沈九失聪,却成了最好的倾听者。他用手语交流,总在人群最安静时微笑。有人说,他听得比谁都清楚。
苏兰不知去向。有人说她在西北边陲,独自守着一座孤峰。每当有邪语响起,峰顶便会亮起一道刀光。
而刘斌……
有人说他在东海小岛上,种了一片竹林。
竹叶随风摇曳,沙沙作响,不成曲调,却自有节奏。
每当夜深,他坐在竹下,望着月亮,低声念:
“风……不来,云……不散,灯……不燃。”
然后笑一笑,继续削着手中的竹简。
他知道,诗从未死去。
它只是换了模样。
它不在庙堂,不在典籍,不在规则之中。
它在断臂者的血里,在残腿者的脚步里,在失聪者的沉默里,在烧焦的手掌里,在每一个明知不可为而为之的灵魂深处。
它在骨里。
多年后,一位年轻学子来到诗殿遗址。
他仰头看着那堵刻字的墙,久久不语。
身旁老师问他:“你看懂了吗?”
学子摇头:“看不懂。这话不通顺,不合律,甚至不算诗。”
老师笑了:“正因为它不像诗,才是真正的诗。”
学子不解。
老师指着远方群山:“你看那山,可曾整齐排列?你看那云,可曾按序流动?自然从不讲规矩,可它最美。”
“诗人亦如此。真正的诗,不在纸上,而在人心。”
“而这一首,是用命写的。”
学子肃然。
良久,他走上前,伸手轻触那行血字。
指尖传来一丝温热。
仿佛那字,仍有心跳。
又一个十年过去。
战火平息,天下安宁。
诗殿香火不断,前来朝拜的人越来越多。
有人为求文运,有人为避灾祸,也有人只为看一眼那堵墙。
而在某个无人知晓的夜晚,月光洒落。
废墟深处,忽然响起一阵低语。
断断续续,不成句子。
像风,像雨,像心跳。
像一首永远写不完的诗。
风吹不走,雨淋不化,像刻进了地里。
后来人叫它:
《断章·骨诗》。
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