电话那头的沉默，像一根烧红的针，从听筒刺入耳道，一路烫进脑髓。
李德昌的手指还夹着雪茄，蓝灰色烟雾盘旋上升，在水晶吊灯下碎成无数闪烁的微粒，像一场无声的雪崩。
他坐在私人会所顶层包厢的真皮沙发上，皮面凉得渗骨——这曾是他最喜欢的位置，视野开阔，俯瞰整条福兴街灯火如豆。
可此刻，那些光点不再象征财富版图，而是一双双不肯闭上的眼睛。
对面坐着周明远，西装笔挺，膝盖微微前倾，鞋尖压进地毯，留下两道浅痕。
桌上那份合作意向书墨迹未干，纸面反着冷光，像是刚剥下的蛇皮。
“老李，我决定继续支持林深。”
周世昌的声音低沉，带着咳嗽后的沙哑，每一个字都像从井底捞上来，湿漉漉地滴着旧时光的霉味。
李德昌没动。
他甚至没眨眼睛。
太阳穴突然抽了一下，不是痛，而是某种更深层的东西被撬动了——仿佛有根锈住的齿轮，在颅腔深处嘎吱作响，开始转动。
他把手机拿远了些，看了一眼屏幕上的名字：“周世昌”。
没错。
不是打错了。
也不是恶作剧。
“你是不是喝多了？”他听见自己的声音，平稳得不像自己。
听筒里传来一声悠长的呼气，混着藤椅“咯吱”的呻吟。
背景里，风铃轻颤，铜片相撞，喑哑如老人磨牙。
“我没开玩笑。”周世昌说，“2015年，我在泥地里跪过你们的人……为了保住那些瓶瓶罐罐。”
李德昌的指尖猛地一抖，雪茄倾斜，灰烬飘落，落在锃亮的皮鞋上，他没去拍。
那一年的事，他以为早就埋了。
可现在，它回来了——带着雨水浸透木箱的腥气，混着尘土钻进鼻孔；还有工地上推土机轰鸣的震动，透过鞋底传到脊椎。
“当年我以为我忘了。”周世昌的声音忽然颤了，不是怕，是某种久违的滚烫涌了上来，“但林深那孩子……他让我看见了。看见我自己坐在废墟里哭的样子。”
李德昌喉咙发紧。他想反驳，想冷笑，可嘴张开一半，又合上了。
因为他突然意识到一件事——
他从未真正见过那天的周世昌。
他只记得项目经理汇报说“老头配合了”。
可现在，这个声音里藏着的画面，比任何监控录像都真实。
“我女儿林浅……她都看见了。”周世昌低声说，“我不想让她觉得，她爹这辈子就只剩这点出息。”
然后，是“嘟……嘟……嘟……”的忙音。
李德昌缓缓放下手机。
掌心全是汗，黏腻地贴着金属外壳。
他伸手去拿茶杯，建盏温润，釉面映出他扭曲的脸。
指尖触到杯沿时，一股热流窜上手臂——不是温度，是一种错觉般的灼烧感。
就在嘴唇即将碰到水面的一瞬，
脑海里炸开一幅画面：
暴雨中的老街，断墙残瓦，一个穿着旧棉袄的男人蜷缩在泥水里，怀里抱着一只打碎的青花瓷罐，脸上分不清是雨还是泪。
这不是他的记忆。
但他就是“知道”那是真的。
“砰！”
杯子砸在地上，瓷片飞溅，滚烫的茶水泼上裤腿，皮肤火辣辣地疼。
他却感觉不到。
“老东西……给脸不要脸！”他从牙缝里挤出几个字，胸口起伏如鼓风机。
每一次呼吸都带着铁锈味，喉咙深处泛起血腥气。
周明远吓了一跳，连忙起身，皮鞋踩在碎瓷上发出“咔嚓”声。
“李总，您消消气。一个老顽固而已，掀不起什么风浪……”
“你懂个屁！”李德昌猛地拍桌，香槟杯晃荡，酒液洒出，在桌布上晕开一片金黄。
“周世昌不是人，他是魂！是我这些年供着的‘福兴街之魂’！只要他点头，我们就是‘文化复兴者’；他现在反水……我们就成了掘墓贼！”
他喘着粗气，手指深深掐进掌心。
这时，一段旋律毫无征兆地浮现在耳边——
老旧录音机播放的评弹片段，断续、沙哑，是他小时候在街角听过无数次的调子。
可他确定，房间里没有放音乐。
他愣住了。
紧接着，一阵尖锐的刺痛从太阳穴射向后脑，像是有人用冰锥轻轻凿击颅骨内壁。
幻听？头痛？还是……
他猛然想起三个月前那个夜晚——林深办的第一场“记忆唤醒沙龙”，他曾派人潜入。
据回报，现场使用了一种特殊频率的声波装置，结合气味与光影，诱导参与者“重现深层记忆”。
当时他嗤之以鼻：“伪科学。”
但现在，那评弹声再次响起，清晰得如同贴耳播放。
而且……他还闻到了一丝若有若无的檀香味——和周世昌老宅里的味道一模一样。
“林深……”他喃喃道，眼神骤然变得阴鸷，“原来你玩的是这一套……”
不是舆论战。
是记忆入侵。
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