空调的冷风从出风口斜切下来，像一把钝刀，反复刮着唐文斌脖颈后的汗毛。
电话挂断了，那声“嘟”却在他耳道里循环震荡，如同高压电流击穿神经末梢。
他坐在真皮沙发上，手指还僵在半空，掌心湿滑黏腻，仿佛刚从水里捞出来。
西装领口洇开的汗渍已经发凉，布料紧贴皮肤，像一层剥不掉的死皮。
“废物。”
赵子轩的声音还在颅骨内壁来回弹跳。
不是怒吼，是那种冰层下缓缓流动的寒流，表面平静，底下能把人活活冻死。
他张了张嘴，喉咙干得冒烟，一句话都说不出。
不是因为害怕——他是盛达的副总，见惯了风浪。
可这次不一样。
赵子轩要的不是赢，是要把林深钉死在耻辱柱上，用一场“意外”来证明：你守护的老街，本身就是个定时炸弹。
唐文斌盯着茶几上的城市规划图，指尖无意识地摩挲着“福兴街”三个字。
纸面泛黄，边角卷起，像是被翻过无数次。
他知道这地方不该动。
不只是因为它有文化价值，更因为……它太“旧”了。
老建筑就像老人，经不起折腾。
可现在，他们要亲手把它推入深渊。
他想起三天前，自己站在福兴街口，看着那个叫林深的年轻人笑着迎客。
那时他还觉得可笑：一个破店老板，凭什么跟资本叫板？
可今天，媒体倒戈、股价暴跌，盛达成了全城笑话。
而林深，站在人群中央，一碗热汤面捧在手里，热气模糊了他的眼镜，也模糊了唐文斌的认知。
那一刻，他心里竟闪过一丝荒谬的念头：
我们是不是……真的错了？
但这念头只存在了一瞬，就被现实碾碎。
他不能错。
他背后站着整个盛达，还有赵家那双看不见的眼睛。
胳膊拧不过大腿？
可有时候，大腿也会骨折。
他掏出手机，拨通一个加密号码，声音压得极低：“黑狗，行动照旧。但记住，我要的是‘结构隐患’，不是命案现场。动静要大，但不能真塌。”
电话那头沉默两秒，传来一声轻笑：“懂了，唐总。咱们不杀人，只演戏。”
与此同时，福兴街正沐浴在午后的阳光里。
蝉鸣如潮，一波接一波涌进淮古斋的小门。
林深坐在柜台后，面前摆着那碗李叔送来的汤面，油花早已凝成半透明的膜，葱花蔫了，浮在冷汤上。
他没吃。
庆祝的人群散去后，店里安静得能听见木梁在热胀冷缩中发出的细微“噼啪”声。
他抬头望着屋顶，目光穿过雕花横梁，仿佛能看见那些百年来沉淀下来的岁月痕迹。
木质纹理像血管一样蔓延，承载着无数人的记忆与呼吸。
可就在刚才，当他接过那碗面时，右手食指突然不受控制地抽搐了一下。
微弱，但清晰。
像一根细针扎进了神经末梢。
他皱眉。
这不是第一次了。
自从觉醒“触忆”能力以来，每当接触到即将崩坏的古老器物或建筑，指尖就会产生这种异样感——不是疼痛，也不是麻木，而是一种……预知般的刺痛。
像是身体在替他提前感知到某种“断裂”的来临。
他下意识摸了摸左手腕上的老檀木手串，那是爷爷留给他的遗物，也是他能力的锚点。
每动用一次“触忆”，檀木珠子就会裂开一道细纹。
现在，十七颗珠子里，已有六颗布满裂痕。
他闭上眼，深吸一口气。
空气里混杂着瓜果香、汗味、木头腐朽的气息，还有一丝……极淡的金属锈味？
不对。
这味道不属于这里。
他猛地睁开眼。
窗外，夕阳把青石板路染成血色。
风掠过屋檐，铜铃轻响，叮当——
那一声余音未落，他脑中忽然闪过一个画面：
黑暗中，液压钳咬住一根粗壮的木柱，钻头缓缓切入年轮深处，木屑簌簌落下，像雪。
他心头一震。
这不是回忆。
是他从未见过的场景。
是“触忆”在预警？
还是……潜意识捕捉到了什么？
他站起身，走到门边，手指轻轻抚过门框。
老榆木，纹理深刻，曾见证过三代人的悲欢离合。
指尖传来温润的触感，随即是一阵轻微的麻痒，像蚂蚁爬过神经。
“要出事。”
他低声说，不是判断，是直觉。
一种源于血脉深处的警觉，比逻辑更快，比证据更准。
他转身抓起外套，正要出门，林浅推门进来，手里拿着一份打印好的巡逻排班表。
“哥，今晚第一班我来，你休息。”
她语气轻快，眼里闪着光，像是终于找到了自己的位置。
林深看着她，喉咙动了动。
他想说“别去了”，可话到嘴边又咽了回去。
他不能把她永远护在羽翼之下。
而且……他也需要一双眼睛，在他顾不到的地方。
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