电话挂断。
唐文斌脸上的笑意没有散去，反而更深了，像刀锋割开冻肉时渗出的血丝——缓慢、冰冷、带着某种病态的满足。
他没动，只是站在落地窗前，影子被城市的霓虹拉得细长，贴在大理石地面上，像一具正在爬行的黑虫。
窗外是南京的夜，紫峰大厦的轮廓刺破云层，红蓝光带如静脉般在楼宇间跳动。
可他的眼睛不看风景，只盯着手机屏幕上那个刚消失的通话记录：“老陈 - 已接通”。
“林深……”他低声念了一遍这个名字，舌尖抵住上颚，像是在品尝一枚未熟透的果子，“你以为那份白皮书能翻盘？”
红酒杯还在手里，冰凉的玻璃贴着掌心。
他仰头喝尽最后一口，酒液滑过喉咙，不是醇香，而是一种铁锈味——昨晚那顿牛排煎得太老，胃里还泛着酸。
但这感觉很好。
就像权力，从来不是甜的，是涩的，是咬破嘴唇后舌尖尝到的那一口腥。
“在这个世界，”他把杯子轻轻放在桌上，声音轻得像自言自语，“只有活下来的人，才有资格定义‘真相’。”
“叮”的一声，余音在空旷办公室里回荡三秒，然后彻底沉寂。
他转身，按下内线：“通知城建局那边，评估报告明天上午九点准时发布。另外……”顿了顿，嘴角微扬，“让媒体准备一篇关于‘历史街区改造必要性’的通稿，语气要温和，但立场必须强硬。”
说完，他重新望向福兴街的方向。
那片区域在夜色中黯淡无光，像一块被遗忘的补丁。
可在唐文斌眼里，它早已不是一条街，而是一块等待切割的蛋糕。
“既然你不肯配合……”他低语，“那就别怪我把桌子掀了。”
与此同时，福兴街。
林深关上院门，“吱呀”一声，木轴摩擦的声音熟悉得让他心头一颤。
风从巷口灌进来，带着槐花微苦的气息，还有初秋夜晚特有的清冷。
这味道他从小闻到大，如今却像一根刺，扎进鼻腔，勾出心底最深的不安。
他走进书房，木地板“咯吱”作响，每一步都像踩在记忆的骨节上。
桌上摊开的是他熬了三个通宵整理的《福兴街历史价值白皮书》原始资料：泛黄的旧报纸剪报、民国时期的建筑图纸、上世纪八十年代的老照片……纸页边缘卷曲，墨迹斑驳，散发着尘土与时间混合的霉味。
指尖划过一张1954年的《新华日报》复印件，标题是《金陵手工业联合会成立》，配图正是福兴街商会门前的合影。
他记得爷爷说过，那天放了一串五百响的鞭炮，震落了屋檐上的灰。
电脑屏幕幽幽亮着，蓝白色冷光映在他脸上，风扇低鸣，像一只守夜的蟋蟀。
里面存着所有电子备份和最终稿。
只要明天一早通过沈昭递上去，就能抢在市里正式批复前，打出一张“文化保护”的牌。
他揉了揉太阳穴。
疼。
不是头痛，是神经末梢被过度使用后的钝痛，像指甲缝里嵌了沙子，一碰就刺。
必须赶在天亮前完成。
墙上的挂钟滴答作响，像心跳，又像倒计时。十点零七分。
就在他准备合上笔记本时——
一声极轻的响动，来自院外。
像是石子滚落，又像是猫跃上墙头。
但在这一片寂静中，它清晰得如同耳道里滴入一滴水。
林深猛地抬头。
多年来的直觉救了他三次命。
一次是在工地塌方时提前撤离，一次是在暴雨夜发现电线漏电，第三次……是他父亲死前那晚，他说“今晚别出门”，结果一辆失控的渣土车冲进了院子。
这一次，那种感觉又来了——脊椎底端窜起一股寒意，不是怕，是预警。
他没开灯，赤脚走到窗边，地板冰凉，寒气顺着脚心往上爬，像一条蛇沿着脊柱游走。
窗帘缝隙中，月光洒在青石板上，银白一片，院子里空无一人。
可空气不对。
太静了。连虫鸣都没有。风也停了。
他目光扫过房间，最后落在电脑上。
一个念头炸开：他们要的不是我，是数据。
几乎就在这个瞬间——
窗户玻璃爆裂！
碎片如冰晶四溅，几片擦过脸颊，留下火辣辣的灼痛。
两道黑影翻入，落地无声，动作干净利落，训练有素。
黑衣、面罩、只露眼睛。
其中一个手持撬棍，另一个握着短刀，刃口在月光下一闪，割裂了夜的静谧。
“把东西交出来。”为首者声音沙哑，像砂纸磨过铁皮，“可以少受点罪。”
林深没回答。
他已经认出了对方身上的气味——廉价烟草混着机油，跟上次跟踪他时那人一样。
老陈的人。
目标明确：销毁证据。
怒火轰然升起，烧尽恐惧。
这台电脑里装的不只是文件，是整条街的命脉！
“做梦！”他低吼，抄起旁边一把实木椅子，木纹粗粝，掌心传来沉甸甸的真实感。
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