可林深已经俯身，鼻尖距罐口仅半寸。
一股极细微的化学残留味钻入鼻腔——做旧剂，丙酮混合松香油，高温催化后的余烬，还夹杂着一点树脂烧焦的苦涩。
普通人十年也闻不出，但他记得清清楚楚：三年前，他在南方一个地下作坊见过同样的配方，那时他还跪在泥地上，从碎瓷片中拼出半幅山水，耳边是审讯者的冷笑。
苏麻离青的晕散是自然渗透，而这……是强行浸泡的结果。
真品有土沁的凉意，这玩意儿……有股塑料壳加热后的焦臭，指尖轻抚釉面，竟察觉一丝异常的滑腻——不是玉质感，而是涂层的虚假光滑，像劣质仿皮沙发表面那层永远擦不掉的油膜。
他退后半步，指节轻叩罐身。
“咚——”
声音沉闷，短促，毫无回响。
不像瓷器，倒像一块实心陶土，连共鸣都没有，仿佛敲在殡仪馆火化炉冷却后的灰渣砖上。
林深眼神骤冷。
他缓缓直起腰，盯着那条龙的眼睛——画工极精，龙目炯炯，可那神韵……差了半口气。
真龙是活着的，这条，是死的。
“好手艺。”他低声说，嘴角勾起一丝冷笑，“用宣德碎瓷粉混新土重塑胎体，再请顶级仿古画师临摹笔意，最后化学做旧……这不是造假，是献祭。”
林浅脸色发白：“顶级赝品？那我们……”
“处理掉？”林深摇头，眼中寒光一闪，“不。他们想让我们陷入两难——要么认假，身败名裂；要么藏真，吃哑巴亏。”
他顿了顿，声音低沉下来，却带着一种奇异的笃定：
“但他们忘了，我闻得出谎言的味道。”
那一刻，他的大脑还没完全理清全盘计划，身体却先动了。
就像当年在废墟里躲过坍塌的梁柱——不是思考，是肌肉记忆，是无数次生死边缘淬炼出的生存直觉。
“沈昭，去查今天所有小件捐赠记录，尤其是那些不起眼的。”
“林浅，回展厅，把‘民国红木雕花笔筒’撤下来。”
林浅愣住：“那可是镇柜之宝……”
“用这个箱子装好，送陈会长休息室。”林深盯着那件赝品，一字一顿，“告诉他，这是我个人，为展览圆满成功……献上的贺礼。”
林浅睁大眼：“你是说……调包？”
林深没否认，也没确认。
他只是低头，指尖滑过罐底一处隐蔽角落——那里，有一个针尖刻出的符号：一朵燃烧的火焰。
触感传来的一瞬，他太阳穴猛地一刺，仿佛有根烧红的铁丝扎进颅骨。
童年老宅失火，他被父亲推出屋外，回望时，窗框上也有这样一簇扭曲的火痕，火舌舔舐木纹的噼啪声至今仍在梦中回响。
那晚的烟雾呛得他睁不开眼，却记得父亲嘶吼着“快跑！”的声音，比任何警报都刺耳。
后来才知道，那是“焚烬会”的标记——一个以毁灭真迹、制造混乱为信条的地下组织。
原来是你。
怒意如岩浆涌起，喉咙发紧，舌尖泛起铁锈味，但他脸上依旧平静，呼吸均匀如常。
真正的高手，从不在情绪中交锋。
他们在沉默中布阵，在气味里设局。
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