老管家恭敬地点了点头，没有说话。
但他看着窗外，那个，即使是在画画时，腰杆依旧挺得笔直，眼神专注得如同在进行一场精密手术的年轻人的背影，他那双，阅人无数的，浑浊的老眼里，却第一次，闪过了一丝，连他自己都未曾察觉的，异样的光芒。
第一天，过去了。
周致远在湖边，从日出，坐到了日落。
第二天，下起了小雨。
周致远撑着一把黑色的雨伞，依旧，准时地，出现在了那个位置上。
第三天，风雨大作。
周致...
致远穿着一件冲锋衣，依旧，雷打不动地，坐在那里，任由冰冷的雨丝，打湿他的裤脚和画板。
三天的时间里，他没有再尝试去敲响那扇门，也没有打过一个催促的电话。
他就像一个，最虔诚的，来此朝圣的信徒，用一种，近乎于“苦修”般的，沉默而又倔强的方式，表达着自己，那份最纯粹，也最坚定的，敬意。
庄园阁楼上，汉斯·穆勒，也同样，用望远镜，沉默地，看了他三天。
他那张，一向如同阿尔卑斯山岩石般，冷硬而又骄傲的脸上，第一次，缓缓地，浮现出了一丝，名为“动容”的，复杂的表情。
他放下了望远镜，对着身后，那位，同样沉默了三天的老管家，用一种，带着几分无奈，却又夹杂着一丝，棋逢对手般欣赏的语气，缓缓地，说道：
“去吧。”
“请那位，来自东方的‘固执先生’，进来。”
“告诉他，我的咖啡壶，已经，烧开水了。”
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