沈九失聪，却成了最好的倾听者。他用手语交流，总在人群最安静时微笑。有人说，他听得比谁都清楚。
苏兰不知去向。有人说她在西北边陲，独自守着一座孤峰。每当有邪语响起，峰顶便会亮起一道刀光。
而刘斌……
有人说他在东海小岛上，种了一片竹林。
竹叶随风摇曳，沙沙作响，不成曲调，却自有节奏。
每当夜深，他坐在竹下，望着月亮，低声念：
“风……不来，云……不散，灯……不燃。”
然后笑一笑，继续削着手中的竹简。
他知道，诗从未死去。
它只是换了模样。
它不在庙堂，不在典籍，不在规则之中。
它在断臂者的血里，在残腿者的脚步里，在失聪者的沉默里，在烧焦的手掌里，在每一个明知不可为而为之的灵魂深处。
它在骨里。
多年后，一位年轻学子来到诗殿遗址。
他仰头看着那堵刻字的墙，久久不语。
身旁老师问他：“你看懂了吗？”
学子摇头：“看不懂。这话不通顺，不合律，甚至不算诗。”
老师笑了：“正因为它不像诗，才是真正的诗。”
学子不解。
老师指着远方群山：“你看那山，可曾整齐排列？你看那云，可曾按序流动？自然从不讲规矩，可它最美。”
“诗人亦如此。真正的诗，不在纸上，而在人心。”
“而这一首，是用命写的。”
学子肃然。
良久，他走上前，伸手轻触那行血字。
指尖传来一丝温热。
仿佛那字，仍有心跳。
又一个十年过去。
战火平息，天下安宁。
诗殿香火不断，前来朝拜的人越来越多。
有人为求文运，有人为避灾祸，也有人只为看一眼那堵墙。
而在某个无人知晓的夜晚，月光洒落。
废墟深处，忽然响起一阵低语。
断断续续，不成句子。
像风，像雨，像心跳。
像一首永远写不完的诗。
风吹不走，雨淋不化，像刻进了地里。
后来人叫它：
《断章·骨诗》。
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