有天，他去颐和园散心。昆明湖结了层薄冰，岸边的柳树光秃秃的，没什么人。他找了个石凳坐下，拿出相机，想拍几张冬日的风景。镜头里，一个老太太正捡着地上的枯树叶，揣进怀里，大概是想回家烧火。
沈言放下相机，从空间里摸出个窝头——这次是白面做的，却故意做得粗糙，像掺了麸子。他走过去，把窝头递给老太太：“大娘，吃点东西吧。”
老太太愣了一下，接过窝头，手抖得厉害：“谢谢你，好心人……你是好人啊……”她大概很久没吃过这么“好”的窝头，眼泪掉在窝头上，晕开一小片湿痕。
沈言没多说，转身离开。他知道，自己这点帮助改变不了什么，可至少能让老人多撑一天。这就够了。在这特殊的年代里，能守住自己的小日子，偶尔帮别人一把，就已经是最好的活法。
回到四合院，天色已经暗了。院里的土高炉早就拆了，只剩下个土堆，像个丑陋的疤。二大爷在门口念叨着“明天可能有救济粮”，三大爷在屋里拨着算盘，傻柱家的烟囱冒着细弱的烟，大概是在煮野菜汤。
沈言推开自己的门，屋里亮着一盏油灯，昏黄的光映着桌上的书，映着墙角的相机，映着这方寸之地的安稳。他脱下外套，给自己倒了杯热水，坐在桌前，翻开一本旧书。
窗外的风声还在吹，带着寒意，可屋里却暖融融的。他知道，这安稳来之不易，是用无数的谨慎、低调、克制换来的。可值得。
日子就该这样，不张扬，不冒头，像墙角的野草，默默扎根，静静生长，等到春天来了，自然能抽出新绿。而他，只需要守着这份安稳，过好自己的小日子，就够了。
夜色渐深，四合院里的灯一盏盏灭了，只剩下沈言屋里的那盏，像颗孤星，在黑暗中亮着，安静而执着。
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