的背影，那件玄色龙袍在风中纹丝不动，像一尊铸在窗前的铜像。
“你母亲苏纨，”他终于开口，声音没有任何波动，像在陈述一件与己无关的史实，“朕对不住她。”
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