夜色如墨，沉甸甸地压在城市上空，仿佛整座都市都被裹进了一块吸饱了黑暗的旧绒布里。
市中心那栋玻璃幕墙的大厦像一柄刺向天穹的冷刀，在霓虹灯的光晕中泛着金属般的寒意。
风从高楼缝隙间穿行而过，发出低沉的呜咽，像是某种无形生物在暗处呼吸。
王振华坐在办公室深处，雪茄烟头明灭的红光是他唯一活着的证明。
他指节泛白地捏着手机，指尖传来外壳的冰凉触感——那冷意不是来自金属，而是从骨髓里渗出来的败北感。
屏幕上，“老街不是废墟，是记忆的根”这十个字像钉子一样楔进他的视网膜。
每一个字都带着重量，砸在他被碾碎的自尊上；耳边回荡的掌声，遥远却清晰，如同钝器反复敲击颅骨，震得太阳穴突突直跳。
他拨通电话，几乎是瞬间接通。
“振华，看来电视台那一仗，你打输了。”听筒里的声音慵懒、沉稳，尾音还带着一丝刚睡醒的沙哑，却比手术刀更锋利，轻轻一划，就割开了他最后一层伪装。
王振华深吸一口烟，辛辣的气流灌入肺腑，灼烧着早已不堪重负的神经。
喉间残留的焦苦味让他想起二十年前第一次投标失败时吞下的那口闷酒——一样的腥涩，一样的无力。
他喉结滚动了一下，声音压得很低：“赵总……我小看了林深。他不是愣头青，背后有高人，手段太老辣。”
电话那头轻笑了一声，笑声像钢针划过玻璃，留下尖锐的共振在空气中震颤。
“舆论？那是小孩子玩的游戏。”赵总的声音忽然低下去，像从地底渗出的寒流，“既然他喜欢站在道德高地，那就把他的脚底抽空。”
王振华的呼吸微微一滞。
窗外城市的霓虹倒映在他瞳孔中，忽明忽暗，像心跳失律。
“福兴街的价值，不在砖瓦，而在地皮。”赵总慢条斯理地说，每一个字都拖得精准，“林深给他们的，是虚无缥缈的情怀。我们能给什么？一套新房，一笔现金，下半辈子衣食无忧。”他顿了顿，语气忽然变得蛊惑，“你说，当这两样东西摆在眼前时，还有几个人记得‘记忆的根’？”
王振华胸口猛地一紧，血液在耳膜里奔涌，像一场风暴即将爆发。
额角渗出的冷汗滑落太阳穴，带来一阵黏腻的触感。
这招釜底抽薪……狠！
“可成本太高，万一曝光……”他声音微颤，像是在说服自己。
“谁说要我们亲自出面？”赵总的语调带着猫捉老鼠般的戏谑，“成立第三方资管公司，找信得过的律师，以‘私人投资’名义挨家谈。签保密协议，开个无法拒绝的价格。”他轻描淡写，“人心是最经不起考验的东西。只要一个人松口，就会有第二个、第三个。”
王振华只觉得一股寒气从脊椎窜起，指尖发麻，连握着手机的力道都不自觉加重，塑料外壳发出细微的咯吱声。
他脑海中竟浮现出一幅画面：那些白天还在镜头前慷慨陈词的街坊，晚上却在昏黄台灯下颤抖着手签下名字——纸张摩擦的沙沙声，像蛇在草丛游走；墨水渗入纤维的细微声响，如同老街的骨骼在断裂。
那声音真实得让他指尖微颤。
“赵总高明！”他嘴角扬起，笑容近乎狰狞，“我马上去办！”
“记住，”赵总最后叮嘱，“找最贪婪的，也找最困难的。一个为钱，一个为活命。他们会成为插进福兴街心脏的两把刀。”
电话挂断。
王振华猛地站起身，办公室的阴影被他甩在身后。
脸上的阴霾一扫而空，取而代之的是猎人般的残忍与期待。
眼神如刀，切割着黑暗。
林深，你以为你赢了？
真正的战争，现在才刚刚开始。
与此同时，福兴街灯火通明。
胜利的喜悦像热茶一样在空气里蒸腾，混着花生炒香、艾草气息和锅碗瓢盆的碰撞声，暖融融地扑在脸上。
孩子们蹦跳的脚步震得青石板微微震动，老人手中的蒲扇轻轻摇晃，送来一阵夹杂着晚风的甜润。
林深和沈昭刚从电视台回来，就被人群围住。
“林老板，今天太解气了！你在电视上说得太好了！”
“主持人想给你下套？全被你挡回去了！看她那脸色，跟吃了苍蝇一样！”
“沈记者也辛苦了，你们都是我们福兴街的大恩人！”
赞誉声不绝于耳。
沈昭被这气氛感染，脸上挂着灿烂的笑容，指尖还残留着热茶杯壁的温润，掌心被暖意包裹，仿佛捧着一颗跳动的心。
而林深，虽然也在微笑点头，但他的眼神始终清醒，像一潭深水，表面平静，底下暗流汹涌。
他穿过人群，走到“淮古斋”的门廊下，目光扫过一张张笑脸——孩子们的眼睛亮得像星星，老人脸上的皱纹里盛满了欣慰。
可就在这一刻，他后颈突然掠过一丝凉意，像是有人无声地吹了一口气。
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