可林深已经俯身,鼻尖距罐口仅半寸。
一股极细微的化学残留味钻入鼻腔——做旧剂,丙酮混合松香油,高温催化后的余烬,还夹杂着一点树脂烧焦的苦涩。
普通人十年也闻不出,但他记得清清楚楚:三年前,他在南方一个地下作坊见过同样的配方,那时他还跪在泥地上,从碎瓷片中拼出半幅山水,耳边是审讯者的冷笑。
苏麻离青的晕散是自然渗透,而这……是强行浸泡的结果。
真品有土沁的凉意,这玩意儿……有股塑料壳加热后的焦臭,指尖轻抚釉面,竟察觉一丝异常的滑腻——不是玉质感,而是涂层的虚假光滑,像劣质仿皮沙发表面那层永远擦不掉的油膜。
他退后半步,指节轻叩罐身。
“咚——”
声音沉闷,短促,毫无回响。
不像瓷器,倒像一块实心陶土,连共鸣都没有,仿佛敲在殡仪馆火化炉冷却后的灰渣砖上。
林深眼神骤冷。
他缓缓直起腰,盯着那条龙的眼睛——画工极精,龙目炯炯,可那神韵……差了半口气。
真龙是活着的,这条,是死的。
“好手艺。”他低声说,嘴角勾起一丝冷笑,“用宣德碎瓷粉混新土重塑胎体,再请顶级仿古画师临摹笔意,最后化学做旧……这不是造假,是献祭。”
林浅脸色发白:“顶级赝品?那我们……”
“处理掉?”林深摇头,眼中寒光一闪,“不。他们想让我们陷入两难——要么认假,身败名裂;要么藏真,吃哑巴亏。”
他顿了顿,声音低沉下来,却带着一种奇异的笃定:
“但他们忘了,我闻得出谎言的味道。”
那一刻,他的大脑还没完全理清全盘计划,身体却先动了。
就像当年在废墟里躲过坍塌的梁柱——不是思考,是肌肉记忆,是无数次生死边缘淬炼出的生存直觉。
“沈昭,去查今天所有小件捐赠记录,尤其是那些不起眼的。”
“林浅,回展厅,把‘民国红木雕花笔筒’撤下来。”
林浅愣住:“那可是镇柜之宝……”
“用这个箱子装好,送陈会长休息室。”林深盯着那件赝品,一字一顿,“告诉他,这是我个人,为展览圆满成功……献上的贺礼。”
林浅睁大眼:“你是说……调包?”
林深没否认,也没确认。
他只是低头,指尖滑过罐底一处隐蔽角落——那里,有一个针尖刻出的符号:一朵燃烧的火焰。
触感传来的一瞬,他太阳穴猛地一刺,仿佛有根烧红的铁丝扎进颅骨。
童年老宅失火,他被父亲推出屋外,回望时,窗框上也有这样一簇扭曲的火痕,火舌舔舐木纹的噼啪声至今仍在梦中回响。
那晚的烟雾呛得他睁不开眼,却记得父亲嘶吼着“快跑!”的声音,比任何警报都刺耳。
后来才知道,那是“焚烬会”的标记——一个以毁灭真迹、制造混乱为信条的地下组织。
原来是你。
怒意如岩浆涌起,喉咙发紧,舌尖泛起铁锈味,但他脸上依旧平静,呼吸均匀如常。
真正的高手,从不在情绪中交锋。
他们在沉默中布阵,在气味里设局。
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