聆的行走，像一场无声的春雨，悄然浸润了整个王国。她没有改变任何人，却让每个人都找到了改变自己的方式。铁匠的剑有了魂，诗人的句有了根，无数在“归墟”面前迷失的灵魂，开始从别人的故事里，转身，寻找自己的笔。
这个文明，进入了一个全新的纪元。一个“故事纪元”。
人们不再满足于单纯的“心耕”，也不再沉溺于“归墟”的回忆。他们开始，讲述。他们开始，创造。他们将自己生命中最深刻的感悟，最刻骨的瞬间，编织成一个个独一无二的故事。这些故事，有的被刻在石头上，有的被谱成歌曲，有的，只是，在篝火旁，被一位老人，讲给，围坐的孩子们听。
每一个故事，都像一粒种子，落入听者的心田。它不会立刻发芽，但它会在那里，静静地等待，等待一个合适的时机，唤醒听者心中，沉睡的，属于自己的故事。
世界，因此而，变得，无比生动。山川不再是冰冷的山川，它成了英雄埋骨之地。河流不再是流动的河水，它承载着恋人的誓言。一草一木，一砖一瓦，都，被赋予了，一层，由故事构成的，温润的光晕。
聆，依旧在行走。她像一个，最忠实的，读者，静静地，聆听着，这个世界，正在，发生的，一切。她，从不评判，也，从不干预。她只是，感受着，这无数的故事，如何像涓涓细流，最终，汇聚成一条，波澜壮阔的，生命长河。
她以为，这样的美好，会永远，持续下去。
直到，她，听到了，一个，不一样的，故事。
那是在，一个，偏远的，小山村。一个，白发苍苍的，老奶奶，正，给一群，孩子，讲着一个，关于，“画中仙”的，故事。
故事说，在“归墟”那幅，深不见底的，墨色画卷里，住着一位，美丽的，仙女。她，拥有着，世间，所有的，美丽，与，智慧。她，能看到，每一个，前来，观画的人，心中，最深的，渴望。她，可以，实现，他们，任何的，愿望。
孩子们，听得，入了迷。他们，纷纷，问，老奶奶，要如何，才能，见到，这位，画中仙。
老奶奶，微笑着，指着，远方，说：“只要，你们，足够，虔诚，足够，善良，并且，愿意，用你们，最珍贵的，东西，去交换，她就，会从，画中，走出来。”
聆，站在，人群的，角落里，她的心，猛地，一沉。
她，知道，这个故事，是假的。
“归墟”，是，记忆的，容器。它，没有，意识。它，更，不可能，住着，什么，仙女。
这个，老奶奶，为什么要，编造，这样一个，故事？
她，走上前，轻轻地，问：“老人家，您，这个故事，是，从哪里，听来的？”
老奶奶，抬起头，看着，聆。她的眼睛，很浑浊，但，深处，却，闪烁着，一种，诡异的，光。
“这不是，听来的。”她，缓缓地说，“这是，我，亲眼，看到的。”
“我，的，小孙女，去年，生了，一场，重病。我，走投无路，就，每天，去‘归墟’前，祈祷。我，愿意，用我，剩下，的，所有，寿命，去换，她的，健康。”
“终于，有一天，那个，仙女，真的，从，画里，走出来了。她，告诉我，她，可以，治好，我的，孙女。但是，我，需要，献上，一件，‘活物’。”
“我，没有，任何，活物，可以，献祭。我，唯一的，活物，就是，我自己。但，我，如果，死了，谁来，照顾，我的，孙女？”
“于是，我，想到了，一个，办法。”
老奶奶，说到这里，她的脸上，露出了一种，混杂着，得意，与，痛苦的，表情。
“我，抓来，一只，蝴蝶。我，告诉，仙女，这只，蝴蝶，是，我，用，我，对小孙女，的，爱，养大的。它，的，生命里，充满了，爱，所以，它，是一件，最珍贵的，活物。”
“仙女，相信了。她，收下了，那只，蝴蝶。然后，我的，小孙女，的病，就，好了。”
聆，感到，一阵，彻骨的，寒意。
她，明白了。
这个，老奶奶，并没有，看到，什么，仙女。她，只是，在，绝望中，自己，创造了一个，幻觉。她，用，一个，谎言，去，交换，另一个，奇迹。而，那个，被，献祭的，蝴蝶，就成了，这个，谎言，与，奇迹之间，唯一的，祭品。
更，可怕的是，她，将，这个，谎言，包装成了，一个，美丽的，故事，讲给了，这些，天真的，孩子们，听。
她，在，传播，一种，毒。
一种，名为，“捷径”的，毒。
聆，没有，再，说什么。她，只是，默默地，转身，离开了。
她，知道，她，不能，去，戳穿，这个，谎言。因为，对于，那个，老奶奶，来说，这个，谎言，就是，她的，救命稻草。戳穿它，就等于，杀了她。
但，她，也，不能，坐视，这种，毒，继续，蔓延。
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