她手里挥舞着文件，直接无视低气压：“好消息！文化局新解读，《城市文化遗产保护条例》开了‘濒危技艺抢救’通道！”
她把文件拍在桌上，端起苏晚的水杯就灌了一口，杯沿还留着唇印，水声咕咚作响：“三个月内办三场社区展，再拍一部系统记录视频，就能优先纳入市级非遗预审名单！”
苏晚的眼睛瞬间亮了，瞳孔倒映着窗外洒进来的光斑，微微晃动，像迷路的人看见灯塔。
“可是……”她迟疑，指尖摩挲书签边缘，“上次申报就被卡在‘缺乏历史佐证’上。”
“佐证在这。”
林深掀开门帘走进来。
他将那份还带着复印机余温的《商贾志》复印件平铺桌面，纸张微卷，散发淡淡油墨味。
手指点在那行字上：“1936年，苏氏绣坊。官方记录，铁证如山。”
静默三秒。
苏晚猛地捂住嘴，眼眶泛红，鼻尖一点点变酸，压抑太久的情绪终于决堤。
沈昭吹了声口哨，眼神在林深脸上多停留了几秒：“行啊林老板，鉴宝不够，连考古都抢活儿干？”
林深没接话，拧开一瓶水递给苏晚。
指尖碰了碰她的手背。
凉的。
“别怕。”他低声说，“路铺好了，剩下的看你。”
傍晚，夕阳把“淮古斋”后院染成橘红。
砖墙镀上暖金，空气粘稠温软。
林深搭了个简易摄影棚——反光板是旧泡沫箱改的，贴着快递单残片；补光灯是五金店买的工地灯，蒙了层硫酸纸，光线晕开，像一层薄纱轻轻盖在苏晚身上。
她换上素色棉麻长裙，坐在案台前，影子被拉得很长。
镜头对准一条残破的清末马面裙。
暗红缎面，刺绣断裂，像一道道伤疤，指尖抚过时能感受到织物毛刺感。
“开始吧。”
林深举着灯，调整角度，让苏晚的手部轮廓更立体。
灯光照在她指尖，细小绒毛清晰可见。
苏晚深吸一口气，捻起极细的针。
起针，走线，回针。
动作慢而专注，指尖似有生命，在破损织物间穿梭，针尖穿过布料发出“沙沙”声，像蚕啃桑叶。
那种从骨子里透出的温柔与敬畏，通过镜头无限放大。
林深看着取景框，有些恍惚。
上一世，他从未见过这样自信的苏晚。
那时她总是缩在母亲身后，为生计奔波，最终倒在强拆废墟里。
而现在，她在发光——不只是因为灯光，更是因为她终于站在了自己的位置上。
小林蹲在旁举收音杆，压低声音：“林哥，你这哪是帮她开店，你这是在给她造翅膀。”
林深没说话，只是把灯举得更稳。手臂早已酸胀，但他不敢晃一分。
就在他调整焦距时，那股刺痛再次袭来——比之前更剧烈，像电流窜过视神经。
眼前画面一闪：
苏晚站在舞台中央，聚光灯下，笑容灿烂
台下掌声雷动
但她的右手突然抽搐，针掉在地上，发出清脆一响
他眨眨眼，冷汗滑落。
不是死亡预兆。
是某种“成功之后的崩塌”？
他不懂。
但身体先于思维做出了反应——悄悄按下相机的自动延时拍摄功能。
“以防万一。”
他自己都说不清为什么这么做。
只是直觉在呐喊：有些东西，必须留下来。
夜深了。
送走沈昭和小林，老街陷入沉睡，连猫都躲进了瓦檐。
林深没走，站在巷口，目光投向苏家二楼那扇亮着灯的窗户。
老房子隔音差，隐约传来动静——手机蓝光映墙，指尖滑屏的轻响。
透过窗纱，一个佝偻剪影：苏母。
她对着手机发呆，手指悬在半空，犹豫着。
是给玛丽的回信界面。
只要发送，苏晚去巴黎的行程就彻底取消。
违约金不小，对她而言，等于割肉。
她放下手机，摘下老花镜，狠狠揉脸，疲惫与挣扎写满动作。
许久，重新拿起，手指飞快点击，带着破罐子破摔的决绝。
林深听见一声极轻的叹息，随夜风送来：
“死丫头……要是林深真能护住这条街……或许，我也该信一次。”
灯灭了。
他站在黑暗中，紧绷的肩终于松弛，呼出的气凝成白雾。
抬头看“晚晴裁缝铺”门口那块新牌匾。
月光下，稚嫩字迹仿佛有了生命，静静呼吸。
第一步迈出去了啊。
但这只是开始。
云层厚重，明天或许阴天。
他掏出手机，给沈昭发信息：“展板和物料到了吗？”
秒回：“万事俱备。明天这场‘秀’，够那帮开发商喝一壶的。”
收起手机，目光沉静如水。
明天，才是真正的战场。
但他不知道的是，此刻在城东某栋写字楼顶层，一名穿黑西装的男人正盯着监控屏幕，低声汇报：
“目标A今日使用‘溯感’三次，最后一次指向未来片段……已确认干扰成功，但残留信号无法完全清除。”
“继续压制。”电话那头声音冰冷，“别让他看到全貌。”
男人点头，关闭画面。
屏幕上最后定格的，正是林深在摄影棚里举灯的身影——以及他身后墙上，那幅尚未公开的展览海报，标题赫然写着：《针线里的百年街魂》。
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