展厅里的喧嚣像一锅烧开的油，噼啪炸响。
空气浮动着香水、汗味与地毯吸饱了人声后的闷热气息，耳膜被各种方言的惊呼和相机快门“咔嚓”声反复撞击——那声音密集得如同暴雨砸在铁皮屋顶上，每一次爆闪都刺得眼皮发颤。
林深站在聚光灯边缘，影子斜斜地切过那件青花梅瓶。
釉面泛着冷光，像一层薄冰封住了时间，也封住了谎言。
他能看清釉下那道细微的接胎痕，像是皮肤下的旧伤疤，在紫外线下微微发蓝；指尖还残留着紫外线灯金属外壳的凉意，仿佛握过一块深埋地底的铁。
没人注意到，他的右手小指不受控制地抽搐了一下。
那是每次动用“灵眼”后必然出现的神经性震颤。
这种感觉他早已习惯：像是有人用细针轻轻扎进指尖，再顺着神经一路爬向大脑，带来一阵阵酥麻与灼热交织的错觉。
但今天，这阵麻痒来得格外深，仿佛不是来自身体，而是从某种更幽暗的地方反噬而来，连呼吸都随之变得滞重。
“退钱！”一声怒吼撕破空气。
人群如潮水般涌向前台，皮鞋踩踏大理石地面的节奏杂乱无章，像一群失控的鼓点。
高跟鞋敲击出急促的“哒哒”声，混着粗重喘息与推搡时布料摩擦的窸窣，整个空间仿佛在震动。
福兴街负责人脸色惨白，冷汗滑进衣领，湿黏的触感让他想起小时候在祠堂跪拜时那种窒息般的羞耻。
他张了张嘴，却发不出声音——他知道，自己完了。
林深没有看他们。
他的目光仍停留在那枚款识上。
“大明宣德年制”，笔画僵硬得像小学生临帖。
可就在刚刚那一瞬，当他启动灵眼扫描胎骨氧化层时，视野里闪过一丝异样：釉下似乎有极细微的电流波动，一闪即逝，快得像幻觉。
那不是自然老化产生的微光，而是一种人为嵌入的信号残迹，带着金属质感的冷调。
——不对劲。
他没说出口。这种事不能轻易提。
过去三年，他只在两件文物上见过类似现象：一件是抗战时期地下党传递情报用的“密码瓷”，另一件，则是在某次追查走私案中发现的军用级仿生材料样本。
那都不是古董该有的东西。
“各位，请冷静。”他开口，声音不高，却像一把刀划开嘈杂，“这件仿品能出现在这里，背后绝不简单。”
话音落下，现场骤然安静了一秒。
紧接着，恐慌开始蔓延。
有人下意识摸了摸胸口的玉佩，指尖传来温润触感，可心里却像坠了块冰；另一位老藏家的手微微发抖，茶杯盖与杯沿磕碰出清脆的一响，像是某种崩裂的预兆。
林深知道他们在想什么：如果连福兴街都能混进这种级别的赝品，那自家柜子里那些传家宝呢？
那些花了半辈子积蓄拍下的藏品呢？
信任一旦裂缝，就会迅速崩塌成深渊。
手机直播的弹幕刷屏速度飙升到每秒上百条，评论区炸开了锅：“林老师牛逼！”“我爸妈收藏三十年全完了？”“这不是打假，这是掀房顶啊！”而与此同时，沈昭的报道和吴助理剪辑的视频正在全网疯传，标题一个比一个耸动，《神眼出世！林深单手拆穿亿元骗局》《你家的祖传瓷器，可能是个AI生成的》。
林深一行人悄然离场时，夜风正穿过展览馆前的广场，卷起几张散落的宣传单。
纸页翻飞，像受惊的鸟，擦过行人的裤脚，发出沙沙轻响。
寒意顺着衣领钻入脊背，带着初秋特有的清冽。
回到“珍宝阁”，门锁咔哒一声合上，世界被隔绝在外。
屋内只亮着一盏黄铜台灯，光线昏黄，映照墙上几幅残卷与老地图，墨迹泛褐，纸页边缘微微卷曲，像是被岁月啃噬过的书页。
空气中飘着陈年宣纸、松烟墨香，还有一丝未燃尽的雪茄余味——老秦最爱的“南岭一号”，苦中带甜，像某些人说不出口的心事。
烟灰缸里堆着半截焦黑的烟蒂，余烬微红，仿佛仍在低语。
“查到了！”林浅猛地抬起头，笔记本屏幕的蓝光照亮她眼底的血丝。
她已经熬了整整六小时，咖啡杯底沉淀着一圈褐色污渍，指甲敲击触控板发出急促的“哒哒”声，像心跳失序。
画面切换至快递站监控：一个戴鸭舌帽的男人拎着纸箱快步走出，左肩微倾，刻意避开摄像头。
林浅逐帧放大，捕捉到箱角渗出的一抹灰白粉末，落在水泥地上，像冬日第一片霜。
“发货人就是那天跟踪我们的家伙。”她语气笃定，却又压低了几分，“而且……他右手虎口有道疤，形状很特别，我在一份旧档案里见过。”
老秦吐出一口烟圈，火光在他脸上忽明忽暗：“哪个档案？”
“三年前，北疆陶瓷研究所爆炸案的幸存者名单。”林浅顿了顿，“其中一人失踪，登记职业：高级釉料工程师。”
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