夜色如墨，沉沉地压在福兴街的老屋檐上。
瓦片间凝结的露水悄然滑落，砸在青石台阶上，发出细微而清冷的“滴答”声——像时间在低语，又像命运在倒数。
周世昌挂断电话，听筒里李德昌最后那句“你好自为之”的冷笑仿佛还在耳道里盘旋，余音不散，像一根生锈的铁丝，在神经末梢来回刮擦，带来一阵阵尖锐的刺痛感。
他枯瘦的手指仍攥着老式电话的听筒，指节泛白，手背上虬结的青筋凸起，如同这老街盘根错节的命运，在昏黄的灯光下蜿蜒如蛇。
“林深在搞什么鬼？你女儿最近和他走得太近。”
这句话像一把淬了毒的刀，精准地捅进他心里最脆弱的那一块。
不是愤怒，是恐惧。
一种源自过往伤疤被重新撕开的、冰冷的战栗。
女儿，林浅。
是他此生唯一的软肋。
他可以不在乎名声，不在乎福兴街归谁所有，但他不能容忍她被人利用，更不能容忍她受到一丝一毫的伤害。
周世昌缓缓松开手，身体陷进那张坐了半辈子的太师椅中。
椅腿与地板摩擦，发出一声沉闷的“吱呀”，仿佛老屋也在叹息。
扶手已被摩挲得油光锃亮，冰凉的触感顺着掌心一路传到心底，像一条无声的寒流，浸透了他半生的孤寂。
指尖划过扶手上的细小裂纹——那是二十年前火灾当晚失手磕碰留下的印记。
那天夜里，他也曾这样瘫坐在这个位置，听着火焰吞噬木梁的爆裂声，闻着空气里焦糊与瓷器釉彩熔化后刺鼻的化学气味，皮肤被热浪灼得发烫，却冷得止不住颤抖。
记忆像潮水般涌来，带着灼热与灰烬的气息。
他抬起头，浑浊的目光穿过窗棂，望向对面“淮古斋”那依旧亮着灯火的二楼修复室。
窗外风掠过屋檐，吹动铜铃，几声空灵轻响，清越悠远，像是某种来自过去的召唤。
那灯光温暖而专注，透过玻璃窗洒出一圈柔和的光晕，隐约能看到一个年轻挺拔的身影。
是林深。
这个年轻人，就像一颗突然投入死水潭的石子，激起了所有人的注意。
他有才华，有魄力，更有当今古玩行里最稀缺的……人气。
他用直播、短视频、年轻人能懂的方式，让这条几乎被遗忘的老街重新回到了大众视野。
这一切，周世昌都看在眼里。
他曾一度以为，自己看到了复兴的希望。
可李德昌的话，像一盆冰水，将他从头浇到脚。
寒意从脊背窜上，连呼吸都变得滞重，肺腑之间仿佛塞满了湿冷的棉絮。
“借着福兴街炒作自己罢了。”
“我信他一时，但不敢信他一世。”
这些话，不仅是李德昌的质疑，更是他自己内心深处盘踞已久的毒蛇。
他见过太多打着“文化复兴”旗号，实则追名逐利的商人。
他们来时轰轰烈烈，走时留下一地鸡毛。
二十年前的王老板是这样，十年前的孙会长也是这样。
福兴街被他们折腾得元气大伤，最后在2015年的那场大火中，几乎化为灰烬。
那场火，烧掉的不仅是古董，更是老一辈藏家们的心气。
周世昌闭上眼，仿佛还能闻到当年空气中弥漫的焦糊味，混合着木料、宣纸与瓷器釉彩燃烧后刺鼻的化学气息；耳边响起老街坊哭喊的声音，夹杂着消防车尖锐的鸣笛，还有那根支撑百年老屋的梁柱在烈焰中轰然倒塌的巨响；他甚至能触到那天扑面而来的热浪，像一堵火墙，将人逼退，也逼退了他心中最后一点对“改变”的期待。
从那天起，他就发誓：再也不会轻易相信任何人。
“咚咚咚。”
就在他心绪翻涌之际，门外传来了轻微的敲门声，节奏短促却带着犹豫。
门轴转动时发出干涩的“吱呀”声，一股夜间的凉风裹挟着院中桂花的残香钻入屋内，带着秋末特有的清冽气息，拂过他的脖颈，激起一层细小的战栗。
风还掀动了桌角泛黄的报纸，纸页窸窣作响，像谁在低声私语。
“周叔，是我，小赵。”
周世昌定了定神，沉声道：“进来吧。”
门被推开，小赵提着一个厚重的牛皮纸文件袋，有些局促地站在门口。
他脚下的布鞋在门槛上蹭了蹭，带进几粒细小的沙石，落在木地板上发出微不可察的“沙啦”声。
屋内煤油灯的光在他脸上投下晃动的阴影，映出他额角细密的汗珠，鼻尖还沾着一点夜露的湿气。
他看到周世昌凝重的脸色，心里咯噔一下，但还是硬着头皮上前。
“周叔，这是……林哥让我转交给您的。”
周世昌的视线落在那个文件袋上，眉头皱得更深了。
林深？
他又想耍什么花样？
他没有伸手去接，只是冷冷地看着小赵。
那目光如鹰隼般锐利，看得小赵手心直冒汗，指尖不自觉地抠着文件袋的边缘，发出细微的“沙沙”声，像是蚕食桑叶。
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