从晋北古村回来后，我总爱往那些人迹罕至的地方去。有次在皖南的深山里，我找到一座废弃的古寺，寺庙藏在半山腰的密林里，周围长满了齐腰深的杂草，杂草间缠绕着枯藤，像一张巨大的网，把寺庙裹在中间。寺庙的山门早已倒塌，只剩下两根残破的石柱，石柱上刻着模糊的对联，依稀能辨认出“佛日增辉”“法轮常转”几个字。
走进寺庙，只见几座残破的大殿，屋顶的瓦片大多已经脱落，露出黑漆漆的椽子，椽子上缠着些蜘蛛网，像挂着层薄薄的纱。大殿里的佛像早已不见踪影，只剩下空荡荡的佛龛，佛龛上落着厚厚的灰尘，灰尘里混杂着些鸟粪和枯叶。院子里的石板路长满了青苔，青苔湿漉漉的，踩上去滑溜溜的，像踩着一层薄冰。院子中央有一口古井，井口覆盖着厚厚的杂草，杂草间露出半截破旧的井绳，井绳早已腐朽，轻轻一碰就碎成了粉末。
我坐在大殿的台阶上，看着眼前的残垣断壁，听着风吹过树叶的“沙沙”声，还有远处山泉流淌的“叮咚”声，心里觉得格外寂。这种寂不像晋北古村的寂那样厚重，那样刺骨，而是带着些清冽，带着些空灵，像山谷里的雾，轻轻笼罩着你，让你分不清自己是在现实中，还是在梦境里。
不知过了多久，一阵轻微的脚步声从远处传来。我抬头一看，只见一个穿着灰色僧袍的老僧，背着一个布包，慢慢从杂草丛中走了过来。老僧的头发和胡须都已经花白，脸上布满了皱纹，像树皮一样粗糙，可眼神却很清亮，像山涧里的泉水。“施主，你怎么会在这里？”老僧走到我面前，双手合十，声音温和得像风。
我站起来，也学着他的样子双手合十：“大师，我只是路过，看见这座古寺，就进来看看。”老僧笑了笑，笑容里带着些禅意：“这座寺已经废弃几十年了，很少有人来，施主能找到这里，也是一种缘分。”他走到井边，拨开杂草，往井里看了看：“以前这口井里的水很清，很甜，寺里的僧人都喝这口井的水，现在井水干了，寺也荒了。”
老僧坐在我旁边的台阶上，跟我讲起了古寺的故事。他说这座寺叫“清凉寺”，建于唐代，鼎盛时期有几百个僧人，香火很旺。后来战乱不断，寺庙屡遭破坏，僧人也越来越少，到了民国时期，就只剩下几个老僧守着。“我年轻时就在这里出家，”老僧说，“那时候寺里还有五个僧人，我们一起念经、打坐、种地，日子虽然清苦，却很平静。后来师兄们都走了，有的圆寂了，有的还俗了，就剩我一个人守着这座寺，一晃就是三十年。”
他从布包里掏出一个小小的木鱼，轻轻敲了起来，“笃笃”的声音在空旷的院子里回荡，像寂的心跳。“我每天都会在这里念经、打坐，有时候会下山化缘，化来的粮食就放在寺里，够我吃一阵子。”老僧说，“有人问我，一个人守着这座荒寺，不寂寞吗？我说，寂也是一种修行，心不寂，哪里都不寂；心若寂，哪里都是寂。”
我坐在老僧旁边，听着他敲木鱼的声音，听着他讲经，心里的寂渐渐淡了些，取而代之的是一种平静，一种安宁。太阳慢慢西斜，阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在寺庙的残垣断壁上，形成点点光斑，像撒了把碎金。老僧站起来，说：“施主，天色不早了，我送你下山吧，山里的夜很冷，也很寂。”
我跟着老僧往山下走，杂草划过裤脚，留下些湿漉漉的痕迹。走到山门口，老僧递给我一串佛珠：“施主，这串佛珠送给你，愿你能在寂中找到安宁，在喧嚣中守住本心。”我接过佛珠，珠子是木质的，表面光滑，带着些淡淡的檀香。“谢谢大师。”我说。老僧双手合十，笑了笑：“施主保重，后会有期。”
从皖南深山回来后，我常常会想起那个老僧，想起他敲木鱼的声音，想起他说的话。我开始明白，寂不是孤独，不是冷清，而是一种状态，一种心境。它像一杯浓茶，初尝时苦涩，回味时却有淡淡的清香；它像一首老歌，初听时平淡，细品时却有深深的韵味。
今年清明，我去了江南的古镇。不是为了看那些热闹的商铺，不是为了赏那些美丽的景致，是为了找一条藏在古镇深处的寂巷。古镇里人来人往，游客们的欢声笑语、商贩们的叫卖声、导游们的讲解声交织在一起，像一首喧闹的歌。我穿过热闹的街道，拐过一个又一个弯，终于在古镇的尽头找到了一条小巷。
小巷很窄，只能容一个人通过，两旁的墙壁很高，是用青砖砌成的，墙壁上爬满了青苔，青苔湿漉漉的，像抹了层绿油。巷子里没有一个人，只有阳光透过墙壁的缝隙洒下来，形成长长的光斑，像铺在地上的金带。脚下的青石板路被岁月磨得发亮，石板缝里嵌着些碎瓦砾，踩上去“咯吱”响，像寂在轻声歌唱。
我沿着小巷慢慢往前走，走了约莫半个时辰，终于走到了小巷的尽头。尽头是一扇破旧的木门，门楣上挂着个褪色的木牌，上面写着“听雨轩”三个字，字迹模糊，却透着些雅致。木门虚掩着，风一吹就“吱呀”响，像在邀请我进去。
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